domingo, 10 de octubre de 2010

TALLER DE POESÍA SÁBADOS 09-10-10



GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h
-revista virtual-
COORDINADOR :
MIGUEL OSCAR MENASSA (Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010)
NÚMERO - 53- 09/10/10
Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa

Todos los dibujos son de Miguel Oscar Menassa





A GOLPE MONSTRUOSO

A golpe monstruosos el mundo avanza

hacia la ruta que nos sumerge en el pasado,

que no existe sino en la locura libre o acordada.

Maligna nostalgia o futuro olvidado.

Lamento haber dado la vuelta a la esquina

que se precipita sobre cuerpos impermeables

de periodistas y profesores, de sabiduría redonda,

y caprichosa complacencia de Parnaso.

Cenizas enlatadas y escombros encantados

solicitan la mirada y nos hacen vivir

al otro lado de las ventanas, indiferentes

a lo que hace el amor sobre los martillos.

La vida se retira en la esfera de las formalidades,

entre abanicos y espadas se queda quieta y aguarda,

mientras los intelectuales de clase definida

se miran tiernamente la punta de la nariz.

Hoy sólo quiero ver los contornos del miedo

indefinible y preciso, el miedo que triunfa

sobre la decoración sofocante de las terrazas

amarillas y las conjeturas eternas.

Amelia Díez Cuesta

CUMPLIR 70 AÑOS NO ES MOCO DE PAVO

Cumplir setenta años, con la lejanía del tiempo

pisando fuerte en el presente.

Todo lo que amé y amo,

lo que en mí persevera,

me hace feliz.

Los lazos entrañables, acuñados en toda época.

Lo que vino, lo que está por venir

de la mano de los seres amados...

La edad se presenta a veces

con una totalidad impenetrable.

En otros momentos cuando los afectos

y hasta los productos brillan

es la edad lo que no existe

-moco de pavo-, se desvanece.

María Chévez

ME HABLAS Y YO ESCUCHO EL NEGRO SOBRE EL BLANCO

Me hablas, sí

y yo escucho el movimiento de las olas,

las partes de una roca dividida en cinco continentes

y el olor de las despedidas cuando nos miramos sin mirar.

Escucho el negro aleteando sobre el blanco de tus ojos,

cuenca sin sonido, abierta y extendida sobre la piel

de una noche sin estrellas, iluminada por tu voz.

Hablas, descomponiendo las palabras,

agitando el vaso de las combinaciones

para que se produzca en ti

el instante perdido,

la casi oscuridad,

el estallido.

Cruz González Cardeñosa

LA POESÍA NO SON VERSITOS

Despierto a la mañana y las letras me esperan sobre la mesa.

Cual purasangres abriéndose a la llanura,

galopo a lomos de los más bellos versos de este siglo.

La poesía no son versitos,

no acunan a mentes débiles en busca de calma.

La poesía es una manera fuerte de vivir la vida,

una pasión desenfrenada por combinar lo desconocido.

Este mundo está lleno de seres

ciegos a la luz de un verso verdadero.

Que desconocen los poetas

que se nutren cada día de las aguas cristalinas

de los más grandes maestros.

Ellos son los que lo han dado todo,

su sangre, su piel, su propio nombre

para ser sólo de letras.

Huyamos de lo insulso.

Arranquémonos el corazón rosa de tanta televisión

dejémonos llevar por el aire puro de un poema.

Noble es el que tiene nobleza en su manos,

en su corazón, en su mirada.

Grande es el que se entrega a los jóvenes

alimentándolos con su saber.

Inmortal es el que transforma su vida en versos

para que el futuro sepa lo ciegos que estamos.

La poesía no son versitos,

no es escapar de la verdad

ni ocultarse del paso de los años

ni vivir en cómodos apartamentos en la gran manzana.

La poesía es un paso firme,

una palabra que desgarra el alma.

Helena Trujillo

UN BRILLO SOBRE LA LEJANÍA

Soy una mujer que se encuentra

perdiendo su pasado,

borrada memoria de mí

con rosas en la piel

y carne de versos.

