TALLER DE POESÍA 29-09-2012

GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h
-revista virtual-
COORDINADOR :
MIGUEL OSCAR MENASSA (Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010)
NÚMERO 90, 29- 09-2012
Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa

Dibujos: Miguel Oscar Menassa

 NUNCA SERÉ LIBRE

Hoy me desperté en mil fragmentos de cuerpo,

aristas de sombra arrastrada en caudales de sonrisa muda,

furtiva de los siglos

tocando a lágrimas en la hora del crepúsculo.

Besé la mañana con un sollozo pálido,

y el viento me aleja de la cuna  que arrulla mi aliento.

Es la hora del  tibio aroma a oración gastada

que quiere  partir mi cuerpo, allí, donde la muerte no existe

donde el  silencio exhala nombres dibujados a espada

y el alma se recorta a la altura del olvido,

y mil fragmentos de cuerpo

se esparcen en brazos del silencio.

Soledad Caballero Castro

 NUNCA SERÉ LIBRE

Aún vivos, el temblor se instaló en las sienes,

resquebrajada piel amenazada por imágenes del horror.

Viles armas espetadas contra el hambriento lamento,

manos alzadas en hurtado ejercicio de la voluntad.

Entumecidos por los golpes, sacuden las compradas conciencias,

hermanos que los abandonaron a su suerte.

El obrero, el profesor, el médico, hijos de la libertad,

blanden su propio cuerpo para defender la voz cegada

ante un ejército alimentado de sangre.

Nunca habrá justicia si no es para todos,

sin el pan y el abrigo necesarios, futuro de toda esperanza.

Nunca podrán descansar si gobiernan los bárbaros

en su impune locura, corrompiendo el curso de la historia.

Nunca el poeta  podrá abrazar la piel amada

si la desvergüenza extermina la inocencia.

Atravesando hondos espacios de dolor,

deambulan las palabras buscando su destino,

el escondite donde aún exista la razón.

Helena Trujillo Luque

 NUNCA SERÉ LIBRE

Recuerdo cuando niña, soñaba la libertad

como una mariposa volando a la deriva.

Al crecer, le fueron naciendo en las alas

pequeñas cadenitas y el peso hizo perder

altura al intrépido vuelo.

Crecí más y se agrandaban también conmigo

las cadenas, sus finos eslabones se engrosaban,

y gruesas y pesadas, me anclaban a la tierra.

Volar se hizo imposible, hasta que un día,

tomé la pluma y volaron por mí las palabras.

Yo nunca seré libre, pero ellas,

se enamoran del alba,

coquetean con el sol,

aman la libertad y la libertad las ama.

Pero a mi, a mí me acechan tres cárceles cotidianas:

la cárcel de mi cuerpo que con los años

se arqueará como rama vencida por el peso

de los imposibles pájaros  del tiempo.

La cárcel del Estado, que no puede pensar

al ciudadano  sino para sangrarlo y desandar

lo que tantas muertes costara producir:

el camino del pan, la salud, la educación y  el trabajo.

La cárcel de mi alma, que sorda y persistente,

se empeña en repetir antiguos modos,

maneras manoseadas,  manidas palabras

polvorientas.

Pero a veces, aquél cuarto en semipenumbra

en el escribo me regala las limas necesarias

para borrar las rejas, la cuchara con que cavar

un túnel que alumbre la mañana,

y soy libre, sólo me atan, palabras de otros poetas

que me hablan.

Alejandra Menassa

 NUNCA SERÉ LIBRE

Amarillea la tarde y los rojos febriles del verano

dejan paso a la palidez de un otoño amedrentado.

Saco la espada de su escondrijo

y la pongo sobre la mesa para evitar un mal.

Ella teme mi furia sobre su rostro de niña.

Yo me río de su temblor y ceno tranquilamente

la comida de los desconocidos habitantes de la casa.

Me siento el invencible hombre que no conoce el dolor.

