TALLER DE POESÍA SÁBADO 18 DE ABRIL 2009

GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h
-revista virtual-
COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA

NÚMERO - 12- 18/04/09

Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa

Cuadro: Crecida en el tigre. Miguel Menassa.

UNA VERDAD TITILANTE

Era una idea persistente
una ilusión capaz de levantar
las más altas paredes,
escalar cumbres .
Si abría mis ojos
el sol nos alumbraba
si los entrecerraba
nos perdíamos de penumbra.
Era un amor que vivía
en todos los seres amados
y aún ardía
en mundos distantes
hacía mucho tiempo
desaparecidos...
Era una verdad titilante
a veces,
otras
verdaderos relámpagos alumbrando
eternidades y noches.
Una verdadera certeza
que iba conmigo
mostrando el camino
los hitos, los escollos
un verdadero faro
en la niebla de los navegantes.

María Chévez

----------------------------------------

Cuadro: Te amé. Carmen Salamanca.

CALCINAR EL TEDIO

Calcinar el tedio, inmiscuirse
entre vagámenes ocultos
tras el desamparo esencial de la noticia,
dilapidar el horror con su máscara
en tenues carcajadas a media luz,
como especímenes desorientados
en las entrañas del tiempo.

Sin saber quién guiará el tumulto,
reunir entresijos y blasfemias,
parcos entredichos bajo la tenue mirada
de este universo, transversal y conspicuo,
eterna revolución bajo los dedos.


Carmen Salamanca

-------------------------------------------

Cuadro: Llamaradas. Miguel Menassa

LA VERDAD DE TI SE ALCANZA.
Olas como bocas, ancestros y aquelarres
en la tarde última de tus dias.
Tu mirada se desmorona -ribera curtida,
por olor a savia- endulzando mi corona.
Gélida mano, que toca el rubor
de calladas auroras.
Te piensas, ensimismada en dulces nieves.
De lejanía, tu recuerdo yace en la memoria
las veces que grité mi soledad.
Un viento calmado, invadiendo las horas,
traspasa los vértices de mi cuerpo,
deshaciéndome cada noche, sumergiéndome
en polvo de estrellas,
invadiendo tus sueños,
pervirtiendo la castidad de tu reposo,
fingiendo ser letras.
Late en mis sienes el dulzor del silencio.
La carne de la brisa huye desesperada
y los espejos, quebrados por tanta luz
anochecen, interrumpiendo mi sigilosa
huida hacia tu lecho, retornando de nuevo
a tu cuerpo fantaseado entre mis manos,
una vez mas, hecho aurora.
Inquietante tu mirada, ante mis frágiles destello de angel caído,
que con frenética pasión se entrega a un mundo
de crisálidas nocturnas.
Pero esta vez el amor,
no mandó caer.

Miguel Martínez

---------------------------------------

Cuadro: La mirada de los siglos. Amelia Díez

AQUELLA VERDAD

La verdad se bate en retirada
funda el debate y se aleja de la batalla
desencadena la cadena y nace sin origen.
Cuando convoca a debate, sólo te abate.
Entre ficción y fricción se anuncia
sin previo aviso y sin hondura.
La verdad no saluda ni se despide
sólo se esconde si la buscas,
te carcome si la niegas
te denuncia si la oprimes
no consiste pero insiste.
Sin embargo, la verdad poética
habla de todos y para todos
por ella se habita la tierra
por ella se funda la palabra.

Amelia Díez Cuesta

------------------------------------------

Cuadro: Fuego en el bosque. Carlos Fernández

TODO NÚMERO, TODA CIFRA HUMANA

No, no detengas tus manos en lunes,
haz del negro sobre el blanco
letra de una canción, declaración de honor en un sobre gramado
al son jovial de las nuevas generaciones.

No, los aleteos de la ilusión no calman el vientre
de la templanza, ni alteran la ceguera del tiempo.

¡Cuánto galopa tu corazón al ritmo de clarinetes,
son tambores bien afinados, los que marcan el paso!

Firme y sereno se muestra, en el espejo, cuanto te mira.

No, no urdas temor en la noche, que solo a ella, amada mía,
le pertenece, esa caricia que mis labios, temblando,
deslizan sobre la piel de su cuello, su cuello…
el ángulo de su cuello, un resto diurno para mis sueños.

Todo número contiene la verdad de una eternidad.