Caigo de mí misma.

Conjugo el verbo ser, el verbo amar

y vivo la vida total

como una guerrera,

fiera, callada, poderosa,

de canto errante

a cada lado del brillo, de la lejanía.

Sin nostalgia

sumo unos labios a otros labios

y la flor de la flor queda enlazada

cuando escapo en la llanura del aire

y vuelvo a quedar estrechada

alrededor de mí.

Cercana lejanía

cuando conjugo de nuevo el verbo ser

y siento que podemos tener mil silencios

paralelos

en un brillo inexplicable

sorprendiéndonos la boca.

Mónica López Bordón

CABALLOS SALVAJES

Sueñan con la tierra de turquesa pálida,

sueñan con el agua que colma de diamantes,

la sed enloquecida de sus vivos pechos.

Aquella canción que late en sus corazones,

profunda fuente del amor,

donde el destino no está segado ni está perdido,

voz clara en la honda noche y en el ardiente día.

Márgen de sendero pálido que ciñe el campo,

bajo plácidas lunas y cárdenos atardeceres,

cabalgan sobre los apretados ojos de calientes lágrimas,

bocas convulsas donde sangran remordimientos,

de mirar un cielo de añil,

que no ven sus ojos.

Muertos de miseria, exhaustos,

bajo ese sol que desmenuza

párpados cegados por caminos desiertos,

transitan valles, llanos y ríos,

y el canto se hunde en el largo sueño de hermosas venganzas,

abiertas a sus costados,

bajo la tierra donde tiemblan las carnes atribuladas.

El polvo de los senderos con sus brazos extendidos,

turba sus almas, punza sus pechos,

y viste de llagas los surcos labrados con lenguas de bronce,

caminos hechizados de sabios argumentos,

donde la tierra sabrá perdonar,

donde en los bordes del llanto,

el viento esparcirá la palabra,

perfume de cien pomos de olores al vaciarse,

con voz de mujer.

Vicente Prada Gómez


EL DESTINO IMBORRABLE DEL FUTURO

El latido se tornó incierto,

la inquietud de no verte

surgió constante, adulterada,

fácil de localizar.

Las notas encerraban su altura

en la imborrable marca del destino,

el futuro y la nada deambulaban tácitamente

mientras la cobardía rugía en su interior,

con la tenaz fuerza de la locura.

Era una mujer aislada

ennegrecida por la tenue sonrisa de éxito,

saciada, insatisfecha, rauda y siniestra.

Ella es la diosa de las brujas y vive

entre los restos humanos de algunos muertos,

donde urde su mezquindad, su ruina.

Amamantadora de plagas

se desnuda cada vez que despliega su mirada,

sus ojos son la llama del infierno y sus palabras,

dagas que penetran y sangran las páginas de su vida.

Ella que habita el pasado y se excita con el olor a muerte,

me dijo adiós, hace cinco minutos.

Ahora su etéreo cuerpo descansa plácido, para siempre,

el destino imborrable del futuro, la mató.

Magdalena Salamanca

AL COMPÁS DE UNA CIUDAD CON MÚSICA DE TANGO

Buenos Aires

Mojada por argénticos ríos y leche de arrabaleras lunas,
tus penas son de bandoneón y tu Boca destila sus colores de fiesta.
Borges te canta: río de cabellera de fiera embravecida, con olas como el mar.
En Lavalle me espera un patio de butacas para llorar un desamor que nunca padecí.

Tango: Todas las madres son buenas y no hay mujer santa, tango,
hasta los ladrones tienen ascendencia y se tatúa el pecho
con un nombre de flor.
tango de malevos y princesas, de mujeres engañadas por el amor.

Malena camina por tus calles y en Los Inmortales te saluda Gardel.
Los niños nacen con pelota bajo el brazo Y Diego hay uno solo, aunque haya 100.000.
Una anciana clama por sus hijos desaparecidos y una picana triste
descarga en este verso su odio atrabiliario.

