GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h
-revista virtual-
COORDINADOR :
MIGUEL OSCAR MENASSA (Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010)
NÚMERO 93, 20- 10-2012
Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa
-revista virtual-
COORDINADOR :
MIGUEL OSCAR MENASSA (Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010)
NÚMERO 93, 20- 10-2012
Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa
Dibujos: Miguel Oscar Menassa
POTRO SALVAJE
deslumbra el sol en tu pelaje,
resaltan tus ojos cargados de futuro.
Ondean tus crines con el acompasado
movimiento de tus cascos
y el viento se abre a tu paso
como una exhalación.
Tiembla la tierra a tu compás,
todo tu cuerpo resiste la domesticación .
Esa fiereza natural quiero para mí.
Para huir de la confabulación contra humana
que vierte bilis envenenada y cierra nuestras bocas
hambrientas de justicia.
Y sin embargo sé que no podré,
mi relincho llega como eco y se disipa...
Olga de Lucia
POTRO SALVAJE
Si el trabajo es padre del valor, la tierra es la madre. (C.Marx)
Si el trabajo es padre del valor, la tierra es la madre. (C.Marx)
Un pan totalmente crudo,
unas semillas sin cosechar, que aún
no germinaron, ni fueron sembradas...
Una carne sin hombre, solo tejido..
o una frase de piedra, lápida
sin vivo para cambiar de opinión.
Así van los tendones por el martillo
sin golpe en el clavo vacío,
y va la piel por la belleza
sin arte. Así un padre sin tierra
no parirá humanos sino herramientas.
Y un hombre cualquiera cantará así
a una tierra cualquiera. Por eso
no quieren al hombre en la tierra.
Por eso le quitan al hambriento
su propio cuerpo, le quitan
al pueblo toda su clase, y queda
una boca imposible de traducir
en su propia lengua hablada...
Por eso quien quiera ser
tendrá que revolucionarse
y girar valeroso hacia la tierra
las propias órbitas de sus ojos.
unas semillas sin cosechar, que aún
no germinaron, ni fueron sembradas...
Una carne sin hombre, solo tejido..
o una frase de piedra, lápida
sin vivo para cambiar de opinión.
Así van los tendones por el martillo
sin golpe en el clavo vacío,
y va la piel por la belleza
sin arte. Así un padre sin tierra
no parirá humanos sino herramientas.
Y un hombre cualquiera cantará así
a una tierra cualquiera. Por eso
no quieren al hombre en la tierra.
Por eso le quitan al hambriento
su propio cuerpo, le quitan
al pueblo toda su clase, y queda
una boca imposible de traducir
en su propia lengua hablada...
Por eso quien quiera ser
tendrá que revolucionarse
y girar valeroso hacia la tierra
las propias órbitas de sus ojos.
Kepa Ríos Alday
POTRO SALVAJE
Apoyada en el creciente costado de la luna,
como dama de cabellera fácil y contorno seco,
apaciguada por el candor de la estrellas,
habito perfiles de caballeros andantes
cabalgado a la sombra de la batalla
ganada en el silencio de algún amor perdido.
Rumiando las esquinas de las palabras
detecto, sentada en mi trono de diamantes y oros,
el rumbo equivocado que acarician los hombres.
De mi espalda cuelgan los años de la lujuria,
el saber y la codicia, soy un potro salvaje,
la perfecta combinación que estabais esperando.
Vengo galopando silencios para no espantar la furia
que se esconde entre los ramajes,
traigo a lomos de la dicha: la traición y la codicia.
Busco un domador de sueños
para que las noches lloren tinta
y el poema pueda escribirse.
Magdalena Salamanca
POTROS SALVAJES
Redondear el hueco,
atravesar la sombra
y exhalar muecas
carentes de amor.
Catapultar la memoria
hasta rendirse a la evidencia:
salvajes, sí, como
potros hambrientos de libertad.
Carmen Salamanca
POTRO SALVAJE
Los recuerdos perturban
al salvaje potro del poema,
todo es visual,
insignificante,
desconocido,
clásico espejo sin mundo.
