TALLER DE POESÍA SÁBADO 18 DE ABRIL 2009

GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h
-revista virtual-
COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA

NÚMERO - 12- 18/04/09

Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa

Cuadro: Crecida en el tigre. Miguel Menassa.

UNA VERDAD TITILANTE

Era una idea persistente
una ilusión capaz de levantar
las más altas paredes,
escalar cumbres .
Si abría mis ojos
el sol nos alumbraba
si los entrecerraba
nos perdíamos de penumbra.
Era un amor que vivía
en todos los seres amados
y aún ardía
en mundos distantes
hacía mucho tiempo
desaparecidos...
Era una verdad titilante
a veces,
otras
verdaderos relámpagos alumbrando
eternidades y noches.
Una verdadera certeza
que iba conmigo
mostrando el camino
los hitos, los escollos
un verdadero faro
en la niebla de los navegantes.

María Chévez

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Cuadro: Te amé. Carmen Salamanca.

CALCINAR EL TEDIO

Calcinar el tedio, inmiscuirse
entre vagámenes ocultos
tras el desamparo esencial de la noticia,
dilapidar el horror con su máscara
en tenues carcajadas a media luz,
como especímenes desorientados
en las entrañas del tiempo.

Sin saber quién guiará el tumulto,
reunir entresijos y blasfemias,
parcos entredichos bajo la tenue mirada
de este universo, transversal y conspicuo,
eterna revolución bajo los dedos.


Carmen Salamanca

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Cuadro: Llamaradas. Miguel Menassa

LA VERDAD DE TI SE ALCANZA.
Olas como bocas, ancestros y aquelarres
en la tarde última de tus dias.
Tu mirada se desmorona -ribera curtida,
por olor a savia- endulzando mi corona.
Gélida mano, que toca el rubor
de calladas auroras.
Te piensas, ensimismada en dulces nieves.
De lejanía, tu recuerdo yace en la memoria
las veces que grité mi soledad.
Un viento calmado, invadiendo las horas,
traspasa los vértices de mi cuerpo,
deshaciéndome cada noche, sumergiéndome
en polvo de estrellas,
invadiendo tus sueños,
pervirtiendo la castidad de tu reposo,
fingiendo ser letras.
Late en mis sienes el dulzor del silencio.
La carne de la brisa huye desesperada
y los espejos, quebrados por tanta luz
anochecen, interrumpiendo mi sigilosa
huida hacia tu lecho, retornando de nuevo
a tu cuerpo fantaseado entre mis manos,
una vez mas, hecho aurora.
Inquietante tu mirada, ante mis frágiles destello de angel caído,
que con frenética pasión se entrega a un mundo
de crisálidas nocturnas.
Pero esta vez el amor,
no mandó caer.

Miguel Martínez

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Cuadro: La mirada de los siglos. Amelia Díez

AQUELLA VERDAD

La verdad se bate en retirada
funda el debate y se aleja de la batalla
desencadena la cadena y nace sin origen.
Cuando convoca a debate, sólo te abate.
Entre ficción y fricción se anuncia
sin previo aviso y sin hondura.
La verdad no saluda ni se despide
sólo se esconde si la buscas,
te carcome si la niegas
te denuncia si la oprimes
no consiste pero insiste.
Sin embargo, la verdad poética
habla de todos y para todos
por ella se habita la tierra
por ella se funda la palabra.

Amelia Díez Cuesta

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Cuadro: Fuego en el bosque. Carlos Fernández

TODO NÚMERO, TODA CIFRA HUMANA

No, no detengas tus manos en lunes,
haz del negro sobre el blanco
letra de una canción, declaración de honor en un sobre gramado
al son jovial de las nuevas generaciones.

No, los aleteos de la ilusión no calman el vientre
de la templanza, ni alteran la ceguera del tiempo.

¡Cuánto galopa tu corazón al ritmo de clarinetes,
son tambores bien afinados, los que marcan el paso!

Firme y sereno se muestra, en el espejo, cuanto te mira.

No, no urdas temor en la noche, que solo a ella, amada mía,
le pertenece, esa caricia que mis labios, temblando,
deslizan sobre la piel de su cuello, su cuello…
el ángulo de su cuello, un resto diurno para mis sueños.

Todo número contiene la verdad de una eternidad.

Y todo canto disipa el cielo en confeti
tapizando en su caída prevista, un ruiseñor de portada.

¿Cuántos amaron al escuchar cantar un ruiseñor?
¿Qué techo sostiene de lontananza la mirada impar?
La pregunta, una cifra de ser la muerte, que nunca se podrá vivir.
Los números cantan, su sabiduría, al leer despacio lo realizado.

Carlos Fernández

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Cuadro: Sin salida. Manuel Menassa

TEMPORALIDAD

Delineo parte de una noche cualquiera,
trazo el contorno inacabado en una huella.

No es la música de la noche lo que escucho,
es la noche, mas reiría si pudiera,
ya que es tan absurdo mi reflejo
que antes de apenarme, me divierte.
No es cosa grave,
pasó otras veces y volverá a pasar.
En definitiva, llegar, no es detenerse.

Manuel Menassa de Lucia

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Cuadro: Pampa lejana. Miguel Menassa

UN HÁLITO POÉTICO

Nueva y fugaz, eterna para el hombre,
alejada del verbo cotidiano que produces
atraviesas la gélida muerte, vacías el averno infinito,
y clamas, indómita, al solsticio de la vida.
¡Cómo saber de ti si no en ti misma!
Veraz, deshaces impostura fatuas,
creces, como brote vernal, siempre esperado,
vacías de sentido las palabras y recoges el fruto de la ausencia.
Combinación imposible que funda el tiempo de lo humano,
tu voz no se esclaviza en arengas ni proclamas lujuriosas.
Constructora imparable, delicada en su forma, brutal en su apariencia
apenas has nacido, tu fuerza se despliega arrasando y sembrando un mundo nuevo.
Nada será lo mismo y haces que exista ese mismo que matas al decirlo.

Pilar Rojas

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Cuadro: Amanecer de pasión. Magdalena Salamanca

TE ENCONTRÉ AMANDO LAS MANOS DEL POETA

Te encontré amando las manos del poeta,
besabas sus dedos mientras cubrías tus ojos de cielo
y desgarrabas los vestidos que anillaban tu cintura.

Sedas y amor deslucían los rincones de tu cuerpo,
nadie sabía que sus pliegues serían el sonido del acordeón
y, a la vez, la ruidosa catarata cayendo hacia el monte
donde se esconden horas de pasión y virtud.

Dios vibrando entre caricias por un diamante perdido,
ajeno al vivir busca entre las ruinas del amor,
un vestigio de cordura.

Vivir, sí vivir,
nenúfares y aguas brotan de tu sexo
se vuelcan con fulgor hacia el futuro,
manteniendo tu frágil estructura de coral,
Danubio consternado, amante sin razón.

