GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h
-revista virtual-
COORDINADOR :
MIGUEL OSCAR MENASSA (Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010)
NÚMERO 105, 09-03-2013
Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa
-revista virtual-
COORDINADOR :
MIGUEL OSCAR MENASSA (Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010)
NÚMERO 105, 09-03-2013
Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa
Dibujos: Miguel Oscar Menassa
CHÁVEZ HA MUERTO Y ESO ES CASI UNA VERDAD A MEDIAS.
¿Será un regalo a la muerte o
el ritmo que se queda en la lengua
cuando los soles atrapan in fraganti
la resolución de una libertad?
Aplaudimos, agradecemos
y sobre el filo de la separación
miramos desvivirse el alfabeto,
clama la hoja,
se levantan pacientes voces
sobre el futuro
porque enaltecen el cielo
sobre el sufragio distante,
su protección solar,
la suave caricia de tu fuerza.
Clémence Loonis
¿Por qué llorar a un hombre
Cuando el que llora es el perdido
Cuando el amante
Es quien lo sostiene
Y acoge entre sus brazos.
Porque llorar al mundo
Si el mundo es el que muere?
¿Por qué llorar al pobre
Si se resiste el vivo?
Nunca sabremos la verdad.
No escenificaremos la salida
Ni la entrada a la envidia
Ni el largo verano de los gansos
Solo manadas inconsecuentes de lágrimas
Pequeñas y finísimas praderas de miel de lágrimas
Afilados cuchillos rasgando el sonido del mar
Resbaladizo mar por los rosados mundos del olvido.
Jamás olvidaremos
El martillo que fraguó el yugo
El incandescente mirar
Del vencido sobre el vencedor
El que vaga sin saber
Y el que vaga perdido.
La diferencia es sutil e instantánea
Pero el tiempo, aquí y ahora
Nos trae una palabra
Una mención.
El presidente Chávez ha muerto.
Una gota de realidad
En este mundo cruel
E irrealizado.
Virginia Valdominos
Una noche después de la muerte del presidente de Venezuela Hugo Chávez.
A Hugo Chávez
¿Qué pasó Comandante?
¿Qué pasó?
Ganabas todas las batallas
batallas contra el hambre del pueblo
hambre de pan del pueblo
hambre de salud del pueblo
hambre de saber del pueblo.
Pero esta batalla no la habías previsto
y por no haberla previsto
la perdiste antes de tiempo.
Ahora, te van a embalsamar, Comandante
tú que no creías en tu muerte.
La muerte siempre era ajena.
siempre eran otros los que morían.
Tarde empezaste a combatirla, Comandante
demasiado tarde
y ese combate
el último combate
lo perdiste.
Claire Deloupy
MURIÓ
EL COMANDANTE CHÁVEZ
Bolivar
reencarnado, libertador, qué importa de qué Imperios.
Si en
aquél el sol no se ponía, en este las
estrellas refulgen en banderas,
pero en
ambos el oro o el petróleo circula a sus anchas por las venas
y la
vida del indio vale nada. Tú la hiciste valer, y ahora,
como Tupac Amarú, sus miembros esparcidos por
corceles,
el
caballo embravecido del cáncer ya dispersó tus células.
Un
pueblo te saluda y vitorea, mientras otros,
rendidos
al dinero americano, te denostan,
quizás,
herederos de Cortés, lamentan su perdido
Imperio,
por eso,
esperando venganza, pactan con el
imperialismo más sangriento.
Es la
libertad la que te llora, el corazón indígena y obrero.
Callaron
el arpa llanera y la bandola. El silencio se apoderó del mundo,
Fallecen
de tu fallecimiento aquellos para los
que eras padre.
El
pacto de Bolivar y San Martín, retumba en la zambomba,
las
calles colapsadas son cataratas de amor social que se desborda.
Tu
devuelves al hombre lo que es del hombre:
Su
dignidad, su orgullo, su pan y sus mañanas.
No
conoce la pobreza tu alma latinoamericana.