Desdibujado paisaje originario,
arquitectura absoluta del silencio,
rumor misterioso de la suerte.
Hueco húmedo,
detenida página sin rastro,
intemperie destronando
la altanería del oráculo.
Escenario frágil,
desteñido disfraz
condenado a no poder
escribir ese poema,
ignorancia de un universo sin compañía.
Látigo del desierto,
horizonte peligroso,
oleaje enfurecido.
Alimento desnudo,
voces galopando imposibles,
apariencia del eco,
temblor camino al paraíso.
LUCIA SERRANO
POTRO SALVAJE
Después de ser testigo
de sueños sin destino,
de tantos niños abandonados
en la ciudad, ciega, indiferente,
de adolescentes , niñas,
trocando sueños por cenizas
en los ríos secretos de la noche,
quiero salir de mis vértebras,
quiero salir.
Después de vivir en el destierro,
viendo pasar el metal, a la carrera
por la puerta de mi casa,
quiero salir de estas paredes,
quiero salir.
Después de leer a don Vicente,
después del intenso rojo viaje de Pablo,
quiero salir de este tiempo,
quiero correr.
Después de tantos después,
cuando el viento me obliga a repetirme,
cuando el crepúsculo
llora en lontananza,
yo, humana, débil, imperfecta,
salgo, corro,
galopo cual potro salvaje,
me refugio en las letras de sus versos.
Rosalba Pelle
POTROS SALVAJES
El ruedo del vestido rozaba
la tierra cubierta de arenillas
en cuyo centro ardía el
laurel chamuscado.
Bajo las cenizas la luna
despreciaba al cielo
que albergaba el ulular
siniestro de los búhos negros,
y yo vertía lágrimas como para
dos,
para que alcanzaran a la
larga lista de mis penas.
“Págame lo que me debes”,
fueron letras luminosas que
se me aparecieron
como un rayo que cae con
predestinación y alevosía,
provocando a los dioses que
me echaron encima el caballo
de Troya saliendo de algún
vientre en medio de las llamas
y tuve miedo de calcular el
número.
Así empezaron las ondas
infernales a corromperme,
la fortuna huyó como tropel
en un sentido opuesto
ya que no había un “nosotros”
dispuesto a la lujuria.
El amor estropeado por las
fidelidades
no conoció el perdón de una
noche de juegos
y como en viejos tiempos
ardían las musas respetables
antes de consumir el trago de
veneno.
Los pasos acelerados de la
vida nunca me prometieron retrasarse,
y su rumor como potros
salvajes eran lenguas hostiles
que no entendían las
calumnias que despertaba mi belleza.
Sus sandalias tenían planes
necios
y me tendían de tanto en
tanto vanas trampas
para que no tuviese
escapatoria.
Tan sólo una estación pedía,
un tren que no llevase
fantasmas oscuros y sombríos,
sólo madera blanca coloreada
como un lago tranquilo
repitiendo en el óleo la
ligereza del agua y la rama de olivo.
Norma Menassa
Desvocado, sin patria y sin amigos
eres puro explendor inexistente,
parpadeo fugaz
que rompe las distancias
para encontrarse con Dios.
Cruz González Cardeñosa
POTRO SALVAJE
Conozco un hombre experto en urgencias
ocultando los sueños, lejanas montañas sin luna,
cubre el rostro con careta vegetal y de su cuello cuelgan tres
dientes de león y un cencerro de oro.
En la selva todos conocen el olor de su nombre pintado a espaldas de la
traición.
Aprendí a mentir de niño, después olvidé, antes de florecer
los gerundios del amor, cantando bajo los geranios de tu balcón.
Conozco un ejemplar escaso en las trincheras del sacrificio y el perdón,
sigiloso visita las iglesias y con precisa aflicción,
se lleva cuantas lamparillas puede en sus manos,
de noche escribe aventuras, a punta de pluma, cual ardid florete.
Torturado relinchó salvaje, inflamó su cuello y al oráculo preguntó:
¿para poder publicar?
mil indicaciones le dieron para el tropiezo: ¡hágase editorial!.