Eres la selva,
el magnífico recorrido de las horas,
plasma y sangre,
albergue taciturno para el misterioso juego del ajedrez.

Sígueme,
el caudal de mi boca,
desprende relativa incertidumbre, algún aplauso,
colores descomunales deslumbrando el atrevimiento
de una gama sincrónica de matices.

Esta noche azucenas y gladiolos
se pretenden diferentes,
bajo las estrellas.

Magdalena Salamanca

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Cuadro: Peces Dorados. Gustav Klimt. Reproducción de Alejandra Menassa.

LA TECLA DE LA VERDAD LA TOCA LA POESÍA.

La muerte nos escupe a la cara su negritud,
hemos sido arrojados al vacío sin nombre:
mortalmente heridos por la parca,
con el curare de la palabra paralizando nuestros músculos,

La libertad está en matar todas las aves que anidan en nosotros,
enjaularlas entre humanas palabras,
para que recuperen el aliento vital,
instilarles el hálito del deseo,
atarlas sin piedad al verbo.

El amor, cuando no es a la letra,
empoza el alma, ciega y ensordece
con su clamor, los ojos más preclaros,
los más altos oídos.

La riqueza está en el camino,
pero ella no son los labios para el último beso,
ella no es el objeto del abrazo final,
su brillo es ácido para los ojos ciegos.

Es a ti poesía, a la que amo,
porque tú me enseñaste a amar al hombre,
a bendecir los partos de la tierra,
a recibir los restos de tu nombre en los jirones
de la ropa raída del poeta.

El poeta sabe que respira por tu boca,
y sólo tu presencia es su luz,
el poeta sabe que mira por tus ojos,
y en esa hendidura por la cual el mundo
se le muestra, deposita las larvas de sus versos.

En este piano que es el mundo,
este concierto de veleidades y de máscaras,
sólo la poesía toca,
con maestría irrepetible,
la tecla de la humana verdad.

Alejandra Menassa de Lucia

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Cuadro: Palabra sin rumbo. Claire Deloupy

CHISPAS AL VIENTO

“Es amarga la verdad
Quiero echarla de la boca…”
Quevedo
Qué valor el del poeta
entregado a sus palabras.
Qué valor desnudarse
en versos ante el universo .
Qué valor escribir a fuego en la arena.
Es preciso mucho valor para escribir
a los cuatro vientos
reconociendo su miedo
y transformarlo en verso.

Amarga y dulce verdad
sin ti no hay poesía.

Ese sabor a verdadero
hace posible los versos.
Ese sabor a verdad.
Un humano habla
y aunque cante la soledad
incluye otro humano.

Poesía que todo denuncia.
Poesía que no renuncia nunca a expresarlo todo
aunque no lo pueda jamás.
Poesía que traspasa los límites
y siempre cabalga en plena libertad.
Poesía, lo más verdadero del hombre
Eres las huellas que quedarán
sobre su boca para siempre.

Ese color de ti, poeta,
no palidecerá nunca.
desafiará un día la extrema palidez
de la muerte.

Claire Deloupy

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Cuadro: Late materia inanimada. Olga de Lucia.

CUANDO DEJO DE PENSAR…

Es cuando mejor escribo; los pensamientos,
en todos los casos, son conciencias perturbadoras

del verdadero pensamiento inconsciente.
De “Aforismos y frescores” M. Menassa. (Af. 177)


Hoy no me senté a esperarte.
Me sumergí en la voz de tus obreros
y llené mis alforjas con su canto.

Después me dejé estar
y las palabras sin saber
alumbraron el poema.

Mi goce fue ser
esa pantalla transparente.

Olga de Lucia Vicente

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Cuadro: Fabián Menassa. Magnolias descubiertas


LA VERDAD DEL HOMBRE

Querida Ana:

No entiendo porqué demonios te empeñas en eso, siempre la misma historia. Acabaremos viviendo un mundo geométrico, lleno de aristas; nos haremos de goma, para ser una pieza más, llena de aristas e iremos perdiendo la sensibilidad, si uno no se pregunta el porqué o el destino del temprano cosquilleo en las yemas de los dedos, se puede llegar a disfrutar de esa sensación, pero, más nos retorcemos en este laberinto de dudas frente a todo, más acusa, esta ceguera creciente que ensombrece las más luminosas miradas.
Deja de buscar la verdad, la única verdad que encontrarás, la conoces ya, y ha de dejarte de interesar cuando por fin la encuentres.
La verdad del hombre, de la especie humana, es el Lenguaje, después todo es polivalente, cadenas infinitas de palabras en todas direcciones, poesía.

Fabián Menassa de Lucia

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Cuadro: Los dos samurais. Miguel Menassa.

INACABABLE AMOR Y DESEO

Sorpréndeme las manos con titánicas embestidas
vísteme los labios desbordados de pasión furtiva
muéstrame, en los bordes de tu piel,
el cuerpo ligero y el rostro cálido,
tiernamente,
con tu distraída voz, inagotable y vividora.

Quietamente dime la verdad con dos palabras
sencillas, hermosas, vencidas en la melodía prometida,
tejida en las impenetrables manos del poeta.
Y no me preguntes nada.

Sé que dormí el deseo en el soliloquio del alfarero,
aquel que me dijo:
“Vendrá la primavera, contigo vendrá la primavera
y rozará el verso en la noche azulada,
la gloria embellecida y todas sus flores,
lirios, violetas, guirnaldas y rosas deshojadas
por un mirlo inquieto”.

Irremediablemente tienes que decirme
del inmenso abrazo agarrando nuestro pecho,
detenido en todas la bocas abiertas al mundo.

Despiértame de esas fantasías del oráculo,
del presentimiento y de las tentaciones
contra el abismo sin sentido.

Mírame,
mañana, desprovista de mi nombre,
seré en tus manos seguro azar, y un amor.

Te observo desde el umbral,
arden tus labios y los ojos de mujer.

Ven a buscarme…

Mónica López Bordón

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Cuadro: Encuentros en la bruma. Cruz González

LA VERDAD POÉTICA

Papeles en el cesto son los muertos.
Yace la noche, despierta el corazón,
el alba se estremece. Así llega el desierto
sin agua, sin banderas. Viene la desesperación,
el agujero negro, un ojo cataclísmico,
el pan del tiempo, los ordenadores milenarios
el espejo en el cual me cuelo y desde donde veo:
papeles y naranjas, un peine, unas monedas
y aquí, junto a mis manos, escrito está un poema.

Cruz González Cardeñosa

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Cuadro: Cobre de hojas rasgadas. Miguel Menassa

HE SOÑADO UN POEMA

Dormido, se deja llevar entre sus sueños,
viaja sin nave y sin pasajes,
él mismo es el vehículo y el destino.
Se encamina hacia la juventud y la vejez,
lo real y lo nunca sido, todo es posible.
Se adentra en su egoísmo,
plácido se deja atrapar.
No busca y no encuentra nada,
permanece en esa nada efímera
que le pertenece.

