GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h
-revista virtual-
COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA
NÚMERO - 2 - 31/01/09
Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa.
POEMAS Y CUADROS DE LOS INTEGRANTES DÍA 31 DE ENERO
Cuadro: Baile de máscaras. Carlos Fernández
SON FLORES O ES EL OCASO
Herrumbre es la sombra que alza el ciprés
cada uno de diciembre en aldeas de cáñamo
donde juegan a ser sabios los niños que
vieron nacer el sol al extender sus manos.
Alforjas llenas de albaricoques y cerezas
esparcen el aroma primaveral de siete colores
todo posible en el organdí vestido de fiesta
que las mozas vitorean en la plaza de toros.
Y miles, como alguaciles detuvo el destino,
son las lejanas hojas de cobre que tupen
de alfombra las jónicas columnas de la iglesia
al levantar las raíces el suelo de los sueños.
Nada queda de aquellos huracanes donde la voz
del pueblo coreaba atronaba en el corazón lejano
y desde los campanarios volteaban con dulzura
la crisálida que de opulencia amarilla nacía.
Herrumbre es la sombra que alza el ciprés
cada uno de diciembre en aldeas de cáñamo
donde juegan a ser sabios los niños que
vieron nacer el sol al extender sus manos.
Alforjas llenas de albaricoques y cerezas
esparcen el aroma primaveral de siete colores
todo posible en el organdí vestido de fiesta
que las mozas vitorean en la plaza de toros.
Y miles, como alguaciles detuvo el destino,
son las lejanas hojas de cobre que tupen
de alfombra las jónicas columnas de la iglesia
al levantar las raíces el suelo de los sueños.
Nada queda de aquellos huracanes donde la voz
del pueblo coreaba atronaba en el corazón lejano
y desde los campanarios volteaban con dulzura
la crisálida que de opulencia amarilla nacía.
Carlos Fernández del Ganso
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Cuadro: La ciudad de las ideas. Olga de Lucia
MAÑANA SERÁ OTRO DÍA
Dejo caer solemnemente mi cabeza
sobre los dulces brazos de la seda.
Despido el día como se saluda a un amigo que no vuelve,
entrego mi deseo a la sumisión del silencio.
Detenida. Como un punto al final de una frase
convoco al sueño centinela del dormir.
Mañana será otro día es una aseveración del sol
que regula el ritmo de la selva.
Mañana será otro día
y este instante ha dejado de ser.
Vida ganándole en su corcel a la muerte.
Hay noches del insomnio donde la bestia
teme a sus fantasmas,
al drácula que se alimenta de su sangre.
Mañana será otro día, me digo displicente
como enternecida de mí misma,
porque habrá un día que no tendrá mañana.
Dejo caer solemnemente mi cabeza
sobre los dulces brazos de la seda.
Despido el día como se saluda a un amigo que no vuelve,
entrego mi deseo a la sumisión del silencio.
Detenida. Como un punto al final de una frase
convoco al sueño centinela del dormir.
Mañana será otro día es una aseveración del sol
que regula el ritmo de la selva.
Mañana será otro día
y este instante ha dejado de ser.
Vida ganándole en su corcel a la muerte.
Hay noches del insomnio donde la bestia
teme a sus fantasmas,
al drácula que se alimenta de su sangre.
Mañana será otro día, me digo displicente
como enternecida de mí misma,
porque habrá un día que no tendrá mañana.
Olga de Lucia
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Dibujo de Miguel Menassa
EL DE HOY Y EL DE LA SEMANA QUE VIENE
A los poetas
La disimétrica algarabía de tu decir
se ha convertido en mi lugar.
He distanciado de hoy
un pedazo de mañana,
para que los días no se atropellen
y se pierdan en el recuerdo
o se enquisten distraídos
por la pesadumbre.
Abrí una de tus verdades
y conseguí extirpar un hálito,
una mención honorífica,
un resquemor dilatado
por la pálida rigidez
del pensamiento.