Potro salvaje, su nombre en la selva, hoy vive en el centro capital
del pensamiento.
Carlos Fernández
POTRO SALVAJE
¿De qué se queja la tierra que yace bajo los pies que la hienden?
¿De qué la sangre hermana cuando humedece su pálpito?
¿De qué cuando las márgenes del rayo permanecen
señalando lo patético del rasgo?
Sigue la negra cicatriz del tiempo horadando
el goce de la insólita y tenebrosa línea del vacío
que despierta y rebasa los límites de lo perecedero.
Agudizo la mano que recorre los límites precisos
y las limitaciones de mi cuerpo furiosamente acústico,
abrazan otro cuerpo, mientras las lagunas del olvido
vacían de plenitud todo recuerdo, toda venda inolvidable,
que ciega el ruido de lo humano
y sus invertebrados sueños cardinales.
AMELIA DÍEZ CUESTA
POTRO
SALVAJE
Huye en
dirección al futuro,
se ilumina su crin con el sol del mediodía,
la democracia le ha cortado la lengua,
y aun así habla más alto que aquellos del cuchillo.
Podría ser un hombre, pero es un potro salvaje.
se ilumina su crin con el sol del mediodía,
la democracia le ha cortado la lengua,
y aun así habla más alto que aquellos del cuchillo.
Podría ser un hombre, pero es un potro salvaje.
En su
relincho se adivina la palabra libertad.
La democracia le ha quebrado los huesos.
Y aun así, trota, trotad con él, amigos hombres,
u os atrapará el sórdido silencio.
Podría ser un hombre, pero es un potro salvaje.
La democracia le ha quebrado los huesos.
Y aun así, trota, trotad con él, amigos hombres,
u os atrapará el sórdido silencio.
Podría ser un hombre, pero es un potro salvaje.
El
trabajo no mata: vedme tirar del carro con fuerza de cien bueyes,
El amor no es dolor, amo con infinitos corazones y no muero.
Podría ser un hombre, pero soy lo que soy, un potro salvaje,
devorando la hierba de su angustia.
El amor no es dolor, amo con infinitos corazones y no muero.
Podría ser un hombre, pero soy lo que soy, un potro salvaje,
devorando la hierba de su angustia.
Alejandra
Menassa.
POTRO
SALVAJE
Iban pasando las guerras
Caían como láminas
amarillentas
Viejas fotografías, cuerpos
inmóviles
Detenidos en un movimiento
Alguna vez fueron cuerpos vivos
Alguna vez esos hombres
entonaron una canción
Y celebrando cualquier
victoria se emborracharon
Felices, abrazaron a sus
mujeres y bailaron
Y bailaron hasta el
amanecer, hasta los cuerpos exhaustos
Alguna vez estos mismos
hombres alzaron
En sus brazos proletarios a
sus amados hijos
Pequeños frutos de la vida
Esos estudiantes de ahora
que corren por las calles abiertas
Con la bandera de la
libertad izada en sus pechos
Y la pasión en su mirada de
labios porvenir
Y aquí están, los otros
amontonados escombros de la nada
La más cruel, el sordo
ronroneo inútil
Aquella que apenas se nota,
pero se nota.—
Esa guerra cruel de enjambre
poderosa
Que quiere el silencio aún más opaco
Pero aquí están los
estudiantes y su gramática
Con su abecedario de luces
matemáticas
Que vivan los estudiantes
Potro salvaje de poesía.
Paola Duchên
POTRO SALVAJE
Conocía sus dominios,
espacios grises
y algunas señales interiores.
Las que humanizan climas,
latitudes de luz
que no enceguece.
En las paredes hay silencios,
ruidos de lápices tiñendo acentos.
Oriento mis penumbras
buscando el corazón de la madera.
Es el nudo que hacen al trabajar
mis manos sobre el papel.
Lucen heráldicas de robles y pinos
entre pliegues estelares
inundando vegetaciones
que suben por las venas
hasta el árbol del sueño.