El poema también es un sueño,
un viaje intergaláctico que nos trasciende.
Nos transporta hacia otros mundos,
crea otra realidad.
Espejo en el que mirarnos,
nos habla para permitirnos otra vida.
Vivimos en él un sólo instante
y sigue su viaje para otros.

Sueño o poema, dos formas de creación
con efectos tan distintos.

Helena Trujillo Luque

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Cuadro: Atardecer en el lago. Miguel Menassa

ILUMINACIONES

Hoy vi levantarse entre las letras
los mejores sueños, desnudos mundos
suspirando entre sonidos
latidos de besos silenciosos.

Un paraíso yaciendo entre escombros,
brillando en la noche del poeta
como celeste origen
ultimas cenizas de la tierra.

Adorado corazón estremecido,
blancura que no extingue los poderes
y esa sonrisa ausente, sensitiva,
vuelve impertinente, aún vive.

Diamante en bruto
rugiendo en mis entrañas
clamores de otros tiempos
veracidad de una música sacra.

Iluminaciones volviendo en las palabras
a pronunciar mi nombre sin sospechas
donde no muere nadie
y el sol se alza sin sangre.

Ser de verdades
entre las sombras de viejos cadáveres,
hoy te dejaré sin rostro
y avanzaré íntimo, indescifrable.

Lucía Serrano

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Cuadro: Homenaje a Cuba. Miguel Menassa

¿ES VERDAD, POESÍA?

Me mandaste a encontrar la primera palabra en alguna respuesta
y te interrogo desde esta burbuja sostenida en el tiempo
donde se aloja el mundo: si es verdad.
Si es verdad que la cabeza y el cuerpo son dos razas distintas
si hay un enigma indescifrable envuelto en las pieles de los pergaminos
y en las grutas aquellas del toro jeroglífico,
si puedo preguntarle al alma a dónde va,
cuando tinieblas y la luz soldadas galopan las alas heridas de los siglos.
Entonces dime también que es un abalorio,
y que palabra incierta me pide a gritos que no de mas vueltas
que harto ya de andar eche por tierra el edificio
donde la luna se apropia del rodar y el verbo circula en el azul
y azul y luna sepultan una vida en las cenizas.
Qué verdad tienes tu, dímelo bella
recuerda que otros tiempos fueron los presagiados y reinabas
sin máscaras en los impropios años juveniles
Dime, cual verdad es la que te toca el alma
que prestidigitador fue necesario para este juego de fantomas
ilustrando el inédito relato literario del hombre y sus miserias.
Y no quiero injuriarte ni violar tus arcanos, esos en los que vives
pero tengo que interrogarte ¿qué verdad?
que juegos de reflejos ocultan los rostros tallados por el tiempo
que se asoman en los espacios de tus versos y se ocultan detrás de cada coma
siempre a punto de caer al precipicio raso de una pausa.
¿Hay alguna verdad?, o fue el sortilegio en el que te mecieron que me mandó a buscarla entre papeles amarillos, resacas de todas las respuestas
que fueron una a una desgranadas con toda la demora necesaria
para hacer de esta verdad la lluvia eterna, la que condensa lágrimas y océanos
en la nobleza de alguna voz perdida entre palabras.

Norma Menassa

HOLA AMIGOS LECTORES, VOLVEMOS CON MÁS POESÍA EL SÁBADO 18-04-09

TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS 4-04-09

GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h

-revista virtual-

COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA

NÚMERO - 11- 04/04/09

Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa

Cuadro: Descarrilando mi destino. Miguel Menassa




ODA A LA HORA

Otra vez volví a soñar contigo
estabas sola, tendida en el infinito,
vestías sedas de colores agitadas por el viento.

Había mucha gente de almas transparentes
que te miraba con los ojos huecos,
esperando una respuesta.

Tu cabello parecía huir de la escena
como queriendo alcanzarme,
yo dormía, pero tú, insistías en alcanzarme.

Es un sueño, me digo…

Tus manos giraban, con marcada precisión,
en torno a un eje, son las diez, las once, las doce…

Pronto las almas serán humanos conversando,
lamiendo los restos de su transparencia,
y sus huecos ojos obtendrán respuesta.

Ya son las tres, las cuatro, las siete…
hoy llegaré tarde, pero dime, ¿por qué girar
si el camino recto lleva al horizonte?

Te vi sonreír con gesto de amapola
difuminada entre la gente,
te vi soñar, tantas veces…


Magdalena Salamanca


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Cuadro: Amelia Diez. Los misterios de la carne.

ODA AL PENSAMIENTO

Hubo un tiempo donde pensar y ser
se amaban hasta el paroxismo,
eran carne del mismo cuerpo.
Soy otro que aquel que piensa
que pensar quisiera.
No es posible que sea yo
ni el otro, ni esto ni aquello
ni lo pensado, ni el pensador.
Lo que impensado avanza
rompe los límites del dos.
Oda a ti pensamiento inasible
burlador burlado por el saber.
Tú que no existes sin escritura.
Tú que sólo eres en movimiento.
Pienso que pienso y nada
conmueve ni mueve mi ser,
no pienso que pienso
y soy donde no soy.

Amelia Diez Cuesta

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Cuadro: La destreza de los dioses. Manuel Menassa


ODA AL MOVIMIENTO

De lejos traigo el desamparo
porque es allí donde está el final de la vida,
mis tiernas primaveras de uvas aplastadas,
ese tiempo de la infancia.

De lejos viene este dolor cuando evoco aquellos años,
porque llegar hasta allí es irse nuevamente.
Que lástima, allí todo está como era antes.
Ahora un musgo húmedo separa los cuerpos.

De lejos traigo el olor a pan recién hecho.
Dónde estás hoy,
dónde quedó la sonrisa juvenil y el regazo que ofrecer,
cuando la vida era el anhelo reprimido de un beso.

Oh mis primeras primaveras y todo lo que con ellas olvidé.

Manuel Menassa de Lucia

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Cuadro: Campos prohibidos. Claire Deloupy



ODA AL SOÑANTE


¿A dónde fuiste otra vez?
Hasta que reino de silencio,
¡Oh soñante que vive tu vida soñando!

¿Sueñas que vives o vives?

A veces, vives como sonámbulo
como sonámbulo recorres tu vida.

Ojos abiertos y ciegos.
¿Soñante? ¿Sueñas tu vida
O ella te sueña a ti?

Cierra los ojos.sueña de verdad.
Ahí tu deseo te espera.

En los mil espejos del sueño,
ampliados al infinito
la noche te devuelve los días.

Huyes de ti , soñante
mas te persigues
como un incesante rumor de mar.