Nada, me dije, me sumergiré
como la diosa del mar
en los acantilados del verbo
y con los ojos cerrados
plegaré las palabras
en ejes indisolubles,
para mascullar,
impertinentemente,
todos los desaires.
Escribiendo el de hoy,
y tal vez, el de la semana que viene,
y tantos otros como semanas
marquen mi vida,
diagramaré una línea
para alcanzar en mis versos
un rumbo preciso, tu verdad.
Magdalena Salamanca
A los poetas
La disimétrica algarabía de tu decir
se ha convertido en mi lugar.
He distanciado de hoy
un pedazo de mañana,
para que los días no se atropellen
y se pierdan en el recuerdo
o se enquisten distraídos
por la pesadumbre.
Abrí una de tus verdades
y conseguí extirpar un hálito,
una mención honorífica,
un resquemor dilatado
por la pálida rigidez
del pensamiento.
Nada, me dije, me sumergiré
como la diosa del mar
en los acantilados del verbo
y con los ojos cerrados
plegaré las palabras
en ejes indisolubles,
para mascullar,
impertinentemente,
todos los desaires.
Escribiendo el de hoy,
y tal vez, el de la semana que viene,
y tantos otros como semanas
marquen mi vida,
diagramaré una línea
para alcanzar en mis versos
un rumbo preciso, tu verdad.
Magdalena Salamanca
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Dibujo de Miguel Menassa
ASÍ, VUELTA DEL REVÉS
Hay días que tu presencia me asalta,
trepas por mis huesos,
sacudes mis carnes avarientas de sueños,
vacías mis cuencas de colores y posas,
sobre mis labios, la amargura de un rictus.
Días donde el olor ocre de la sangre
penetra los poros de mi pétrea piel,
donde los ruidos siembran cuerpos desmembrados
que llueven de un cielo pintado de rojo doloroso.
Días donde enmudece el mar y el rugir de la selva,
acallados por el llanto de un niño.
Esos días,
cuando el horror paraliza las cuerdas de mi voz,
cuando reniego de mi propia estirpe,
esos días,
cuando el futuro tropieza y muere vanamente,
dejándome así, vuelta del revés,
esos días,
mi único anhelo es hacer de ti, ¡oh guerra!, sólo una palabra.
Pilar Rojas
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Cuadro: Desnudo boca abajo, de Egon Schiele. Reproducción de Claire Deloupy
SI LA SUERTE NO VIENE IRÉ A BUSCARLA
Sobre el horizonte descansa la noche.
Es tiempo de vendimia.
Tu mano firme sostiene la bóveda del cielo.
Tu voz recuerda el azul de la última primavera.
Sólo vibra la cuerda del silencio.
El planeta tierra vacila.
¡Atrás! ¡Crímenes impunes,
atrocidades del mundo! ¡Atrás!
Aquí, lujuria y paz.
Un temblor y su sonido.
Palabras para mañana.
Poesía.
Claire Deloupy
Sobre el horizonte descansa la noche.
Es tiempo de vendimia.
Tu mano firme sostiene la bóveda del cielo.
Tu voz recuerda el azul de la última primavera.
Sólo vibra la cuerda del silencio.
El planeta tierra vacila.
¡Atrás! ¡Crímenes impunes,
atrocidades del mundo! ¡Atrás!
Aquí, lujuria y paz.
Un temblor y su sonido.
Palabras para mañana.
Poesía.
Claire Deloupy
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Cuadro: Discontinuidad sin nombre. Amelia DíezUN CICLÓN ATRAVIESA ESPAÑA
Un ciclón atraviesa España y nadie se entera
que somos imperialistas, desde hace siglos,
que somos varios imperios en cada quien,
que nadie recuerda y repite sin compulsión.
Ha llegado la hora de tu verdad y mi verdad
del abismo que nace cuando hablamos
de la duda que nos empuja hacia abajo
de las manos que nos conceden su sudor.