Y todo canto disipa el cielo en confeti
tapizando en su caída prevista, un ruiseñor de portada.

¿Cuántos amaron al escuchar cantar un ruiseñor?
¿Qué techo sostiene de lontananza la mirada impar?
La pregunta, una cifra de ser la muerte, que nunca se podrá vivir.
Los números cantan, su sabiduría, al leer despacio lo realizado.

Carlos Fernández

------------------------------------------

Cuadro: Sin salida. Manuel Menassa

TEMPORALIDAD

Delineo parte de una noche cualquiera,
trazo el contorno inacabado en una huella.

No es la música de la noche lo que escucho,
es la noche, mas reiría si pudiera,
ya que es tan absurdo mi reflejo
que antes de apenarme, me divierte.
No es cosa grave,
pasó otras veces y volverá a pasar.
En definitiva, llegar, no es detenerse.

Manuel Menassa de Lucia

------------------------------------------

Cuadro: Pampa lejana. Miguel Menassa

UN HÁLITO POÉTICO

Nueva y fugaz, eterna para el hombre,
alejada del verbo cotidiano que produces
atraviesas la gélida muerte, vacías el averno infinito,
y clamas, indómita, al solsticio de la vida.
¡Cómo saber de ti si no en ti misma!
Veraz, deshaces impostura fatuas,
creces, como brote vernal, siempre esperado,
vacías de sentido las palabras y recoges el fruto de la ausencia.
Combinación imposible que funda el tiempo de lo humano,
tu voz no se esclaviza en arengas ni proclamas lujuriosas.
Constructora imparable, delicada en su forma, brutal en su apariencia
apenas has nacido, tu fuerza se despliega arrasando y sembrando un mundo nuevo.
Nada será lo mismo y haces que exista ese mismo que matas al decirlo.

Pilar Rojas

----------------------------------------------

Cuadro: Amanecer de pasión. Magdalena Salamanca

TE ENCONTRÉ AMANDO LAS MANOS DEL POETA

Te encontré amando las manos del poeta,
besabas sus dedos mientras cubrías tus ojos de cielo
y desgarrabas los vestidos que anillaban tu cintura.

Sedas y amor deslucían los rincones de tu cuerpo,
nadie sabía que sus pliegues serían el sonido del acordeón
y, a la vez, la ruidosa catarata cayendo hacia el monte
donde se esconden horas de pasión y virtud.

Dios vibrando entre caricias por un diamante perdido,
ajeno al vivir busca entre las ruinas del amor,
un vestigio de cordura.

Vivir, sí vivir,
nenúfares y aguas brotan de tu sexo
se vuelcan con fulgor hacia el futuro,
manteniendo tu frágil estructura de coral,
Danubio consternado, amante sin razón.

Eres la selva,
el magnífico recorrido de las horas,
plasma y sangre,
albergue taciturno para el misterioso juego del ajedrez.

Sígueme,
el caudal de mi boca,
desprende relativa incertidumbre, algún aplauso,
colores descomunales deslumbrando el atrevimiento
de una gama sincrónica de matices.

Esta noche azucenas y gladiolos
se pretenden diferentes,
bajo las estrellas.

Magdalena Salamanca

-----------------------------------------

Cuadro: Peces Dorados. Gustav Klimt. Reproducción de Alejandra Menassa.

LA TECLA DE LA VERDAD LA TOCA LA POESÍA.

La muerte nos escupe a la cara su negritud,
hemos sido arrojados al vacío sin nombre:
mortalmente heridos por la parca,
con el curare de la palabra paralizando nuestros músculos,

La libertad está en matar todas las aves que anidan en nosotros,
enjaularlas entre humanas palabras,
para que recuperen el aliento vital,
instilarles el hálito del deseo,
atarlas sin piedad al verbo.

El amor, cuando no es a la letra,
empoza el alma, ciega y ensordece
con su clamor, los ojos más preclaros,
los más altos oídos.

La riqueza está en el camino,
pero ella no son los labios para el último beso,
ella no es el objeto del abrazo final,
su brillo es ácido para los ojos ciegos.

Es a ti poesía, a la que amo,
porque tú me enseñaste a amar al hombre,
a bendecir los partos de la tierra,
a recibir los restos de tu nombre en los jirones
de la ropa raída del poeta.

El poeta sabe que respira por tu boca,
y sólo tu presencia es su luz,
el poeta sabe que mira por tus ojos,
y en esa hendidura por la cual el mundo
se le muestra, deposita las larvas de sus versos.