Buenos Aires

En menos de tres metros me crucé con ciudadanos de cinco continentes.
Tu nombre sabe a tango, a churrasco con papas, a pizza y a empanadas.
En tu corazón, un macho abraza con el pie enbotinado una farola,
de las tiendas abiertas de Corrientes saltan notas que envuelven y esto,
que no es un tango, hace un giro, un ocho para atrás y muere en este punto.

Alejandra Menassa

“TAN CIEGAMENTE ADICTO A LO QUE ABARCA MI MIRADA”

Tantálico busca el párpado horizonte su descanso

en la ínsula que sumerge húmeda y silente

le lejana mirada donde besar las lágrimas del tiempo

era el único designio.

Tanta sombra en la mágica alfombra de antaño

donde el cíclope, una sola vez,

tocó su frente de espejo y,

fue tal estallido la silueta de cristal

que se hizo noche y vacío.

Ícaro quiso volar, Moisés elegir, la verdad Edipo y

Ariadna unir el recuerdo escrito sobre un hilo de piel.

Soy el laberinto!!!

Soy el laberinto!!!

susurraba el ciego.

Mis manos alumbran murciélagos sin cueva ni destino.

Mi boca cantábrica despliega la noche alveolar en canto.

Mi cintura soporta collares índicos de lujuria, mi odio es rescoldo vivo y,

mis ojos…

ah mis ojos!!!

dos coplas son almendros y lunares.

Carlos Fernández

TAN VIOLENTAS, TAN…

Sombras dibujadas por un fulgor de llamas

cernían los arabescos de una cara bruñida

por el inexorable lamento del hambre que enmudeció su boca.

Su cuerpo habitaba en un páramo donde

violentas bocanadas tragaban la sangre

acumulada en los campos anegados de espanto,

sin magnolios que esparcieran el verdor de un aroma de infancia.

Fugitivo del mundo, ahíto de nada,

solemne, la luz de sus ojos

permanecía tenaz en viejas ilusiones.

Vana esperanza que inundaba la vida,

opacaba el sol de los amaneceres y

convertía el tiempo de lunación

en infinitas máscaras que no sabían

de la penumbra su retorno.

A veces sonreía. Sin fuerzas para agitar al viento

los frágiles huesos que le sostenían

un pequeño gesto falseaba vigorosos juegos

mientras el aire se escapaba de su cuerpo

huyendo del horror que cobijaba.

A veces sonreía, tan sólo un pedazo de pan,

tan sólo una palabra, y sería otra vida.

Pilar Rojas



LECHE Y VINAGRE SERVIDOS

Leche y vinagre servidos
a mi sedienta boca
sin derogación de leyes instantáneas
o desfiles de cuchillos melódicos.
Páginas que como el odio pasan,
agarrando los oscuros
ojos soñadores.
Peligro de no caer
inserviblemente
en la propia mesa como si el pan
no fuera suficiente.
Una moneda despreciada,
incalculable oprobio que olvidaré
cuando todo se extravíe.
Y solo queden otros.

Kepa Ríos Alday






UNOS LABIOS DESHECHOS

Traía la brisa olor a bandoneón,

la salada voz de las lágrimas derramadas

Los gritos de los hambrientos del mundo

Una jaula dorada en el corazón de los muertos de sed

El sonido de la carne podrida

al desgarrarse de unos huesos frescos,

el canto de los buitres reivindicando su bocado.

Traía días, noches,

una estrepitosa colección de siglos para nada

un desierto de sombras de osamentas y arena

unos labios desechos de gritar en silencio

de esta brisa hiriente atada al regreso.

Fabián Menassa de Lucia

AGOTADOS, FELICES, ABRAZADOS A LA NOCHE…

Eran vidas de tiempo partido

pieles alborotadas al viento

por la suavidad del tiempo

por los límites del futuro.

Eran vidas encandiladas

por los olores de la noche

por los temores del pasado

por el último salto al vacío.

Eran noches lejos del puerto

noches entre cielo y mar

noches entregadas a la vida.

Rumbo nocturno en las nubes,

tu vida rozando con su música mi vida

tu corazón esparcido en mil palabras.

Claire Deloupy

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