Hace tanto tiempo que no nacemos
que cuando amanece lo nuevo
sólo decimos ¡coco! ¡mentira! ¡falso!
como niños sin pensamiento.
Era una noche sin remedio y un día de enero
cuando me lo dijeron, has cambiado, ya no eres.
Nunca he sido ni seré, sólo digo y hago,
ninguna misión de ayer, tampoco para mañana.
Hoy, era hoy, eran otros, era arte y ciencia,
hemos nacido hace millones de años,
éramos y seremos no importa cuantos
sólo dejar registro, sólo pasar el relevo.
Amelia Díez Cuesta
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Cuadro: Danäe, de Gustav Klimt, reproducción de Alejandra Menassa
SI LA SUERTE NO VIENE, IRÉ A BUSCARLA
Si la suerte no viene, iré a buscarla,
No lo haré por la cábala ni por el hueso esternal
del que tiramos a ver quién queda a salvo de la nada,
Por el siete de tréboles, la mano del conejo,
el muérdago bajo el que nos besamos y
aquél bajo el que nunca nos besaremos,
Si la suerte no viene, iré a buscarla,
No habrá nigromante aprendido en los silencios,
ni oscura quiromancia de las vértebras,
ni alquimia de amorosos elixires,
ni síntesis de metales de preciosos colores,
Si la suerte no viene, iré a buscarla,
No por el hueco del gato negro,
ni por el ojo de la escala,
por el caballo de las herraduras,
por la sal rota y el espejo derramado,
Si la suerte no viene iré a buscarla.
No por la ropa que has puesto hoy del revés,
y se te transparenta la mañana,
por la palma que pica y sin embargo,
hoy nadie te regala…
por el oro que abre sus agallas adentro del champán,
y se desgrana.
Tira los amuletos, los prejuicios, las llaves de tu féretro,
La suerte no está echada,
hay que hacerla venir, hay que llamarla.
Y te diré un secreto: como mujer que ama,
sólo escucha a aquél que se la gana.
Alejandra Menassa de Lucia
Si la suerte no viene, iré a buscarla,
No lo haré por la cábala ni por el hueso esternal
del que tiramos a ver quién queda a salvo de la nada,
Por el siete de tréboles, la mano del conejo,
el muérdago bajo el que nos besamos y
aquél bajo el que nunca nos besaremos,
Si la suerte no viene, iré a buscarla,
No habrá nigromante aprendido en los silencios,
ni oscura quiromancia de las vértebras,
ni alquimia de amorosos elixires,
ni síntesis de metales de preciosos colores,
Si la suerte no viene, iré a buscarla,
No por el hueco del gato negro,
ni por el ojo de la escala,
por el caballo de las herraduras,
por la sal rota y el espejo derramado,
Si la suerte no viene iré a buscarla.
No por la ropa que has puesto hoy del revés,
y se te transparenta la mañana,
por la palma que pica y sin embargo,
hoy nadie te regala…
por el oro que abre sus agallas adentro del champán,
y se desgrana.
Tira los amuletos, los prejuicios, las llaves de tu féretro,
La suerte no está echada,
hay que hacerla venir, hay que llamarla.
Y te diré un secreto: como mujer que ama,
sólo escucha a aquél que se la gana.
Alejandra Menassa de Lucia
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Cuadro: los ritmos del amor. Carmen Salamanca
SOY CHIQUITITA PERO NO SOY UNA HORMIGUITA
Como ruecas enganchadas al olvido,
caen sobre mis ojos
los últimos territorios de la verdad.
Retorna a mi memoria, hueca,
rasgada de líquidos engastes,
la magia verbal de postreros asombros.
Mientras la vida continúa entre consignas,
recónditas esferas retuercen mi alma,
templo de súbita condescendencia
frente al desorden de la piel.
En el último equinoccio de la sed,
sofocados esclavos de la noción imprevista
desafían la inagotable parsimonia del desierto
con raros lamentos sobre mi tamaño.