Me acerco a ti,
mitad potro,
mitad mirada luminosa.
En el principio es el verso,
porque fue antes que el alma.
Cuando el caos intenta volver
en aires mansos
a interrumpir el galope,
resucito en páginas de disecada sangre.
No indago por nombres insinuantes
ni por criaturas desconocidas de anfibios
horizontes.
Antes sólo contemplaba y escuchaba,
oír fue la pasión inolvidable.
Jaime Kozak
POTRO SALVAJE
La mañana envuelve en arena la silueta hilarante
que custodia los arrebatos de la sangre.
Ciega, camina en la noche incierta
batiéndose en duelo
con los siglos de salvaje galopada.
Al amanecer, el rojo centellea para nacer
entre las alas de un mundo
que, cansado de
sollozos
se despierta incierto
para volver a la tierra entre los mercaderes de marfil.
Sueños en loca carrea
que van a morir al margen del camino.
Catedrales de sombras
temblando en el temor de los sollozos
y una piel de brisa
para custodiar los juegos.
Soledad Caballero
POTRO SALVAJE
Porque no siempre tuve pies,
y sin bailar no se puede vivir.
coloco trabajo donde antes pisaba esperanzas
soy árbol, viva flor en un viento de púrpura
dejo la piel llorar su pasado
zambullo las notas en una fiebre de rico perfume
y me voy contigo
raíces, tumultos con ritmo nos acompañan.
el movimiento es carne viva recolectando
caricias de una creencia a flor de piel,
de un pie siempre a la deriva…
pero te cuento, te paseo con mi mano
con mi boca
la vida se ha echado en un puerto
al lado mío,
ni veo, ni escucho lo que las cuerdas hacen
entonces palpito como hacen en los grandes poemas
donde la dirección ha perdido su letra
y la boca vuelve a gritar ¡libertad !
avanzo como cuerpo múltiple
detengo los instantes del blanco
un minuto más
cadencia, y vuelvo a enfriar
el tren insaciable del lenguaje
algún que otro galope cantando al automóvil
y las invenciones que buscan su soledad
no fijan el corazón a la victoria
ni cuando silban los cañones
hay otra página que espera el alcance
somos muchos delante, también en medio,
dentro del microscopio,
derritiendo el peso del abandono.
Una cadena de constancias esparce
espejos y las espaldas se yerguen
fuertes con hambre afrodisíaco.
Clémence Loonis
POTRO SALVAJE
Desde los remotos estuarios de la plebe,
vigoroso en tu latitud terrestre,
llegas vengador y efervescente como un rayo
que quisiera repartir entre la gente
su eléctrico tesoro.
Telúricos tus graves pasos vienen
cimentando en sus temblores
el destino de otros hombres y mujeres,
capaces de domar tus ávidos corceles.
Potro salvaje,
de remotas vastedades traes
el hambre que de tu rabia crece,
el ciego aliento que te empuja
hasta el centro mismo de los pueblos.
Llevas en tu cuerpo los nudos seculares
de antiguos cataclismos y formas en tus versos
los cálidos abismos que a tu velocidad sucumben.
Poeta de otros mundos
en ti beben las generaciones del futuro
su destino de humanos caracteres.
Ruy Henríquez
Desde los remotos estuarios de la plebe,
vigoroso en tu latitud terrestre,
llegas vengador y efervescente como un rayo
que quisiera repartir entre la gente
su eléctrico tesoro.
Telúricos tus graves pasos vienen
cimentando en sus temblores
el destino de otros hombres y mujeres,
capaces de domar tus ávidos corceles.
Potro salvaje,
de remotas vastedades traes
el hambre que de tu rabia crece,
el ciego aliento que te empuja
hasta el centro mismo de los pueblos.
Llevas en tu cuerpo los nudos seculares
de antiguos cataclismos y formas en tus versos
los cálidos abismos que a tu velocidad sucumben.
Poeta de otros mundos
en ti beben las generaciones del futuro
su destino de humanos caracteres.