En este piano que es el mundo,
este concierto de veleidades y de máscaras,
sólo la poesía toca,
con maestría irrepetible,
la tecla de la humana verdad.

Alejandra Menassa de Lucia

---------------------------------------

Cuadro: Palabra sin rumbo. Claire Deloupy

CHISPAS AL VIENTO

“Es amarga la verdad
Quiero echarla de la boca…”
Quevedo
Qué valor el del poeta
entregado a sus palabras.
Qué valor desnudarse
en versos ante el universo .
Qué valor escribir a fuego en la arena.
Es preciso mucho valor para escribir
a los cuatro vientos
reconociendo su miedo
y transformarlo en verso.

Amarga y dulce verdad
sin ti no hay poesía.

Ese sabor a verdadero
hace posible los versos.
Ese sabor a verdad.
Un humano habla
y aunque cante la soledad
incluye otro humano.

Poesía que todo denuncia.
Poesía que no renuncia nunca a expresarlo todo
aunque no lo pueda jamás.
Poesía que traspasa los límites
y siempre cabalga en plena libertad.
Poesía, lo más verdadero del hombre
Eres las huellas que quedarán
sobre su boca para siempre.

Ese color de ti, poeta,
no palidecerá nunca.
desafiará un día la extrema palidez
de la muerte.

Claire Deloupy

--------------------------------------------

Cuadro: Late materia inanimada. Olga de Lucia.

CUANDO DEJO DE PENSAR…

Es cuando mejor escribo; los pensamientos,
en todos los casos, son conciencias perturbadoras

del verdadero pensamiento inconsciente.
De “Aforismos y frescores” M. Menassa. (Af. 177)


Hoy no me senté a esperarte.
Me sumergí en la voz de tus obreros
y llené mis alforjas con su canto.

Después me dejé estar
y las palabras sin saber
alumbraron el poema.

Mi goce fue ser
esa pantalla transparente.

Olga de Lucia Vicente

---------------------------------------

Cuadro: Fabián Menassa. Magnolias descubiertas


LA VERDAD DEL HOMBRE

Querida Ana:

No entiendo porqué demonios te empeñas en eso, siempre la misma historia. Acabaremos viviendo un mundo geométrico, lleno de aristas; nos haremos de goma, para ser una pieza más, llena de aristas e iremos perdiendo la sensibilidad, si uno no se pregunta el porqué o el destino del temprano cosquilleo en las yemas de los dedos, se puede llegar a disfrutar de esa sensación, pero, más nos retorcemos en este laberinto de dudas frente a todo, más acusa, esta ceguera creciente que ensombrece las más luminosas miradas.
Deja de buscar la verdad, la única verdad que encontrarás, la conoces ya, y ha de dejarte de interesar cuando por fin la encuentres.
La verdad del hombre, de la especie humana, es el Lenguaje, después todo es polivalente, cadenas infinitas de palabras en todas direcciones, poesía.

Fabián Menassa de Lucia

-----------------------------------------

Cuadro: Los dos samurais. Miguel Menassa.

INACABABLE AMOR Y DESEO

Sorpréndeme las manos con titánicas embestidas
vísteme los labios desbordados de pasión furtiva
muéstrame, en los bordes de tu piel,
el cuerpo ligero y el rostro cálido,
tiernamente,
con tu distraída voz, inagotable y vividora.

Quietamente dime la verdad con dos palabras
sencillas, hermosas, vencidas en la melodía prometida,
tejida en las impenetrables manos del poeta.
Y no me preguntes nada.

Sé que dormí el deseo en el soliloquio del alfarero,
aquel que me dijo:
“Vendrá la primavera, contigo vendrá la primavera
y rozará el verso en la noche azulada,
la gloria embellecida y todas sus flores,
lirios, violetas, guirnaldas y rosas deshojadas
por un mirlo inquieto”.

Irremediablemente tienes que decirme
del inmenso abrazo agarrando nuestro pecho,
detenido en todas la bocas abiertas al mundo.

Despiértame de esas fantasías del oráculo,
del presentimiento y de las tentaciones
contra el abismo sin sentido.

Mírame,
mañana, desprovista de mi nombre,
seré en tus manos seguro azar, y un amor.

Te observo desde el umbral,
arden tus labios y los ojos de mujer.

