-revista virtual-
COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA
NÚMERO - 6-
En la llanura con olor a noche miro a lo alto
y dejo que pasen a mi lado los que andan y ruedan
mientras sube un vapor de pastos estrujados
y se oye el silencio de pájaros dormidos.
Manso y de pié como un monarca enardecido
muestra la bestia el anca descansada
y fluye como luz alumbrando una desdicha,
una explosión astral que quedó quieta,
una escritura de astros que al sur llama
y que busco insaciable noche a noche
tratando de encontrar la solución de una ecuación sin dueño.
He aquí la cosa vasta de ese alto vivir sobre la tierra,
despreciando el rumor del mar lejano que sólo puede gozar a ras del suelo,
en tanto lo inefable se separa y huye llenando con frescor de abismo
mi frente descubierta.
Es hora de postergar cualquier pedido,
la Cruz del Sur está sobre la pampa y el estuario es inmenso,
el camino esta hecho y no está hecho,
lo dicho no está del todo dicho,
hubo un desgarramiento en el inicio, el mar tembló de miedo,
se ordenaron las órbitas, y ascendió la edad sobre la tierra,
pero quedaste ahí, marcando mi destino, mi propia cruz,
mi cruz iluminada
señalando el camino de mis futuros versos.
Norma Menassa
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Cuadro: Buitres sedientos de mi sangre. Fabián Menassa
SELVAS DE INFANCIA
Había desviado el cauce de mi vida,
lejos del río, la densa selva
ocultaba todos los caminos posibles,
se había vuelto verde el cielo de mi alma.
Todo movimiento era quietud,
se entrelazaba a ella en el olvido;
era un sueño inenarrable,
colgado de la horca de las noches sin fin.
Clavé mi bandera verde en territorio liberado,
me hice buscador de oro en minas de carbón
y fui cercando mi hombre entre las bestias.
Porque hay una pieza más para este puzzle incompleto;
Siempre la infancia vuelve, amor
como el rayo que atraviesa los sentidos, vuelve la selva.
J. Fabián Menassa De Lucia
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Cuadro: Abismos imposibles. Miguel Menassa
ESQUEMA DE UN PAISAJE
Cruzo un desierto, sus páramos
y crepúsculos de infinitos sueños.
Miro alrededor y no tengo respuestas.
De todo lo que amo trazo un esbozo,
paraísos del alma,
estaciones sembradas de auroras y jardines.
En mi cuerpo están las huellas del alba,
su voz y una cantata sombría
por donde vaga la muerte
invitando a su fantasma.
Hoy tengo el espesor mudo del mar
y un largo llanto
los ojos vacíos
un vuelo de pájaro
y un largo lamento.
Escribo el dolor sin nombre.
Abandono toda promesa
y bailan sobre un hilo
los cristales de las ausencias.
Nadie lo sabe
pero en mi tristeza,
envuelta entre tus brazos,
brota una flor.
Mónica López Bordón
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Cuadro: El mercado de las palabras. Miguel Menassa
DIÁLOGO EN LA SOLEDAD
Ante ti, en esta soledad de años
que los ancestrales sabios proponían,
subida en el palco austero de un diálogo sin palabras
que se rompen en vibraciones infinitas,
astilladas por vientos ajenos a la perspicacia,
me descompongo en los aciertos de tu voz.
Asomada al balcón del quinto satélite lunar,
allí donde la mirada es siempre noble y perversa,
oteo el paradigma humano que rodea la soledad
y gime, enaltecida, su virtual presencia
aún cuando, todavía la ceguera no es condenada,
pero sí culpable de las negruras del alma.
Sola, en este desafío voluntario de vanidad,
santiguo el minucioso trabajo de la tierra deshabitada
y, con milenaria potencia, rompo las cadenas que te lloran,
desconecto las argucias proclives al amor ultraterreno,
para comenzar, como alud de potencia máxima,
un diálogo de pasiones humanas que entierre esta soledad.
Magdalena Salamanca
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Cuadro: A solas con mis versos. Miguel Menassa.
FANTASÍAS DEL PAN
Tierra de todos,tierra de nadie
exterioridad y sustancia
costumbre,
fantasma de abundancia.
Pensaba en la poesía como pan.
Lo que todos necesitamos y a la
que pertenecemos.
Pan, poesía
como oro perpetuo
sin guerras ni fronteras
lengua del universo
sin archivos.
Solamente patrimonio
de estar vivos.
María Chévez
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Cuadro: Estricta asimetría. Amelia Diez
EL COSMONAUTA
Soy el cosmonauta, el que navega,
rujo bajo los atormentados y sus pasos,
soy el que abre las puertas a la lujuria,
el que salta como nadie hacia lo múltiple.