Alejandra
Menassa
Desde el continental diluvio
Y la mirada llena de pájaros
Con sus sombras y su guadaña
Cataratas de piedras
Y selva ciudadana
Emerge la negra noche americana
Te saluda una hija de la República de Bolívar
Sueño continental y americano
Sueño que hoy te recibe en sus brazos
Éste es el sueño americano, nada del dream
Mercantil, colonialista y rastrero
Minas de estaño y plata
Y selva, selva, selva
El ruido que hacíamos
Espantando los tucanes multicolores de mi infancia
Comiéndose las naranjas de los árboles en flor
Será nada, nada, nada
Frente a las orquestas majestuosas de la vida
Frente al brotar
De las letras, letras, letras por doquier
Vamos a hablar todos los idiomas de lo humano
La dignidad no se compra ni se vende
Ruidos de pájaros y humanos
Canto alado más allá del porvenir
Iremos más allá, y más allá estaba
El lenguaje asonante y multicolor
De la humana condición.
Paola Duchên
"Murió el comandante Chávez"
Dicen que murió el Comandante
pero yo sé que no está muerto.
Por la televisión era casi
como un día normal
con una tumba abierta
y mucho protocolo.
En los periódicos era
un féretro sin rostro
lo que se mostraba.
Cuando estaba por creer que la tierra
habría de enterrar las ilusiones,
entré en internet y supe toda la verdad.
El suelo venezolano estaba rojo
y no era de sangre,
la gente gritaba y no era de dolor.
En su grito estaba la voz de un pueblo
al que el Comandante sacó de la opresión
y eso es algo que no se olvida fácilmente.
El duelo durará siete intensos días
donde se mostrará al mundo,
incluso a los que no quieran verlo,
que el hombre, no sólo la mujer,
es otra cosa diferente
a la que nos dijeron que era.
La lucha continúa.
Para mantener lo conquistado
será preciso seguir trabajando
y mostrar al mundo entero
que el Comandante Chávez
vive en su pueblo.
Cruz González Cardeñosa
Un nudo terco
traspasó la noche
en ramas que crecían
entre dedos temblorosos
tratando de saber
si marchó con el pie izquierdo
sobre la selva que crece imparable.
Surgen rocas de sombras
del futuro hueco
de lugares abandonados,
playas vacías
que en milenios
serán nuevos cantos
al hombre frágil.
La muerte callando
se aproximó y lo volvió eterno.
Ágil, orgánico estandarte del alma.
Es el lívido destino de la carne:
arder intensa y opacar.
Vivió una trágica grandeza
en márgenes de reyes taumaturgos,
guerreros y poetas de la muerte
de líricos preludios en alta,
potente voz de América.
Cantor y fiel soldado,
sintió el estruendo sumergido
de un cósmico aletazo
en la espuma que envuelve
su recuerdo al crepúsculo del día,
donde el tiempo se vuelve soledad.
Jaime Kozak
MURIÓ EL COMANDANTE CHÁVEZ
Cierra la muralla. Tu querida presencia. Abre la muralla.
En la palma de la mano izquierda al ponerse el sol
el hombre escribe su destino de media tarde en el Malecón
al grito de revolución o muerte final.
Algunos pueblos construyen reductores de cabeza con ladrillos
y arena robada al mar en la firme costa de la muerte donde la roca
y la boca gritan al unísono para ahuyentar un resbalón de mala suerte.
Compartimos algunos conceptos, lo sé por libros amarillos de leer
sarcasmos y colores de una lengua que en mi patria quisiera conocer.
Todo poeta tiene su cantor y la metamorfosis del bosque los mil años
de perdón en la insolente belleza del poder
que le otorga a su comandante en jefe hacerse letra de canción como el Ché.
Cierra la muralla. Tu querida presencia. Abre la muralla.
El pueblo pide comida y techo, el pueblo latino americano y el español,
necesitan una voz.
Tocaste la muerte con la derecha y no te convenció,
en la palma de tu mano izquierda
estuvo la constitución.