Ruy Henríquez
Jugamos para que el juego nos trajera
una realidad alguna vez perdida
imposible de recordar.
Imaginábamos montar en el lomo de un potro salvaje,
Rodeados de flore caídas desde su pelo invernal,
por sus manos desbocadas en el sentido de los destellos
de aquella piel transparente.
Yo solía asomarme, revolotear alegre
y alcanzar alguna libertad.
Susana Lorente
Torbellino
de luz entre palabras
aluciné tu voz en el desierto.
Salvaje como
la flor que desconoce su nombre
galopas sin
rumbo por los siglos.
Nota
perdida
desbocada
libertad
eres, del
laberinto, la llave secreta
el candil
nocturno
arrastrando la
luz.
Cuando la
tormenta arranca todo dolor
sacudes, indómito,
tus sueños
y engendras
por las sombras
el alba
improbable
del deseo.
Claire
Deloupy
POTRO SALVAJE
I
Érase que se era
un potrillo escandaloso
que vivía en la cuadra de un guante.
Un día murió.
El encargado de transportar su cuerpo
urdió un alambre de espinos
con el que incrustar su piel.
El elemento perecedero del alambre
soltó el canto de un chasquido
contra la carne trémula.
Su golpe
simuló un giro de viento
indetectable.
El burro yacía desnutrido.
POTRO SALVAJE II
A los días los llamaron su nombre
a los vientos los detectó el aguila sagaz
y a la marisma pasajera del tiempo
a la marisma pasajera de la noche
se le arruinaron las bofetadas porque el canto
que era perpetrable,
ya nos retumba.
Ahora, la salida se desvanece,
ahora el girón de piel
es la estirpe que regresa
y nos recuerda que fuimos familia
consternación.
POTRO SALVAJE III
Que de cuando en cuando
me recuerden
que la lista de las personas
que demandan amor
es de la amplitud del tiempo
no le hace mal al aniquilamiento
del odio de la cifra.
A lo lejos,
lejanos palomares
con sus rojos sucios
en sus desbancadas encrucijadas.
Vértigo que se hace sutil
como la madreselva sepultada
en mi piel.
POTRO SALVAJE (LA
LOCA )
La encrucijada restablece el abanico del ciclo
restablece la lujuria o necesariamente el acueducto
por el que el agua se apodera.
Nuevas grutas.
Virginia Valdominos
POTRO SALVAJE
Pupilas clavadas en sinuosas caderas
tentadora noche agitada en copas de carmín.
Los colores bañan unos labios que no conocen el amor.
Brazos huérfanos de un cuerpo danzan con la música.
de voces seducidas por el metal.
Inagotable trajín de falso seductor barajando
la sospecha del placer tras la bruma,
en nombres femeninos, almas despojadas de pudor.
Olvidada luz de la razón, sumergido en juegos sin victoria,
el potro salvaje desata su furia, arranca la lluvia del deseo,
rompiendo el silencio de los instintos,
desnudo ante la vergüenza, toma ese cuerpo,
anónimo a otros cuerpos, y ahueca su ser.
El eco de los verbos monosílabos se despide
de la última estrella, lienzos deshechos
sobre el papel que cambia de manos.
Cese del efímero destino privado del recuerdo.
tentadora noche agitada en copas de carmín.
Los colores bañan unos labios que no conocen el amor.
Brazos huérfanos de un cuerpo danzan con la música.
de voces seducidas por el metal.
Inagotable trajín de falso seductor barajando
la sospecha del placer tras la bruma,
en nombres femeninos, almas despojadas de pudor.
Olvidada luz de la razón, sumergido en juegos sin victoria,
el potro salvaje desata su furia, arranca la lluvia del deseo,
rompiendo el silencio de los instintos,
desnudo ante la vergüenza, toma ese cuerpo,
anónimo a otros cuerpos, y ahueca su ser.
El eco de los verbos monosílabos se despide
de la última estrella, lienzos deshechos
sobre el papel que cambia de manos.
Cese del efímero destino privado del recuerdo.
Helena Trujillo
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