Llevado por las aguas turbulentas de tus sueños
eres todos y también
ese paisaje sin límites
del cual nunca quieres volver.

Ahora, despierta soñante soñador.

Tus sueños saben de ti
mas la vida
de vive despierta.


Claire Deloupy Marchand

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Cuadro: Amaba lo humano. Olga de Lucia


ODA A LA MADRE

Una alfombra de rosas
para recibir el contacto de tus pies cansados.
Una diadema de azucenas
que orlen tus ancianos cabellos.
Un ramo de orquídeas en tus manos,
que hoy acarician tus 95 años.
Plenos, vividos con la altanería de tu raza
de mujeres fuertes, luchadoras, entusiastas.
Madre desde niña, madre en la nostalgia,
madre presente en las grandes alegrías
y en las oscuras noches de dolor.
Madre solícita, agradecida a la vida
madre inmensa, avanza lentamente
sin prisa pero sin pausa
atentos sus ojos al crecimiento de las flores
de los nietos, de los niños.
Tus ojos poblados de recuerdos
que parecían dormidos
se asombran de todas las vidas que has vivido,
te parece mentira que seas la memoria
de tantos que han partido.
Y aquí estás, madre querida
por amor a la vida.
hasta que tú puedas
yo agradecida.



Olga de Lucia

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Cuadro: Baile de sombras. Miguel Menassa


ODA AL TIEMPO

Ella se pasea angustiada por la casa,
espera algo que no le puedo dar,
la libertad que ella misma entregó.
Se siente perdida, agotada por los años,
con lo que hizo con ellos.
Su cuerpo es la muestra de su deformidad.
Se ve reflejada en otros deseos,
otras voces que nunca se atrevió a alcanzar.
A veces llega al borde mismo de la destrucción,
lo juvenil, lo diferente, le hace ver lo que perdió.
Ella no sabe que decidió
perderse en otros, entregarse.
No hay vuelta atrás.
El tiempo nunca se equivoca.


Helena Trujillo Luque


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Cuadro: Tiempos del naufragio. Alejandra Menassa.


ODA A LA POESÍA

Tú: la forma más pura del lenguaje.
Eres un hombre lúbrico y su semen.
Tú: decantación de la humana historia o su milagro,
su sostén y sus alas,
único acercamiento posible a lo indecible.
Refulgentes como astros se alzan de la tumba
tus poetas, los que moran en tu vientre,
los que haces nacer en plena página,
aquellos que pares cada día a la luz rosada del poniente.
Te arrastras por el barro con el soldado,
te me vuelas de noche con las trapecistas
gozas en la cama de las meretrices,
acompañas insomne las noches de trabajo del galeno,
te pierdes en la luz insistente de la fábrica,
en la luz tenue de los teatros,
en la luz cefálica de las minas.
Haces girar el mundo con tu ritmo,
con tus exhalaciones se pueblan las cantinas,
en tu sangre laten el poeta, el sacerdote y el mendigo.
El agujero por donde se entra al mundo,
no es ese que el pincel de Courbet inmortaliza;
son tus brazos ahuecando la muerte para que el poeta nazca,
son tus piernas abriéndose a la noche para exhalar su alma.
Eres del hombre, su diamante,
su gema maravillosa, pero también, el resto del lenguaje;
desperdicio, vacío que lo hace nacer,
el epitafio del sentido,
la muerte de la razón,
la burla de la carne.
Dama inmortal, hombre sacrílego,
muere el dolor acuchillado, en tu presencia.

Alejandra Menassa de Lucia


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Cuadro: Como si fuera eterno. Miguel Menassa

ODA A LA MENTIRA

Bengalas de Oriente
trajeron los reyes
al pequeño niño
que nació en pesebre;
cañones de tiempo
vistieron sus noches;
sus días, profundas
balas complacientes.

Silban los obuses
en la madrugada,
silencio, se escucha,
entre muerte y muerte.

No llores María,
los muertos se mueren
no van a la guerra
no huelen a sangre,
a humo ni a miseria.

Mentiras te cuento
para que te duermas,
mentiras del hombre.

Mentiras, verdades,
son esos encuentros
irreconciliables,
la noche y el día
se miran, se huyen
y no se detienen.

Cruz González Cardeñosa

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Cuadro: Alguna inquietud. Carmen Salamanca

ODA A LA AUSENCIA


Llegaste para no estar,
para enseñarme y partir por los caminos
donde acuosas miradas rubrican
la grandeza de este amor escondido en los ojos.

Hubo que olvidar y me rompí
en inconexos pedazos de rabia y desdén.
Mientras, la espina de la soledad crecía,
imparable, en mi corazón de ángel desaparecido.

Confabulaciones al borde de la idea,
restos desasidos de cordura
entre inseparables mensajeros del mal…

Llegaste para que yo conociera la ausencia,
limítrofe especulación de los dioses
rayando, en el vacío, la masa informe del desamparo.

Carmen Salamanca

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Cuadro: Más allá del horizonte. Miguel Menassa





ODA AL CUERPO

Esta brisa de pétalos
como tu piel de antaño
hace temblar al paraíso
y vuelan las caricias
y las flores se ocultan en la noche
y un amor te espera al mediodía.

Hoy te canto cuerpo mío
para llevarte siempre
entre mis joyas
para cuidarte felíz
entre la espuma
de los más grandes mares
donde descansan ángeles.

Tú conoces esta fuerza
implacable,
este afán de seguirte
a cualquier sitio
y esta eterna juventud
que nunca muere,
hermosura visible de lo cierto.

Hoy tu mundo
es próximo y sensible
y retrato sonidos implacables

Luz de los diferentes caminos
que no ciegas mis pasos
voy a tu encuentro.



Lucía Serrano


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Cuadro: Rasgado por el tiempo. Miguel Menassa.


ODA A LA MIRADA

Nace del amor la mirada profunda,
se reconoce su caminar de pétalo abierto,
las formas que resurgen en las pupilas cristalinas
de la mujer que vive, del hombre que ama,
del mundo que gira viviendo
a su manera
en la ávida belleza de los vientos del norte.

Nace tu belleza grandiosa
en la plenitud del amanecer,
sin tiempo,
rompiendo los hechizos de tus ojos de odalisca
tendidos en la telaraña de mirada y voz,
de un paisaje imprevisto en la comisura de tu labio.

Como los otros, caminas sonámbula
en las palabras vacías de una noche de invierno
y en tus manos quedó una bandada de pájaros,
un trozo de papel,
un vuelo
y el espejo del tiempo abriendo tu boca de seda.

Descubres la desnudez del sueño, el goce,
y todo se confunde, mirada, en el viaje,
el verdadero viaje de tres colores, de luna blanca,
escritos sobre el cielo de París.

En tu ocaso empujamos vertiginosamente tu huella,
tu temblor cae sobre la vida,
cae tu mirada y se la lleva.
Viva. Viva y desvelada.
De todos y de nadie.