Carlos Fernández
MUERTE DEL PRESIDENTE HUGO CHÁVEZ
Ha muerto un hombre, cuerpo de palabras,
viento alado de país multiplicando voces,
discurso de los desheredados habitantes
de calles sin escuelas, rostros roídos por la pobreza.
Valiente, levantó la mirada ante un pueblo mancillado,
padre y hermano tendió su mano a los enfermos
con galenos de la fraterna Cuba,
abriendo aulas para construir hombres futuros,
tendiendo verbos ante la tiranía opresora.
Su propio cuerpo unió a otros cuerpos, alianza
donde Latinoamérica alzó su cabeza frente al mundo,
desgarradora certeza de que la suma es el camino.
Conversador incansable, gobernó en apasionados balcones
donde la humana marea se abrió al mañana.
Fue el discurso de los indígenas,
revolución donde la sangre es entusiasmo,
savia de una tierra ancestral que vuelve a latir.
No ha muerto un hombre, su voz vive
en cada revolucionario, en nosotros.
Helena Trujillo
Ahí donde un universo me odia, otro universo me ama. M.O.N
Ha muerto un adalid del pueblo,
un luchador que forjó su carisma
porque privilegió en su programa la salud y la educación,
estandartes en el camino del hombre hacia la libertad.
Hoy le llora sud América porque su generosidad
dio de comer a Cuba, Nicaragua, República dominicana,
Bolivia, porque pagó deuda externa de Argentina
por que su revolución bolivariana aconsejaba
unir los países latinos , recuperar su idiosincracia,
hacerlos fuertes y poderosos,
contra el imperialismo depredador,
contra la avaricia del capital,
contra sus crueles designios
donde el alma vale nada.
Reconocen su ayuda los palestinos,
Africa agradece su tendida mano,
y sus pobres le aclaman porque mucho le deben,
una nueva vida.
Bien podría Chávez repetir con Bolívar:
Compatriotas yo muero, pero la antorcha
que dejo encendida, no se apagará,
Olga de Lucia.
5 de Marzo de 2013 – MURIÓ CHÁVEZ
Fecha mortal, inmenso día,
fue un abrazo entre hombres que sellaron un pacto
que nunca revelaron pero que se escuchó
dando a nacer a América Latina.
Puede que aquí suceda el silencioso nacimiento o la agonía
de los desamparados hombres
viviendo una seca protesta adormecida en siglos
de los que fueron invadidos.
Éste país y el otro, el grande y el pequeño gritando y a empujones
sosteniendo el terremoto verde de sus bosques ,
despierto en tempranas auroras
reconquistando su subterránea sangre de petróleo.
La tierra te esperaba para alojar en ella tu canto sin fronteras
tu voz que ya es un canto de gloria que vive entre los vivos.
Estás de pié, aunque tu sangre no circule,
con ojos de indígena impasible, atravesados por flechas vengadoras
y uñas rabiosas arañando la historia
marchando duro con rostros color corteza de árbol
Dura es la tierra y duro el tiempo en el que andamos
pero el pueblo que tiene tu color, llena las calles en esta despedida
porque es imposible que el mar pierda su sitio,
que los huesos no crujan sin reproches
y que perdidos, ay… perdidos en la noche
vean nacer al hijo victorioso que entrega su poder
a un nuevo orden terrestre.
Llama la vida a aferrarse a la tierra,
a caminarla a través de carreteras polvorientas
donde reverbera la memoria enferma
que esta vez es una llamarada abriéndose entre surcos,
buscando un nuevo idioma
que rescate en alguna llanura,
la espalda del hombre que busca su descanso,
en un largo collar de servidumbres que pasará al olvido
porque tu ataúd es un tambor lleno de cobres
que arrojará como si fuera una caricia
un canto más allá de la muerte que hable del orgullo,
ese idioma de garfios vocablos de dos lenguas
que a punto del degüello resucitaron entre las piedras de los Andes
donde un águila perezoso disfrutará del desorden del sol
donde habitan los hombres de la Patria.