Nadie pedirá clemencia al tumulto primigenio,
hordas maquiavélicas sin rendición ni cordura.
Nadie reclamará la altura conseguida
entre miseria y sangre, primitivas esencias y luz.
Es preciso comenzar de nuevo, borrar
del espejo calcáreas dimensiones de horror,
restos de intangible apariencia.
¡Decibelios para atemperar la duda,
insigne dominador de palacios imposibles!
Sólo tu voz, tras la batalla, reducirá
el límite proscrito en penurias de extenuación.
Enternecida, sin redención aparente,
ahuyento escrúpulos de la desazón
y el ébano de antiguas libaciones.
Con la rúbrica permitida por los sabios,
hoy, mítico redentor de conciencias,
entrego las armas, hinco ante ti mis sueños,
aguerridas defensas, y te digo:
¡Soy chiquitita
pero no soy una hormiguita!
Carmen Salamanca
Como ruecas enganchadas al olvido,
caen sobre mis ojos
los últimos territorios de la verdad.
Retorna a mi memoria, hueca,
rasgada de líquidos engastes,
la magia verbal de postreros asombros.
Mientras la vida continúa entre consignas,
recónditas esferas retuercen mi alma,
templo de súbita condescendencia
frente al desorden de la piel.
En el último equinoccio de la sed,
sofocados esclavos de la noción imprevista
desafían la inagotable parsimonia del desierto
con raros lamentos sobre mi tamaño.
Nadie pedirá clemencia al tumulto primigenio,
hordas maquiavélicas sin rendición ni cordura.
Nadie reclamará la altura conseguida
entre miseria y sangre, primitivas esencias y luz.
Es preciso comenzar de nuevo, borrar
del espejo calcáreas dimensiones de horror,
restos de intangible apariencia.
¡Decibelios para atemperar la duda,
insigne dominador de palacios imposibles!
Sólo tu voz, tras la batalla, reducirá
el límite proscrito en penurias de extenuación.
Enternecida, sin redención aparente,
ahuyento escrúpulos de la desazón
y el ébano de antiguas libaciones.
Con la rúbrica permitida por los sabios,
hoy, mítico redentor de conciencias,
entrego las armas, hinco ante ti mis sueños,
aguerridas defensas, y te digo:
¡Soy chiquitita
pero no soy una hormiguita!
Carmen Salamanca
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Dibujo de Miguel MenassaASÍ, VUELTA DEL REVÉS
Ángel exterminador, tu viento alcanza
los márgenes del tiempo.
Bella pero solitaria, puedes emerger
libre aún de martillos en el corazón.
Gotas de sudor como barrotes
buscan su razón en nuestros ojos.
La verdad puede ser arrojada del lugar donde pensamos,
cuando ninguna llama todavía quemó.
Rostro abatido por la tristeza robada,
desconcertado crisantemo sin tumba.
Dios sobrevive sin odio en las uñas,
y mansa es su caricia sobre el
reposo blanco de tus cabellos.
Dentro de mis manos,
sin reparar en sus aplausos,
seguiremos interpretando
la vida vuelta, así del revés.
libre aún de martillos en el corazón.
Gotas de sudor como barrotes
buscan su razón en nuestros ojos.
La verdad puede ser arrojada del lugar donde pensamos,
cuando ninguna llama todavía quemó.
Rostro abatido por la tristeza robada,
desconcertado crisantemo sin tumba.
Dios sobrevive sin odio en las uñas,
y mansa es su caricia sobre el
reposo blanco de tus cabellos.
Dentro de mis manos,
sin reparar en sus aplausos,
seguiremos interpretando
la vida vuelta, así del revés.
Miguel Martínez Fondón.
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Dibujo de Miguel Menassa
SALTANDO, SALTANDO ME SENTÍA UNA GACELA EN PLEAMAR
Me sentía una gacela en pleamar
brotando en el fuego de tus manos.