Y dejo que ella se coma las migajas y se vaya a dormir

a los pies de mi cama.

El día traerá la guerra y ella nunca sabrá la diferencia.

Dejará sus muñecas y vendrá conmigo al campo de batalla.

La lluvia mojará nuestros rostros vacíos

y yo conquistaré para ella los parajes inhóspitos de su soledad.

Cruz González Cardeñosa

NUNCA SERÉ LIBRE

Aullaron aquella noche, pero no supieron por qué.

Aullaron como lobos pero también como los que están a punto de ser degollados. La noche opacaba sus voces mas se percibía la palpitación extrema de sus gargantas estremecidas por los aullidos.

Después se miraron en silencio sin saber, ajenos a sí mismos, ensimismados por su propio grito, pálidos, privados para siempre de lo que más ambicionaban: algo de libertad.

Claire Deloupy

 NUNCA SERÉ LIBRE

¿Hubo libertad en el pueblo donde naciste?

¿Libertad? Hermosas son las casas de adobe y piedra,

los árboles custodian un pasillo de sombras hacia el aldabón de los buenos días

donde caminante y pacto ofrecen sus manos de faena. ¿libertad?

Las mozas con pañuelos de seda recogen sus melenas

y el viento juega con la ropa tendida sobre el prado de manzanilla,

a lo lejos los perros saltan su mendrugo de pan y el pastor

aprovecha para silbar sus pasos cuando al lavadero llega.

Hubo máxima libertad en los páramos desiertos. Nada escribía entonces.

Sin embargo los jueves se siegan las tierras comunes de labranza por las dudas

la cigarra atacara o las plegarias no mojasen el vientre de la tierra

con la lluvia amada y la hambruna nos obligue a bajar de nuevo a la mina

donde yacen enterrados los hijos de la sílice silenciosa.

El resto de la semana los niños estudian sus cartillas y

al llegar la noche cerca de la lumbre los que aprendieron

leen las mil y una noche, las aventuras del llanero solitario

y la vuelta al mundo en… no recuerdo si hubo libertad en el pueblo donde nací.

Tal vez se refiera a la semana al año donde festejamos con la patrona del valle

seguir vivos y después se hace la matanza de algún gorrino

y el mancomunado almuerzo con hogazas, carne, vino de la tierra y ensaladas.

Carlos Fernández

 NUNCA SERÉ LIBRE

Ahora que el poder

enseña los destrozos

ejambres de capitulaciones,

tus ojos no podrán derruir

ni pie, ni paso

de erecto camino.

He visto como sembraban las voces

y repartían los calabosos,

cuellos dolidos,

atormentando el futuro

con un eco al unisono,

patibulo contando la eterna nota

de mi garganta.

He abierto las carnes

y jugado con los gusanos.

Eramos fieles antidisturbios,

palomas escapadas

que no querían reprochar a los reflejos

ni sustentar

con un apendice, una gloria de vieja condición.

Ahora he abierto las piernas,

veo como se deslizan las plumas

girando su estelar latido

como un puerto de distancias

que alarga la libertad.

Y bailo,  frunce la luz,

apabulla mis recuerdos.

No es el infinito que llama,

es un lugar,

una vocal que tanto quisé.

Clémence Loonis

 NUNCA SERÉ LIBRE

Libertad gritaba y mi voz agonizaba entre banderas

pidiendo muerte y otros monumentos de ocasión.

Vivo en tierra de nadie y en tierra de todos,

amanezco y anochezco como si fuera para siempre,

y no soy piedra arrasada por vientos sin destino.

Bajo lluvia de dolor y otros enseres propiamente humanos

muto como parlante en el sudario del trabajo

pliego alas que no tengo y muevo glotis y lengua

como si fuera el último remedio contra la ignominia

acampada en mis omoplatos, y algunas falanges

quiebran sus ruidos en ausencia de otras manos.