Único y divisible, verdeo y perturbo
lo que crece y lo que a ello se resiste.
Cosmonauta vorazmente incansable,
infinito hasta el límite de una coma,
estoy dispuesto entre canto y ficción.
Parto desde donde los espejos no registran,
inventor de caminos sin meta final
espero tranquilamente una frase más.
Cuando la soledad me habita suelo cantar
la noche y sus lamentos lúgubres y blandos,
tierra mojada de infortunios que laten
sobre las cornisas de la dicha eterna,
lujuria inapetente, desierto salvaje,
cúspide oculta tras lágrimas infames.
Huesos y cenizas buscan el beso
y sus secuaces labios yertos huyen
cuando la sangre bate a retirada
sin subterfugios ni sutilezas,
cuando ninguna mano se salva,
escalando abismos y alturas.
Cuando una luz se apaga
llora la parca y el golpe triunfa,
todo cede ante sus pasos inertes,
sus falsos sueños acuden al llanto
rescatando gemidos de ayer y de ahora.
Fulminando amarguras, todo es asombro.
Amelia Díez Cuesta
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Cuadro: Acontecimiento. Miguel Menassa.
ADAN, TIERRA QUEMADA.
¿Por qué me incitaste a venerar tu cuerpo?
Podría haber sido el espejismo donde
la noche nunca se quebrara.
Pero tu pasión me obligó
a vencer las dudas.
Ajena a lo que tocan mis manos,
te alejas alegre.
Tu distancia no muere en ningún
rincón del mundo porque eres
la Diosa de los enigmas,
mujer acompañada de versos,
que incitas a crear otros universos.
Puedo volver a soñar
porque eres la heroina que perdura
en la memoria del guerrero.
Inmune al paso del tiempo
me cercas con tus palabras.
a no contraer el corazón,
a compararte con la luz eterna
que yace en los ojos,
de quien ha visto morir los cuerpos
cuando el soplo del viento duele.
Yo te espero en la llanura, con riente boca
en el apacible camino de la lealtad.
Esta vez no tacharé tu nombre
ni cruzaré la mirada cuando vengas
a decirme: esta tierra, Adan, tu tierra
está quemada.
¡Levantate y echa a andar!
Miguel Martínez Fondon
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Cuadro: Como si fuera eterno. Miguel Menassa
AMARGURA DE LA POESÍA
A Antonio Machado.
Bajo un cielo corrompido,
de metralla y agonía,
de pueblos cautivos y martirios a quema ropa,
un 22 de Febrero de 1939,
te llegó la hora, Antonio.
Tiempo lúgubre,
donde los pájaros,
postrados a la cabecera de tu lecho,
cantaban sin cesar:
“caminante no hay camino, se hace camino al andar”.
Un último poema descansaba en el bolsillo de tu gaban,
dos tristes sillas sostenían el ataúd,
que arropado con la bandera tricolor,
gemían plegarias desesperadas.
Y la poesía, con amargura,
suplicaba una oración para el desesperado,
para el abandonado.
Portador del secreto de las sombras prisioneras de la tierra,
de la amistad del desierto,
de los amores fulmíneos,
de esos campos de Castilla,
tan indelebles, ardientes, vibrantes,
de altas cumbres, valles hechizados y lagos dormidos.
Encinares de oscuras malezas y pardas encinas,
olmos secos, viejos, heridos por el rayo.
Ni el tiempo, ni los inquisidores, ni los buitres,
salpicaron siquiera uno sólo de tus versos.
Setenta años después,
tu buzón está lleno de cartas;
¡no mueras, te amo tanto!
¡quédate hermano!
¡vuelve a la vida!
Y otro poeta, de nombre César Vallejo,
dejó escrito con voz estrangulada
y perturbadora densidad,
un verso que bien vale un epitafio:
“tanto amor y no poder nada contra la muerte”.
Vicente Prada Gómez.
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Cuadro: Húmeda sed.
CREACIÓN
¡Tantas veces he perdido el aliento entre vocales!
He viajado en un instante a las galaxias
acompañada de signos ortográficos.
He esbozado una sonrisa tras la coma
al compás de palabras que surcaban mi carne.
Las lágrimas brotaban con el punto y seguido,
conmovida por un hálito finito.
Tardes acariciando cuerpos de rimas
que amaba con pasión desatinada.
Ellos, pequeño hombrecitos, transfigurados por letras
mostraban sortilegios que atropellaban mi vida,
rompían de mis huesos pesados eslabones
inundando mis sueños de juegos malabares.
Rotas las cadenas, volaba por los mundos,
frágil pluma, a voluntad de un verso.