Mónica López Bordón

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Cuadro: Abismos imposibles. Miguel Menassa


ODA A LA PERMANENCIA

Tus días no son los del almanaque,
ni tus huellas los del horizonte.
Tu camino maneja los prodigios
del quehacer, del esfuerzo cotidiano.

Las sorpresas del alba,
que cuando amanece son del mundo,
a tus pies se quiebran,
como las olas, espuma blanca,
acercándose lentamente a la playa.

¡Qué fácil resultan las cimas a tu lado!
Se viven las alturas sin fatiga,
y el trabajo pierde el color de la pena.
Y las caídas lo son menos si tu guías los pasos.

Amarte es abrazar la vida en un azar ardiente,
es convertir en un juego,
los arrabales del destino.



Vicente Prada Gómez

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Cuadro: Allí donde los caminos se bifurcan. Miguel Menassa

ODA A LA CIUDAD

Un cielo abierto que se torna difícil,
interrumpido por torres de cemento y espacios que se abren en todas direcciones
para que el hombre que piensa no apoye su cabeza.
Muy cerca del silencio,
ritmos acompasados por relojes de pared que gritan sobre el asfalto
otros tiempos pasados, otras historias de hombres que ya fueron.
Algunos quedaron en el bronce de aquellas calles sin cordura, esquinas, plazas
trayendo en el siempre vivo del bronce a poetas ennoblecidos, algún célebre olvidado, algún patriota enmohecido.
A veces me obligas a leer paredes que lucen una placa: Aquí vivió su profética vida, Aquí murió sin gestos de ternura,
Aquí la mano no llegó a su alcance y ni firma ni papel quedaron en la historia.
Alguna canción inolvidable saliendo de las casas, me enseña que las horas van tomando otras costumbres, que son tal vez reencarnaciones del paso del viento y sus secretos, y queda flotando un tango sin camino, en la copa de un árbol
sosteniendo el día que ahora es mío en el largo error por el que ando.
Ir y venir en la noche sin sueño hasta llegar al borde de algo
Y las calles se extienden hasta el agua de un río, un río de ciudad cantado en salmos
Un agua que nadie detendrá, un temblor nocturno de violencias calladas
Y la mano se apoya delicada sobre el corazón al entrar en la cortada,
la calle del cuchillo sublimada,
La impenitente tierra firme de las sombras,
Donde el varón pierde su equilibrio y cae enamorado en unos brazos.
Un vaso compartido a medianoche,
una elocuencia desmañada, un saber de la vida vuelto humo en cafetines que hacen caer las lágrimas.
Respuestas puras saliendo de esas bocas liberadas de dioses
donde cabalgan sueños.
En un paisaje viviente paso apretando mis muslos para no perder el paso,
y las hojas otoñales crean remolinos y formas demenciales a mis pies y la ciudad me vuelca, me vacía, y distrae mi frío,
suave cristal partido de noches entornadas.
A lo lejos y siempre está lo lejos,
alguna historia mal parida, alguna razón que no sabe de palabras,
Y echo a andar pero te miento, no estoy en ti, estoy sobrevolando
en este airado hogar, donde acontece la niebla matutina,
el canto postergado de algún gallo,
La paloma avanzando en las cornisas
El gorrión que extraña a su gorriona
El latido con pausas del semáforo.
Y esta antigua amistad tallada entre la ira y el escándalo
rociada siempre de voces increíbles, creando juegos para tocarte el alma
parados en el sol del mediodía, entrelazando brazos, corriendo por las risas,
asegurando rostros conocidos, algún encuentro hablado en el idioma de la carne,
la guardia baja para engañar al enemigo, y el salto del caballo ganando la partida
sacando chispas de otros tiempos, el hierro derritiéndose en la fragua,
los silbos convertidos en palabras, no importa el lecho
porque cuando todo calla, te encuentro en medio del cemento y de la piedra
¡Oh... valle convertido en cúpulas al aire, corriendo como corren los tiempos del progreso,
reinventando los fuegos, extendiendo los márgenes
volviendo de las sombras día a día, confabulando hazañas,
desastres y bajas naderías, políticas del hambre fracasadas,
motivos de algún plan inexcusables.
Me llevas a intentarlo una vez más,
todo vuelve a empezar,
estoy en tus comienzos,
Donde se apoya la cabeza del hombre que piensa
Muy cerca del silencio

te camino.



Norma Menassa

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Cuadro: Al caer la noche. Fabián Menassa

ODA A LA PALABRA

Tú que diste un sentido al universo,
piel de letras sobre el alma;
tú, que todo nombras y adjetivas,
letras con pasión aglutinadas;
tú que a la montaña imprimes movimiento,
oh! palabra, no podrán enterrarte en el subsuelo.

Tú que pones en todas las bocas el deseo,
tú que del cielo conoces sus estrellas
tú que diste un nombre a nuestro pueblo
oh! palabra, no podrán enterrarte en el subsuelo.

Tú que enfermas de hombre o que ríes de sed
tú que pierdes en guerra, que siempre eres fiel
tú que lloras de llanto, que pides un ser

Tú que examinas, escrutas, diagnosticas

tú que anuncias la muerte y el futuro preves,
oh! palabra el ser humano a tus pies.


Fabián Menassa

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Cuadro: Espacio en vuelo. Miguel Menassa



ODA AL POETA

Voz de infinito universal
cálida o helada
alberga
todos los matices
todas las sensaciones
y los sentimientos...
Vive en un mundo de paraíso
o de oprobio,anida en
cada palabra,en todas las lenguas
y aún en el silencio.
Callado o vociferante,el poeta
está en todos los sonidos
de una música única y eterna,
luz y también sombras.
Acude presto al llamado,
resuelve el poema
intentando la grandeza.
Habita la inmensidad histórica
de la poesía
del lenguaje
hablado,escuchado,murmurado
le da lo mismo.
Sólo quiere su oportunidad:
liberar su canto.



María Chévez


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Cuadro: Anímate a nuestras voces. Miguel Menassa

ODA A LO IMPOSIBLE

Apagadas por el brillo de la noche,
luciérnagas insomnes dibujan tu camino.
Malherido en tu nombre,
alejado del viento socarrón de los hombres,
tiemblas con movimientos que sacuden el mundo.
Innombrable avispero de lenguas olvidadas
tejes redes de araña donde atrapar anhelos,
entelequias distantes de rostros inmortales.
Tus huestes no combaten en regular batalla
cual caballero herido que ha jurado a la Dama,
lejana escaramuza fue para ti la vida.

Disonante, a destiempo, irrumpes con pericia,
te disfrazas de epíteto y riges,
en aras del futuro, los designios del paso.
Condición necesaria,
cabalgas de los hombres la destreza del tiempo,
te nombran y repliegan sus velas furiosas carabelas,
se detienen caminos, paralizas estrellas.
Regio desde tu cuna, tu rostro,
impenetrable detiene la palabra.
Tú, que marcas, del momento, la pausa insospechada
pregonero sin voz, tu aullido llena,
cual tácito sonido, el zaguán de las sombras.