Una fraternidad de pueblos donde se teje la trama
buscando la desgarradura necesaria
donde anidar un poco de libertad,
una boca saciada, una enfermedad puesta en palabras,
un exorcismo contra las mordeduras venenosas de la dominación
caída de un altar de abismos donde un indio se enamora de una blanca
y un sur se alza para lavar la furia amordazada
de todos los embustes que anidan
en las inmundas alegorías del poder y el oro,
¿Quién dijo que estás muerto?
si acaba de nacer un archipiélago de naciones hermanas
que se persignan con la señal del deseo
y un aire libertario.
Norma Menassa
Ha muerto el cuerpo de un hombre velado por vivas palabras
un hombre que gritó a los dioses en plena tempestad,
que navegó oscuros océanos remando con sus propias manos
montado en una tablita endeble
carcomida por el odio de un pueblo que nunca tuvo pan.
Las gentes acuden en tropel para acariciar la noble madera de su féretro.
féretro cubierto por el oro, el mar y la sangre de su bandera.
Ha muerto el cuerpo pero un hombre no muere, si otro hombre lo nombra.
Magdalena Salamanca
AL COMANDANTE HUGO CHAVEZ
La libertad fue tu bandera, tu voz y tu patria.
Luchaste con fiereza por tu pueblo,
esquivando furibundos ataques,
tórridas emboscadas de enemigos impotentes,
en ese mar vegetal que cubre tu tierra.
Como el gran libertador, venciste impostores,
máscaras de la verdad
en la violencia de los siglos.
Otros, antes de ti, renunciaron,
abandonaron la senda de la lucha
y desaparecieron en la noche de la historia.
Hoy, la gente llora tu partida, pero tú,
encaramado en la cima del tiempo,
vigilas esa bandera de tu patria: la libertad.
Carmen Salamanca
LOS CERCOS DE LA MUERTE
Poema dedicado a Hugo Chávez
Aprendimos a quererte,
desde la histórica altura,
donde el sol de tu bravura
le puso cerco a la muerte.
desde la histórica altura,
donde el sol de tu bravura
le puso cerco a la muerte.
Carlos Puebla
Hay muchas maneras de morir,
prolongadas e implacables,
cuando un pueblo no tiene con qué espantar el hambre,
no tiene con qué espantar el miedo,
cuando le hunden en la incultura,
le roban el pan de su horno
y cercenan sus alas de cóndor mensajero del sol,
le sentencian a pena capital.
Cercar la muerte es prioritario,
y no se la cerca con balas y espanto
retornando la misma moneda que los oprimió.
Es necesario un hombre que no ceda en su deseo,
en su palabra, que denuncie la argucia del poderoso,
que devuelva el pan y la tierra a los oprimidos.
Un hombre que tienda una mano amiga al camarada
que comparte la lucha contra el invasor,
que sin ocupar la tierra se apropia de todos sus bienes y la esquilma.
Pilar Rojas
HA MUERTO EL COMANDANTE CHÁVEZ
Ha muerto el Comandante Chávez
ha nacido un significante.
Brindo por los días hechos de letra y de noche
donde los cuerpos se transformarán en latido histórico,
donde el pasado se hundirá como polvo de luz en las tinieblas
donde ha nacido un nombre que se ha hecho verbo.
Las lágrimas corren virtualmente sobre todos los rostros
amigos y enemigos, padres y madres, hombres y mujeres
no dejarán su dolor errante al borde del camino
no borrarán la huella que ha quebrado el silencio.
Ha muerto la voz que ha hecho nacer miles de voces.
Ha nacido un significante que atravesará las grandes
y las pequeñas historias de todos y de cada uno.
Vértigo sin sumisión, vértice sin compasión,
cruzarán oceánicamente el sueño de los hombres futuros
haciendo girar la ruta humana de su propia inercia,
y donde la libra de carne habitará entre nosotros.
Rasgo insonoro, aullido maldiciendo la llegada del olvido.
Danzo sobre lo más recóndito y lo más hirsuto,
y me encuentro con mis labios atados al ruido colateral,
después despierto del letargo del miedo y hablo,
porque otros antes han hablado.
Amelia Díez Cuesta
EL COMANDANTE CHÁVEZ HA MUERTO
Un aire marcial recorre tu memoria,
soldadito de plomo fundido en
los rojos colores de la tarde.