Pilar Rojas
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Cuadro: Judith II, de Gustav Klimt, reproducción de Alejandra Menassa
INSISTENCIA DE LA LLUVIA
Diamantinas gotitas coronan tu frente,
son la destilación de tus deseos,
cinturas y caderas combinándose bajo la aurora atroz
El horizonte nos recorta como nube o silencio.
Me empapo en tu noche de azafrán y de almizcle,
me enamoro de tu lentitud,
me llueves insistente,
te soy infiel hasta la muerte.
Tu pecho: nimbo azul desnudando la certeza,
de mi noche: cúmulo incierto.
Esquivamos a la muerte,
le hicimos verónicas al sol.
Rompimos en dos el calendario,
provocamos que el tiempo envidiara nuestra luz,
nos enamoramos del amor,
hicimos del tedio una palabra aniquilada.
Llovía detrás de mis rodillas,
ríos mansos corrían los tobillos,
la garúa empapaba nuestros patios.
Y ya me lluevo toda en tu esperanza,
y ya te llueves todo en mi cintura,
Nos escurre la mano del tiempo,
nos sacude el galope.
El crescendo de las voces,
de las respiraciones, de las velocidades,
muere en la lluvia última,
en las exhalaciones de la gruta del tiempo.
Insistes en mojarme toda con tu sonrisa,
insistes en regar la última magnolia,
insistes en llevarte las penas como río,
y yo te dejo insistir, enamorada de tu lluvia.
Alejandra Menassa
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Cuadro: La madera del tiempo. Cruz González.
EL VENDEDOR DE FRUTAS Y PÁJAROS
Parece Prévert con sus juegos de letras
y la alegría de tanto movimiento.
No viene de Francia sino de Colombia.
Viaja con su cesto de flores,
frutas de estación y pájaros
de países exóticos.
Le acompaña un cuadro de Gauguin
y un poema de González Tuñón
que habla de la isla de Papeete,
esa donde el pintor escribió sus libros.
Desea por sobre todas las cosas de este mundo
y del otro, que no sabe si existe pero igual
desea por sobre todo, viajar.
No le importa el sol sobre su rostro
cuando sonríe a las muchachas que pasan
moviendo sus caderas al ritmo de su cantinela,
o cuando llega al mercado y los chiquillos
jalean su entrada con gritos de bienvenida
y carreras de allá para acá.
No está mucho tiempo en cada ciudad.
Conversa con cada habitante hasta que uno u otro
le compra algunas flores para el balcón
-que bien pudiera ser el del poema-
le dice a quien acaba pagando un poco más
para llevar una o dos flores y un pájaro.
Lee cada noche y al atardecer
sentado sobre alguna piedra del camino
saca de su bolsillo izquierdo una quena
y la hace sonar.
Antes de dormir escribe algún poema
no vaya a ser que los tiempos cambien
y alguien que él no conoce tal vez le encuentre
y le pida que lo lea.
Por las dudas cada noche después de escribir lee en voz alta,
tan alta que hasta le podrían escuchar las estrellas,
y mira las flores y los pájaros y escucha
una gran ovación que alegra su corazón
y duerme hasta la mañana.
Cruz González Cardeñosa
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Cuadro: A solas con mis versos. Miguel Menassa
PRELUDIO DE FALSA PRIMAVERA
Ambiciones y ensueños,
humillan
una vez más la soledad del mundo.
Confusiones y amarras,
viejos sabores sobre la tierra
precipitándose bajo el cielo.
Días incontrastables,
días donde las temperaturas
aumentan hasta confundirnos,
templados días de invierno,
naturaleza contrariando sistemas.
Llega el veranito de San Juan,
al sur del trópico de capricornio
en Argentina, Chile y Uruguay.
irrumpiendo desde el norte,
cálido clima inesperado.
Veinticuatro de junio día de San Juan
en medio del crudo invierno
se adelanta el calor
para vernos gozar,
una anticipación más.
Preludio de falsa primavera.
Lucía Serrano
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Cuadro: Lipchitz y su esposa. Marc Chagall
A LOS SOLDADOS DE FRANCIA
“Los asesinos sólo tienen armas contra nuestros cuerpos,
cantemos, con los versos, no saben lo que hacer.”
MOM
“Cuentan los que los cruzaron en el camino.
Los vieron pálidos, temblando, hundido en lágrimas,
arrastrándose hacia el prematuro encuentro con su muerte.”
Crónica anónima *
¡Oh! Soldatitos de Francia que subían al frente
llorando desconsoladamente
en la fria bruma del otoño.
Niños de apenas 20 años
que caminaban sollozando hacia el matadero
¡No os puedo borrar de mi memoria!
Soldado de carne y hueso
de esperanzas y porvenir
de dulce novia esperando
¡No te quiero olvidar!
Soldado de todas las patrias
das tu valiosa vida
por un trozo de tela
por nada.