Ven a buscarme…

Mónica López Bordón

---------------------------------------------

Cuadro: Encuentros en la bruma. Cruz González

LA VERDAD POÉTICA

Papeles en el cesto son los muertos.
Yace la noche, despierta el corazón,
el alba se estremece. Así llega el desierto
sin agua, sin banderas. Viene la desesperación,
el agujero negro, un ojo cataclísmico,
el pan del tiempo, los ordenadores milenarios
el espejo en el cual me cuelo y desde donde veo:
papeles y naranjas, un peine, unas monedas
y aquí, junto a mis manos, escrito está un poema.

Cruz González Cardeñosa

------------------------------------------

Cuadro: Cobre de hojas rasgadas. Miguel Menassa

HE SOÑADO UN POEMA

Dormido, se deja llevar entre sus sueños,
viaja sin nave y sin pasajes,
él mismo es el vehículo y el destino.
Se encamina hacia la juventud y la vejez,
lo real y lo nunca sido, todo es posible.
Se adentra en su egoísmo,
plácido se deja atrapar.
No busca y no encuentra nada,
permanece en esa nada efímera
que le pertenece.

El poema también es un sueño,
un viaje intergaláctico que nos trasciende.
Nos transporta hacia otros mundos,
crea otra realidad.
Espejo en el que mirarnos,
nos habla para permitirnos otra vida.
Vivimos en él un sólo instante
y sigue su viaje para otros.

Sueño o poema, dos formas de creación
con efectos tan distintos.

Helena Trujillo Luque

---------------------------------------

Cuadro: Atardecer en el lago. Miguel Menassa

ILUMINACIONES

Hoy vi levantarse entre las letras
los mejores sueños, desnudos mundos
suspirando entre sonidos
latidos de besos silenciosos.

Un paraíso yaciendo entre escombros,
brillando en la noche del poeta
como celeste origen
ultimas cenizas de la tierra.

Adorado corazón estremecido,
blancura que no extingue los poderes
y esa sonrisa ausente, sensitiva,
vuelve impertinente, aún vive.

Diamante en bruto
rugiendo en mis entrañas
clamores de otros tiempos
veracidad de una música sacra.

Iluminaciones volviendo en las palabras
a pronunciar mi nombre sin sospechas
donde no muere nadie
y el sol se alza sin sangre.

Ser de verdades
entre las sombras de viejos cadáveres,
hoy te dejaré sin rostro
y avanzaré íntimo, indescifrable.

Lucía Serrano

-----------------------------------------

Cuadro: Homenaje a Cuba. Miguel Menassa

¿ES VERDAD, POESÍA?

Me mandaste a encontrar la primera palabra en alguna respuesta
y te interrogo desde esta burbuja sostenida en el tiempo
donde se aloja el mundo: si es verdad.
Si es verdad que la cabeza y el cuerpo son dos razas distintas
si hay un enigma indescifrable envuelto en las pieles de los pergaminos
y en las grutas aquellas del toro jeroglífico,
si puedo preguntarle al alma a dónde va,
cuando tinieblas y la luz soldadas galopan las alas heridas de los siglos.
Entonces dime también que es un abalorio,
y que palabra incierta me pide a gritos que no de mas vueltas
que harto ya de andar eche por tierra el edificio
donde la luna se apropia del rodar y el verbo circula en el azul
y azul y luna sepultan una vida en las cenizas.
Qué verdad tienes tu, dímelo bella
recuerda que otros tiempos fueron los presagiados y reinabas
sin máscaras en los impropios años juveniles
Dime, cual verdad es la que te toca el alma
que prestidigitador fue necesario para este juego de fantomas
ilustrando el inédito relato literario del hombre y sus miserias.
Y no quiero injuriarte ni violar tus arcanos, esos en los que vives
pero tengo que interrogarte ¿qué verdad?
que juegos de reflejos ocultan los rostros tallados por el tiempo
que se asoman en los espacios de tus versos y se ocultan detrás de cada coma
siempre a punto de caer al precipicio raso de una pausa.
¿Hay alguna verdad?, o fue el sortilegio en el que te mecieron que me mandó a buscarla entre papeles amarillos, resacas de todas las respuestas
que fueron una a una desgranadas con toda la demora necesaria
para hacer de esta verdad la lluvia eterna, la que condensa lágrimas y océanos
en la nobleza de alguna voz perdida entre palabras.

Norma Menassa