Antílope y lira,
preludio de una buena canción.
Me sentí gacela, saltando, en pleamar
cuando pude dibujar la ausencia presentida,
los párpados soñando átomos abiertos
y una danza marina con los dioses del Parnaso
sentados a nuestra mesa.
Dibujé una parábola en el vientre.
Loca, lánguida, soñadora,
entrelazada al viento del norte
que llegaba anunciando el crepúsculo.
Temblaba el horizonte.
Su mirada era como un salto
de poniente agarrando el vacío.
Y me sentía gacela en pleamar,
alegre y ligera, enlazada y perseguida,
fugada y alcanzada en todos sus tiempos.
Huida de nada.
Mónica López Bordón
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Cuadro: Retrato con cuello, de Marc Chagall, reproducción de Cruz González
TE CONTARÉ UNA HISTORIA QUE NUNCA CREERÁS
Te contaré una historia que nunca creerás
de cielos inconclusos y capitanes muertos
de sables indultados por un gran coronel.
Una historia de hombres, humanos y sin armas
y ahí se quedaron mudas mis manos, el alma se encogió
y dispuesta a la muerte escuché su sonido y olvidé.
Me encargaron que traiga presentes a los reyes
a los vasallos telas de seda y algodón
y a los grandes señores, salones de alabastro
para grandes banquetes de luces y color.
Son historias antiguas las historias que traigo,
los presentes son aire que se pierde al hablar
y los grandes salones habitaciones chicas
donde cabe una mesa, una silla y un cartel.
Candelabros, armaduras, fantasías y sueños
eso traigo esta vez. Horizontes cercanos,
indultos de la letra para el sencillo amor.
Cruz González Cardeñosa
Te contaré una historia que nunca creerás
de cielos inconclusos y capitanes muertos
de sables indultados por un gran coronel.
Una historia de hombres, humanos y sin armas
y ahí se quedaron mudas mis manos, el alma se encogió
y dispuesta a la muerte escuché su sonido y olvidé.
Me encargaron que traiga presentes a los reyes
a los vasallos telas de seda y algodón
y a los grandes señores, salones de alabastro
para grandes banquetes de luces y color.
Son historias antiguas las historias que traigo,
los presentes son aire que se pierde al hablar
y los grandes salones habitaciones chicas
donde cabe una mesa, una silla y un cartel.
Candelabros, armaduras, fantasías y sueños
eso traigo esta vez. Horizontes cercanos,
indultos de la letra para el sencillo amor.
Cruz González Cardeñosa
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Dibujo de Miguel Menassa
SON FLORES O ES EL OCASO
Lento en su sombra
sosteniendo su báculo indeciso,
un rey muere de hambre y de sed
entre finos perfumes y grandes riquezas.
Algo que no se nombra con la palabra,
que camina por las lentas galerías,
que con vago horror sagrado,
da los mismos pasos en los mismos días.
Tétrico instrumento,
que acompaña en su larga letanía,
ese andar severo, deforme, que se apaga.
Pálida ceniza de lo que fue
¿qué importa a estas alturas
la palabra que le nombre?
¿Son flores o el ocaso?
Es polvo, del tiempo encarnizado
librando su última batalla.
Vicente Prada Gómez
Lento en su sombra
sosteniendo su báculo indeciso,
un rey muere de hambre y de sed
entre finos perfumes y grandes riquezas.
Algo que no se nombra con la palabra,
que camina por las lentas galerías,
que con vago horror sagrado,
da los mismos pasos en los mismos días.
Tétrico instrumento,
que acompaña en su larga letanía,
ese andar severo, deforme, que se apaga.
Pálida ceniza de lo que fue
¿qué importa a estas alturas
la palabra que le nombre?
¿Son flores o el ocaso?
Es polvo, del tiempo encarnizado
librando su última batalla.
Vicente Prada Gómez
HASTA LA PRÓXIMA SEMANA
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