Ahora yaces inerte
tu bello rostro hundido en el barro
sin vida para siempre.
Soldadito,
deja tus balas de metal.
Agarra las palabras certeras
empuña la pluma
dale sin piedad a las teclas.
Hoy, tu única patria
el territorio sin fronteras
Poesía.
Claire Deloupy Marchand
* Uno de ellos era Alain Fournier
El joven y entrañabale escritor
Autor del mítico “Le Grand Meaulne”.
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Cuadro: El diluvio. Carmen Salamanca.
AUTOGÉNESIS
Allí, donde severos cónclaves desmenuzan comienzos sin espuelas,
efímeros intentos deambulan por enrevesadas opiniones,
decididas, ante la insospechada magnitud de lo efímero.
El centro exacto de una discordia transitada
bordea carantoñas desviadas del recto proceder,
descoloridas imágenes que arrebatan, del tiempo,
su imperfecta simetría, entre aranceles de oprobio.
En el extremo inferior de la conducta, Amor calcula
su estricta diagonal de rostros nunca imaginados,
rescata cábalas y alquimias de rastro indisoluble,
sórdidos calambres y resbaladizos secretos
que exhalan, a punto de renovar expectativas,
la verdad de un sueño conseguido.
Carmen Salamanca
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Cuadro: El cumpleaños, de Marc Chagall. Reproducción de Carlos Fernández
RÉQUIEM POR UN ZAFIRO NEGRO
Despidiese el letrero, de señal triangular,
un aviso:
cada apuesta destinada por caminante
dirige todas las huellas clausuradas
por el pasto salvaje del viento,
en una suerte única de azar y fortuna.
Las letras no confunden el engaño
si firmas valiente, por anticipado,
el final de la cosecha.
Quedarán en los arcenes olvidados
artículos de trapo en la lengua trama del saco,
cuyo fondo cosido asegura el linde.
Ya devuelto el caldero, bien agujereado de sol labriego,
por las hendiduras de un cristal amarillo pobre,
y salpicado de cal y salobre, los viejos estores,
aplaudirán alegres golondrinas el recuerdo en los rincones.
El cuarto es negro y el ángulo oscurece
el acentuado balcón por donde caen
tus trenzas negras, cual lianas, en pleno vuelo
sobre un tambor de fuego en mi pecho inflamado
por el marfil de tus muslos de baranda.
Réquiem canta el minero: en el centro del deseo todo es zafiro negro.
Carlos Fernández
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Cuadro: A mi madre. Miguel Oscar Menassa.
ORÍGENES
…Qué bello es estar ciego
y qué bello amar a la oscuridad.
Nazim Hikmet
Cuántas veces somos ciegos a nuestros orígenes,
matamos en un verso,
ponemos el mundo a nuestros pies.
Somos gusanos devorándose a sí mismos
incapaces de la generosidad,
matando el pasado que anida en nuestro ser.
Creamos nuestras particulares cárceles
por miedo a la libertad,
a la conjugación del verbo.
Cruel destino para hombres
que no toman su herencia
ni son capaces de dar.
La muerte corroe nuestras entrañas,
nuestras almas miserables no descansarán.
Negar de dónde venimos y cuánto debemos
no sólo es pobreza
sino cruel destino.
Helena Trujillo Luque
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Cuadro: Allí donde los caminos se bifurcan. Olga de Lucia
AMISTAD
Convoco a los duendes
que tallaron en mis pupilas,
la luz de tu mirada
a través del tiempo.
Porque sé que estás,
aunque mi mano no esté
al alcance de la tuya.
Porque fuimos infinitas palabras
descubriendo los avatares de la vida
y nos tendimos al sol mansamente
y gozábamos de nuestro crecimiento.
Celebro esta confianza,
me dejo caer en tus palabras
que sé, no traicionarán mi deseo.
Porque eres bálsamo de mis heridas
amigo
porque nuestro pacto está más allá
de las pequeñas traiciones cotidianas.
Olga de Lucia.
Cuadro: Más allá de la tierra. Manuel Menassa.
MANOS DE UN HOMBRE
¿Crees que eligió la oscuridad y la pobreza?
Solo sé que se marchaba y dejo de irse.
Algunos le lloraron y otros le rieron,
nadie escucho sus palabras,
porque su mirada era un pozo amargo
donde el mismo conflicto,
con las mismas fuerzas, se repetía.
¿También tú, temes que otros murmuren?
Un poeta solo teme la quietud de la mano
cuando la arboleda enmudece, y el silencio
de los lobos, transpira lánguidos reclamos.
¿Es tu mano la culpable?
Mi mano es la soledad en toda esperanza.
Mi mano es casi nada, tendida al sol,
huella del nombre y la palabra.
Manuel Menassa
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