Pilar Rojas

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Cuadro: Frutos de primavera. Carlos Fernández del Ganso



ODA AL BALÓN

Cuando los reyes hacían magia, o
cuando algún dios quería escuchar
o, cuando los mayores te dejaban,
el mundo era rectangular, y
saltábamos a la cancha marcada de cal.

Antes de jugar, había que ayudar al utillero:
una bomba para inflar el cuero
y grasa de caballo para untar en las costuras,
rodilleras para el portero,
espinilleras para el resto, linimento y
agua milagrosa, eso era todo el invento.

Cada cual de su casa traía los borceguíes y
los de mejor familia, tenían chándal de marca,
si ese día jugabas, te daban camiseta con dorsal
y en la foto delante, en cuclillas, los cinco delanteros
y atrás, de pie defensas, centrocampistas y portero.

Todo decidido en el vestuario, el mister lo tenía claro:
¡Muchachos! ahora toca salir al campo a jugar,
jugar y tocar, tocar y pasar
driblar, centrar y rematar, eso es todo.
Disfruten salgan jugando desde atrás y abran a las bandas.

Marcar gol: eso es todo.
Todo es voz y mirada,
y en el centro de la pupila: el balón.

Carlos Fernández

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Cuadro: Huellas de la pasión. Miguel Menassa

ODA A LA VENGANZA


Saltó del abismo de la nada,
paseando sus minúsculos cabellos
con afán de ensombrecer la sonrisa
del hombre que la amó.
Su destino le obligaba a venganzas,
a noches de solitaria desnudez,
a pasear su sombra ennegrecida de recuerdos.
Por el habitáculo donde encerrada su respiración
agitaba con desesperación los dedos
al compás de aquella música estridente
que adormecía las fieras de su corazón.

Se bañó asustada, fumándose las últimas horas
de su aburrimiento.
Abatida por el hastío del tiempo
adormecido en sus brazos,
se cruzó de piernas y mirando al infinito,
suspiró.


Miguel Martínez

TALLER DE POESIA DE LOS SABADOS. 28-03-09

GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h
-revista virtual-
COORDINADOR : MIGUEL OSCAR MENASSA
NÚMERO - 10- 28/03/09
Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa

Cuadro: La gruta de tu alma. Carmen Salamanca

CUANDO LENTAMENTE DESNUDAS TU PIEL

Cuando lentamente desnudas de piel tus alforjas,
remachas la deuda permanente, amordazada
entre giros del alma, y renuncias al maltrecho espécimen,
desahuciado, que te nombra en cada esquina y sin redobles.

Mientras veteranos dioses refrescan su codicia
con el pan nuestro de cada noche,
y retumban alabanzas en el enconado espíritu,
amañado, de fervorosas huestes del bien.

Cada vez que despiertas, entregado a la tarea
de ganar el cielo sin fronteras en las márgenes
de oriundas, renombradas servidumbres
de una multitud enfrentada, sin remedio, al olvido.

Cuando, al fin, serpenteando la costumbre,
aminoras la caída en cóncavas sinfonías recurrentes
a un destino en retirada, y rumias a dentelladas
ese espasmo que implora salvación en tu garganta.

Cuando eso ocurra, no te detengas,
escucha tu silencio especular con el viento,
escúchalo porque tu silencio habla.

Carmen Salamanca
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Cuadro: El columpio. Carlos Fernández del Ganso

EL PACTO PERMITE RESISTIR

Te saludo, vida, hoy toca devolver la hora del intercambio
que nos prestó el otoño señor de la promesas.
¡Cuántas voces aullarán la costumbre de hacerse ley
en la impronta rocosa que impide el nivel del silencio!

Algo inmóvil, querida vida, muere hoy
y deja una sombra tan sublime como centenaria.

Los arcanos mayores del parentesco cantan cuando llueve y
tiemblan al crujir de los huesos, y enmudecen la nausea vecina.

La tradición en la podredumbre de la selva agita los músculos.

Caminar sin esperar nada es un clima respiratorio,
un pie después de otro, silbando por las calles una canción.

La palabra, amada vida, revaloriza, rebela, insufla
las velas de la distancia, como una zanahoria de lejano destino.
Resistir, dicen en la trinchera, cuando las invisibles balas
del invencible tiempo, nos mira entre los ojos cual diana o perdón.

Entonces, descorchamos todos nuestros tinteros.
desenfundamos los estoques de la precisión,
cargamos con adjetivos de -nitrato ni perdón- las flechas de la pasión
y sin retorno posible ponemos en la red palabras y, así resistimos.

Carlos Fernández

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Cuadro: Los traficantes de sueños. Amelia Díez

ESCUCHA UNA VEZ MÁS LA PALABRA QUE NACE

Escucha una vez más la palabra que nace
lejos del ruido y la furia, en el malogrado
espíritu de la masacre que se desliza.
Escucha sólo la palabra que se hace
entre palabras, entre otros, entre pactos,
aquellas que nacen de la máquina del silencio
aquellas que se mecen sin misión ni sumisión
bordean sin previo aviso la lujuria del habla
rugen como nada ni nadie y hacen nacer
lo que antes no existía, amor y goce,
hombre y mujer. Rotos los misterios
nada queda sin habla, todo es palabra.
Escucha tu silencio y desde allí, habla.

Amelia Díez Cuesta

ARCÁNGELES VACÍOS

Arcángeles vacíos los que yacen
bajo las argucias de la razón
sobre las sabidurías más populares
en el centro de nuestros co-razones.

Amelia Díez Cuesta

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Cuadro: Los brillos de la noche. Miguel Menassa

HÁBILES TORNADOS


Pasan las horas
y el silencio se ciega en murmuraciones.

Las profundas cavernas del hombre
susurran con voz grave, ásperas melodías,
que, como hábiles tornados, lo destruyen todo.

Imbuida en intensas magnitudes,
paroxismo de filiales encuentros,
desato viejas cadenas
y el miedo se convierte en distancia.

Ahora, escucho el silencio que me habla
y la muerte no es más, el final de nada.


Magdalena Salamanca
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Cuadro: Pájaros Marinos. Claire Deloupy

EL SILENCIO Y SUS PALABRAS


Silencio, nunca hubo en mí.
Hubo ruido de cadenas
y el rumor del viento.

Ven, te cambio mi nombre por un poco de silencio.

Florecerás por las noches
entre espanto y ternura
ahí donde poco importa quién habla.
Sólo importa que las palabras sean dichas.

No tortures al silencio.
Alcánzalo.

No rompas al silencio.
Disfrútalo.

No huyes del silencio.
Afróntalo.