No quiero hincar mis labios en silencios maltrechos

en augurios cansados de no suceder,

magnitudes abiertas entre destinos cerrados.

Amelia Díez Cuesta.

 NUNCA SERÉ LIBRE

Brasa estéril domesticada de delirios

Embrozada en el más puro espejo

De un largo cuello, una garganta pública

Y reiterada, en vieja cadencia alborotada

En pleno rizo del pelo más salvaje,

Tu voz de magnolias y terraplenes

Arde en los confines de un sueño mío

De los blancos manteles de la vida…

De  esplendorosa mesa

Los manjares del poeta

La fruta fresca y la hojarasca

Algo que se pudre en el corazón

Tirano, enamorado de sí mismo

 No avanza sino en sombras

Altura para el vuelo

Voz fecunda encadenada

Al umbral agrietado de la espuma

Muerdo un trocito de libertad

Esperando nacer  a otras palabras

Nunca seré libre

Y esa es toda mi libertad.

Paola Duchên      

 NUNCA SERÉ LIBRE

Una crueldad se asoma en el horizonte.

Se mece suavemente el vapor que no puede volar

sobre los mares.

El amor, el amor, que siempre fue un refugio

batió sus alas y ensordeció la huída.

La historia se astilló en los vientos

que sacuden la larga alameda en la que nunca hay nadie.

Sutiles son las babas que forman la telaraña de pasiones

que desafían al destino.

Las agonías de otros tiempos fueron empujadas

por cantos de liturgia hasta la estrella con brillo

de adorables maldades que fueron perdonadas

por ser sólo atisbos de la desposesión que amenazaba al inocente.

Un arco iris de topacios amarillos coronó la cabeza de falsos reyes

que exigían el tributo de esta forma terrestre,

y la apuesta fue colocada sobre una existencia temporaria

acosada por batientes parches que escalonaban las horas

de aquellos distraídos que buscaban en su voracidad

otros vientres  conyugales cada vez más inciertos.

Unos fugaces besos de viaje sin retorno,

no pudieron más que la plegaria de perdón

pronunciada en voz baja para alivianar su índole asesina.

Una libertad mordida por filosos colmillos

avisó a los amantes que jamás se unirían,

y ninguna creencia pudo ser el milagro que disolviese

esa forma de cadenas herrumbradas por el desamparo,

que al arrastrarse eran lamentos de himnos que morían

como mueren las brasas consumidas conjurando a la noche.

“Nunca” pesaba más que “Nada” y la pisada de fuego

marcó la arena por la que se escapó la libertad y su descanso,

mutó el polvo del asombro en una tierra incendiada

y “nunca seré libre” fue una pasión contrahecha

viajando en lo profundo del ojo

que alucinaba sin cifras la fórmula de precisión

tatuada en mi nuca de pájaro entristecido.                           

Norma Menassa            

 NUNCA SERÉ LIBRE

Si lo intentara,

si destejiera las membranas de todo mi cuerpo

y lo volviera a coser,

montaría los puntos huecos del alma,

bien apretados,

para que los sentimientos no tuvieran más salida

que el amor.

Ellos, con su talante de mentira disfrazada,

engañan a la respiración,

anudan los estómagos,

despiertan los nervios

cuando vagan libremente

explorando, con extrema persistencia,

los límites más profundos del corazón.

¡Oh Dios! Líbranos de esta cárcel

o nunca seré libre.

Magdalena Salamanca

NUNCA SERÉ LIBRE

Mientras liman barrotes

la piel comienza a tatuar pasado,

malograda, resquebrajada,

decapitando sueños,

en el silencio escarcha de la madrugada.

Ella asecha .

Sin suspiros, sin sonrisa, guardiana antigua,

ocupada con esmero en sepultar voces,

truncar vidas.

Única certeza,

viaje impreciso, eterno enigma.

Después que pueda el verso sin tiempo

en el mar de esos ojos,

después, seré Eva en cada alborada,

águila a su refugio.