Venías de un largo sueño de injusticias,
de esta América sangrante.
De un país rico que no tenía dinero
ni para calmar el hambre de su pueblo.
Llegaste cuando la esperanza de libertad
y de progreso se había diluido
entre los grandes torbellinos del liberalismo
y del capitalismo salvaje.
Espejitos y cuencas de colores para el indio
a cambio de sus riquezas.
Venezuela, Venecia trasatlántica y llanera,
los amigos del norte y de lo ajeno,
te vendían luego como oro
lo que a un precio irrisorio
previamente te compraban.
Ni industria, ni maestros, ni doctores,
la pobreza era tu gran tesoro.
Ahora ha muerto el que dijo “basta”,
ha muerto el que dijo “no quiero”,
el que no quiso soportar ya nunca más tantas cadenas.
Chávez tenía para su pueblo otro sueño.
Te acusaron de ser soberbio.
Te acusaron de hablar como los pobres
y parecerte a tu pueblo.
De no rendirte a las veleidades
de la prensa libre controlada por los poderosos.
Expropiaste, nacionalizaste,
y repartiste el botín entre los más necesitados.
Pactaste con el último apestado
que la izquierda progresista de todo el mundo
ya había desahuciado.
Te apropiaste de los símbolos del héroe
como un visionario que sabe del poder secreto
que tienen sus banderas.
Abriste sentidos cuando ya nadie esperaba
que se pudiera decir algo distinto.
Compañero, camarada, hasta la vista.
Ahora miles siguen tu camino.
En Ecuador, Brasil, Argentina, Bolivia,
en nuestra querida Cuba.
Y ya no somos los pobres, los que no tienen palabras,
los que no tienen más que dar la callada por respuesta.
En tus filas hay maestros y doctores,
trabajadores incansables y obreros.
Y un buen puñado de poetas.
Ahora somos miles los que por ti tomamos la palabra.
Ruy Henríquez
MURIÓ EL COMANDANTE CHÁVEZ
Un eco de la vieja burguesía se escucha en la
radio
recorre los sollozos de un poder huérfano,
errante, que sin saber morir muere en las manos
históricas
del que fué acallado por una corona desmembrada,
por el manto rojo de la lujuria.
500 años de silencio exigido,
la gran Europa delirante
incógnito destino de los que consiguieron
alcanzar el grito desesperado de bocas
hambrientas,
sutiles destellos de un pueblo enamorado del
incendio,
sus rostros también empalidecen cuando se decide
la vida.
El Comandante Chávez ha muerto,
pero América Latina nos habla, América Latina
florece
el mundo tendrá que escuchar tu voz de guerrera.
Susana Lorente
5 DE MARZO
Recibimos la noticia,
mar de lágrimas
silenció al Continente.
De lunes a lunes,
casi tres lustros
sin perder ni un minuto,
decías.
El cero en analfabetismo
que lograste
leen el legado de Simón Bolívar
para no olvidarte,
florecieron tecnicaturas,
universidades,
los médicos a los barrios
y los sin pan son un dígito.
Pedías hablar ,
lo gritabas a los cuatro vientos,
no les cabe el diálogo
al imperio insaciable.
Estás, estarás en el corazón
de esa marea roja llorando,
triste, apenado,
atravesado por tus principios,
por el sentimiento de hermandad
de esta flor Latinoamericana.
“El camino de la poesía sale hacia afuera
por calles y fábricas,
y congrega, amenaza con la voz pesada
de todo el porvenir,
está en todas las puertas de los explotados,
corre y advierte, susurra y congrega,
amenaza con la voz pesada de todo el porvenir,
està en todas las luchas humanas,
en todos los combates,
en todas las campanas que anuncian el mundo que nace,
porque con fuerza, con esperanza, con ternura y con dureza
la haremos nacer”…decía Neruda.
Y lo haremos, nosotros,
el pueblo.
Rosalba Pelle
Solo muere
ResponderEliminaraquel que muere
en el olvido.