El silencio está más cerca de la palabra.
La palabra requiere su tiempo de silencio,
su lado oscuro
su callada tierra
para surgir, exuberante y pausada
como una reina de antaño
que sabe que un destino no se compra.
Tampoco se compran los muertos.
Ya han muerto.
Y su silencio hiere hondamente
por nuestro propio silencio futuro.

Por eso amo al silencio.

Por su dulzura eterna
su espesura de nube
su peculiar vacio de abismo
capaz de generar
todas las palabras necesarias.

El silencio ¿es lo callado?
¿o el silencio es lo que permite escuchar?

Nunca hubo silencio.
Siempre se alzó
entre mí y el vacio
entre mí y el infierno
una voz humana.

Hay silencios tan densos
más fuertes que un grito.
El grito incontenible del malherido
Está arropado por el silencio.

¡Ven, dolor animal!
Te arrojaré al silencio.
Haré del silencio
tu tumba o tu bálsamo.

Con los años aprendí a hacer silencio,
callar a mi ruidoso corazón.
Mas se despierta a veces
como el Vesubio en invierno
y su lava ardiente lo sepulta todo.

Pasa los días.
El silencio aguarda.

Para escuchar
Hay que hacer silencio.
Después
escuchar el silencio
tu propio silencio.

Vengo del silencio de la materia
y sin embargo,
hablo.

Claire Deloupy Marchand

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Cuadro: Volutas de libertad. Cruz González.

¡DÉJENME VIVIR!

Una barca cruza el lago de tus sueños baldíos
barcaza de sombras cantando su canción del adiós.

Burdos transeúntes de lunas y astros vienen a decirme

que el mundo donde habito dejó sus palabras
tomó entre sus manos cañón y fusil

y quemó rastrojos de tiempos futuros
para que la sangre que fluye desnuda

por los matorrales jóvenes de abril
no llegue a su cauce, no llegue a los montes,

se quede en los cuerpos que van a morir.

El hombre es de piedra, granito o marfil,
sus manos de hierro, su piel es añil.
Párpados vacíos de matar palomas
genio enfurecido de tanto morir.

Las reglas son otras entre forasteros
existen palabras que hay que decir:

Si quieres un beso lo habrás de pedir
y si te molesta un pie sobre el pecho
que aplasta los huesos y cansa los labios
cortés y tajante habrás de decir:
¡Déjenme vivir!

Cruz González Cardeñosa

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Cuadro: La calma después de la tormenta. Olga de Lucia.

EL SILENCIO AMURALLADA ROCA


El silencio amurallada roca
resistiendo a la vibrante pulsación del deseo,
como paisaje de invierno esperando sus primeros brotes.
Azules mariposas se posan sobre mi piel,
acarician mis alas mustias, desoladas.

Clamo al cielo que algún meteorito
haga estallar la férrea razón
y el estruendo se escucha hasta el confín del universo.
Late en las estrellas su ser fragmentado,
busca unir sus pedacitos
y lloran los oboes
porque no puede construir su propia imagen.

El silencio crece en su pedestal
mientras rumia venganzas imposibles.
El silencio se aposenta bajo las tenazas del pudor
y amortaja las pieles que queriendo volar
quebraron sus alas.
Sopla el silencio en la quietud de la tarde
nubla los ojos de nostalgia,
se apodera de los amores y los llantos,
lame insidioso el placer de lo estático.

El silencio como muerte en la presencia del hablar.
Éter enardecido permeable a las voces
que brotan de mis dedos sin control.
Como locas me dictan sus sonidos
y es ahí, cuando amanece.
El canto de los pájaros acompaña alborozado
el torrente de palabras que se imponen
a la inmaculada página
alumbrando del ser viviente alguna verdad.


Olga de Lucia

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Cuadro: Estoy ocupado en varias cosas a la vez. Miguel Menassa


ESCUCHO ESTE SILENCIO

Escucho este silencio
y sin ninguna fe
recorro su aliento,
lo acomodo
en el alma que no tengo,
y un suspiro de mil lágrimas
golpea lo siniestro.

Todos los amores
fueron quedando opacos,
vándalos insaciables
esperan el estruendo.

La firmeza del tiempo
fue rayando
los costados del sueño,
virtuosos poderes
encerraron silenciosamente
este misterio.

Lucía Serrano

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Cuadro: Caravana de luz. Miguel Menassa

ESCUCHÉ MI SILENCIO

¡Oh silencio..., silencio.

El murmullo humano que envolvía el mundo
desapareció tras la mágica luz de un relámpago
cayendo de la pesada atmósfera que sorda enmudeció.

Traficantes del misterio y de la soledad
se vieron descubiertos en la blancura de sábanas
sonámbulas que se debatían entre el abrigo y la amenaza
y toda la comarca de ese cuerpo sufrió de falsedad.

Lejos un dormitorio enfermo marca un hueco de ausencia,
se caen los párpados nocturnos, todo termina.

El rostro de la bella desorbita sus sienes,
arranca pulsos de relojes detenidos,
se sueltan las horas del cuadrante,
y el dedo cruzándole los labios ahoga la canción del viento.

¡Oh silencio... silencio

No me pidas que despierte
toma tu transparencia impenetrable
y déjame en el mundo erguida y sola
que quiero dirigirme hacia el agua pura que cae del instante
para empapar la espera sin que nadie se espante
y pueda ser interrogada hasta el agotamiento.
Cuando no queden palabras
quisiera que me acompañes al fondo del océano
porque pienso ordenar que se derrumben las alturas
y que me mire el sol con ojos de cuaderno.

Norma Menassa

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Cuadro: Ella y su deseo. Miguel Menassa


ESPACIO DEL TIEMPO, EL SILENCIO HABLA

Escucho mi propio silencio
cuando en la tarde rumorosa
la calle va poblándose de ruidos,
de gente, de vocingleras palabras...
Me dice del miedo y me dice del amor
va construyendo en mí fantasías,
ideas
que luego se vuelven acciones,
actos de mi vida.
Cuando me doy cuenta
que el futuro es una construcción
de palabras y silencio
un temblor inquieto recorre
mi cuerpo atemorizado.
Camino por la vereda
cruzándome con personas
que hablan o pasan calladamente.
Me pregunto
¿se escuchan? ¿viven?
Responde mi silencio
adjudicando a otros
mis ilusiones más delirantes.
Sonrío, puedo darme cuenta
que soy yo quién las permite
cuando escucho mi propio transcurrir silencioso.

María Chévez

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Cuadro: Baile de sombras. Miguel Menassa.


BALADA DE AGUA BAJO EL MAR

Baila el mar con la delicadeza de todos los que escuchan
en cada ola el estío de la vida,
que se extiende, en el brillo del silencio.

La madrugada cabalga sobre la arena,
junto al rumor del viento vacío
y en el silencio soberano,
ella cae
sin sufrir,
en la oscuridad del anochecer.