Rosalba Pelle  

 VUELO SOLO, ENTRE MIS RECUERDOS….

Jaén, parada de caravanas, en Andalucía,

donde los moros vivían de nosotros,

y nosotros de ellos, por solo tener entre las horas,

los recuerdos mas bellos de la infancia,

y cantábamos juntos para beber un porvenir

inesperado y audaz,

y también para tener hambre de esa soledad

que tanto reclamábamos en silencio.

No vino el héroe a proponernos majestuosos

palacios, ni tampoco fuimos nosotros,

vino la alegría conocida de Jaén,

y aceptamos esa vibración imaginaria.

Al borde de cualquier precipicio,

pensábamos en ella y nos salvábamos,

de cualquier hombre o mujer, que solo

estuviese en el mundo para no ver,

para no pensar, no sentir, no vibrar como ellos.

Ni el hierro, ni el herrero construyeron

las escaleras que subimos aquel día,

al caer la tarde,en Andalucía.

 LUCIA SERRANO

    

NUNCA SERÉ LIBRE -LA CRISIS

Era una huelga general light indefinida.
Los que tenían empleo iban al trabajo,
cobran a fin de mes, pero muchos de ellos
no hacían apenas ningún trabajo.
Era una moda de la tristeza, un signo,
un síntoma inexplicable. Sin causa.
Los comerciantes espantaban
a muchos clientes con la excusa
de que ahora hay muchos
que no vienen a comprar. Están tristes,
vienen a conversar, a llorar, a robar
un poco de trabajo, un poco de tiempo.

Era un descanso nacional
que ya duraba siete años.
Algo en nosotros se había agotado.
El verano no terminaba nunca,
se juntaba con el del año siguiente
en una lenta sucesión
de días imprecisos. Los propietarios
de las pequeñas empresas despedían
a sus familiares con escueta tristeza,
los que quedaron con trabajo
quedaron sin algún compañero
su duelo eran las pérdidas,
los fracasos.

Kepa Ríos.

NUNCA FUI LIBRE

Rosita, él y yo estábamos en la barandilla, mirando como el barco se alejaba de la ciudad. Un punto pequeño en el horizonte y nuestro cabalgar hacia el nacimiento del sol, con los brazos extendidos para tocar el mar, para salar la leche incorpórea y omnipresente de nuestras bocas. Yo siempre pensé que él era el mar, el lobo que aúlla en la noche antes de la guerra, antes del amor, antes de la transformación de la belleza inusitada de las grandes mujeres, enamoradas del viento, del vino y de la libertad, en palabra.  Dulces dátiles adornados de velos y flores en un altar abandonado hace miles de años, para ser habitado por nuestro deseo con su sombra de inocencia. El barco marchaba y con él los zambombazos de los aviones, los torpedos de los submarinos, las piernas inertes, los ojos atolondrados, la vida pusilánime al borde del abismo en un sillón de terciopelo en que muere la vida silenciosa como el polvo, entre grietas de paredes a punto de caer. Vimos como la luz se apagó para darle a la noche un lugar, para que no nos matara el sol, y hoy saldremos a pasear, llueve y las gárgolas rebosan en sus fluidos.  Revisaremos nuestras cadenas, sin rencor, hay que recibir al diablo, ya entró en la casa de Dios.  

Susana Lorente

NUNCA SERÉ LIBRE

Fuera del círculo

donde el alma limita con la vida,

escucho dramáticas consignas,

paradigmas enquistados en la carne

de aquellos que no sobrevivirán.

Gritan al vacío,

al estrecho pasadizo libertad

que se aleja a cada instante,

gritan sin resuello, sin acorde

con el cuerpo endurecido:

¡Nunca seré libre!

Mientras tanto, mis manos

amenazan esa condena de silencio

donde la muerte espera,

sin remisión, mi caída.

Carmen Salamanca