Escucha su silencio y se percata:
escribe una luz y un escalofrío fugaz.
Vislumbra un corazón
que quiere ignorar la muerte,
sus ojos, y el vértice de cada latido
esperando la palabra próxima para poder partir.

Cabalga enredada en las sombras. Se queda quieta,
suspendida en el crepúsculo
que pasa ante sus ojos abiertos
que dicen, del silencio,
el filo de la verdad.

Mónica López Bordón
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Cuadro: Huracán de silencios. Manuel Menassa

ESCUCHA LA AURORA

Escucha la aurora
danzando muda en el aire,
silencio de soles, de pájaro leve
volando sobre el agua.

Silencio de cebolla,
de muebles,
de utensilios de cocina,
de libros cerrados, en fila,
uno y luego otro y otro
como si fueran los libros
delicados silencios.


Silencio de aquel que marchó hace tiempo
o de aquel que no ha llegado y desconocemos
Silencio anónimo que nos representa
en un sin fin de aliteraciones.


Qué todo hallas cuando no hay nada.
Qué nada inscribe el tumultuoso silencio
cuando reconoces todas las ciudades de Europa
por la característica mudez de sus noches.

Manuel Menassa

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Cuadro: Tango II. Miguel Menassa

LAS VIRTUDES DEL SILENCIO

Aprendiste a parir tus miedos entre sombras,
generando un batallón de escuálidos guerreros.

Te sumergiste en las fuentes amargas
que manaban de tu corazón enfermo,
para tratar de calmar tus gritos
ante el horror de tu inmensa pequeñez.

Durante siglos, fuiste esclavo de ti.

Tus pesados engranajes hicieron del amor
tu dolencia,
y no quisiste ver
que el tiempo de otras vidas también se termina.

Tuviste que morir entre pesadas obligaciones
de indigente- señal de los muertos que vivían en ti-
para arrojar el musgo que ahogaba tu respiración,
cuando decidiste nacer de nuevo.

Esta vez el dolor podrá esperar.
Las virtudes del silencio,
generarán en ti otros Dioses, -quizás menos auténticos-
que vivirán en el crepúsculo de tu mirada altiva
sin crueldad.

Y ya no tendrás vergüenza cuando amanezca
el día y te vea desnudo, cubierto de vida.


Miguel Martínez Fondón

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Cuadro: Encuentro inaudito. Miguel Menassa


INVITACIÓN AL LLANTO

Junta tus manos, cúbrete el rostro y llora.
Llora largas noches de estío punzadas de amargos alfileres,
de palabras carcomidas,
de nauseabundos ríos sin cauce,
de sumisiones cultivadas de terror y espanto.

Llora y no te contengas,
ante el estúpido pretexto
de elegir el fútil designio de esconder la vida,
de dar vueltas y más vueltas
a la carne y al hueso,
como si tuvieran letras, puntos, acentos,
que yo no sé si se alojan en tus venas,
y dejan tus páginas yertas.

Macerada impotencia que torna a la calma,
abre tus brazos y escucha.

Escucha el canto del poeta,
esa brizna en la noche,
esa mañana enloquecida,
ese traspiés, ese olvido, ese silencio y después…
¿comprendes?
Yo tampoco comprendo nada.

VICENTE PRADA GÓMEZ

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Cuadro: Baile de hadas. Fabián Menassa

ESCUCHA TU SILENCIO, PORQUE EL SILENCIO HABLA

Hoy,
me pensaba caído
en la indiferencia del olvido,
más
¿qué dicen los silencios cuando hablan?
Este silencio espera ser amado,
calla
por que sabe arreglárselas con la angustia,
espera tranquilamente,
por que sabe,
que si es humano
no puede durar siempre.
Este es el silencio que guardan las paredes,
¿no sientes su oído mudo en el regazo,
mientras abraza la lluvia las 7 de la tarde
y las gotas callan sus miserias?
Este es el silencio de las 7 de la tarde,
el silencio de la lluvia y un grito mudo.

J. Fabián Menassa De Lucia

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Cuadro: Con buena letra. Miguel Menassa

SILENCIOSA CADENCIA

Clamo en el tropiezo de un verbo
que devuelve en estallidos múltiples
la caída imprevista de un despertar de sueños.

Allí donde vacilan mis palabras,
donde el rítmico aliento se prolonga a lo infinito,
mi garganta, cuerdas rotas, atenazadas en respiración,
tienden al horizonte el límite de mi deseo.

Lejano, el fragor del silencio me devuelve del olvido
solemnes cariátides, rastros borrados de enmudecida cábala
que dibujan el mapa de caminos transitados.

Atrapada en el laberinto, las saetas perforan vocales,
limitan el vasto paisaje de la selva frondosa de mi cuerpo,
retornando en el decir jubilosas canciones.

Escucho mi silencio, porque el silencio habla
cual tumultuoso coro que cobija mil sabores,
modulando, con ritmo lento, la cadencia invisible que sacude mi vida.

Pilar Rojas

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Cuadro: Se perdió en trabalenguas. Alejandra Menassa

EL SILENCIO DESPUÉS DE LA PALABRA

Soy el pedazo que habrás de arrancarle a la noche
para seguir viviendo,
soy la letra diluida en el tintero, que pugna por salir,
soy esa risa fresca con que saludas la hoja nívea,
Soy tu tirana, tu apóstol, tu miseria y tu riqueza,
soy la mujer que le sobra a la poesía,
el último resto de la masacre,
la respiración entrecortada por el cuchillo.

Soy tu poeta y poeta es un ser que se transforma en cada verso,
soy la mirada, la voz, la última esclava de occidente,
esa repetición inmensurable, tinta en mis venas, tinta en los ojos,
tinta en la lengua.
Dame tu semen, poesía, dame tu soledad para extinguirla,
hazme nacer al poema desnuda, con mi equipaje de estremecimientos
hazme hijos: palabras como huecos, palabras que inauguran el silencio.
Te amo, poesía, y no hay remedio,
ni pócima, ni ungüento para sacarme de encima el sortilegio,
las horas en tu ausencia no son horas,
porque no estás para nombrarlas.
Soy poeta, si se puede ser eso.
La página desierta estira su mano blanca
y me estrangula los silencios.

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Cuadro: Los siglos venideros. Miguel Menassa


SILENCIOS

Escucha tu silencio.
Cierra los ojos,
el mundo adquiere presencia.
Del vacío de tu voz
te llenas de otras voces.
La vida transcurre al otro lado
abriendo el propio abismo.
Navega ese océano que se abre ante ti,
habitantes desconocidos querrán conocerte,
enseñarte sus secretos,
que serán tus secretos.
Escucha.
Siente esa presencia.
Verás cómo tu silencio habla,
te dicta nuevas leyes, nuevas formas de vivir.

Helena Trujillo Luque