BLOG GRUPAL DE POESÍA

TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS 17-12-2011

2011-12-17T21:44:00.011+01:00

GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h
-revista virtual-
COORDINADOR :
MIGUEL OSCAR MENASSA (Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010)
NÚMERO 86 18- 12-2011
Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa

Dibujos: Miguel Oscar Menassa

LA POESÍA ME LLAMA, PERO HOY NO IRÉ

Estrujada por la marea de mi pensamiento,
escudriñando diásporas imposibles,
robé hálitos de aliento al definitivo,
especial, cómplice de la derrota.

No hubo ruegos magistrales
ni sinsabores ocultos entre líneas,
solamente, descendí a los abismos
cuya imagen resolvería entramados

de la dicha en nuestros corazones,
insurrectos al toque, deslizándose
entre hipótesis predeterminadas
y sucesos sin conclusión aparente.

Media página al borde de mis pies
y, sin embargo, recurro
a infalibles seguidores de tus pasos
mientras decido cuál será mi muerte.

Nada te dije aquella noche
ni arrimé el hombro a cualquier ascua,
simplemente, la vida se detuvo
al amanecer, como aliento incompleto.

Mis manos quedaron reducidas
a meros transeúntes del averno
mientras el futuro caducaba
a años luz de tu sonrisa.

Después, resucité la comparsa
que, indiferente, espiaba mis ojos
perpetrando el crimen perfecto:
Hoy no iré, pero estoy aquí.

Carmen Salamanca

LA POESÍA ME LLAMA, PERO HOY NO IRÉ

Desde aquí se escucha el mar y sus elucubraciones.
Pero uno sólo oye el sordo motor del tiempo
que se pone en marcha con su tos de obrero,
mientras en los cristales tiembla una luz
que quisiera disputarle al alba sus prodigios.

Debajo de ellos o por encima de la nube de gas,
del alquitrán que se aferra a los pulmones,
humedeciendo con su sal las paredes de mi cuarto,
se oye trepidar la ola dialogando con la piedra.
La espuma verde y blanca diluye su efervescencia
sobre la arena en una interminable fiesta.

Cómo brinda el mar en los bordes de la tierra,
celebrando en sus labios sus periódicas mareas.
Alza su copa inflamada de alcoholes y de yodos,
feliz de que haya tierra y no todo sea abismo.

La poesía me llama, pero hoy me quedaría aquí
escuchando al mar cantándome al oído
sus voces de coral y azul marino.

Ruy Henríquez

LA POESÍA ME LLAMA PERO HOY NO IRÉ

Polos opuestos se aferran al rechazo,
justifican distancias, excusas que obvian el deseo
tejiendo miedo y verdad en sus argucias.

Id de mí, seguid el rastro de aquellos tinteros de antaño
donde el puño y la letra revestían,
almas a los más nobles, entre cantos astrales.

Desenfundad la diestra en coordenadas desconocidas,
dejad que la siniestra os acompañe.

Qué insistencia la de mis manos huyendo del teclado,
qué escondida algarabía anidan sus dedos.

Se contagia de lluvia el tormento
cuando la verdad niega la farsa,
es como un aspaviento el recorte
que enmudece al conquistador.

Labrador fértil, contenedor de advenimientos,
rocía los yunques de hielo
y saca a pasear los perros.

Manos desordenadas entre el cabello,
dulce camaleón para el milenio.
No sé cómo mentirte cuando desvaneces
como dama flagelada por la desprecio.

Canta gaviota la ambición
que, aunque hoy no vengas,
ella escribirá tu canción.

Magdalena Salamanca

LA POESÍA ME LLAMA PERO HOY NO IRÉ

Detrás del silencio que la noche detiene.
En el lamento del tiempo.
En la tempestad de un destierro de palabras
herido hasta el impreciso desvelo.
Entre las sombras,

la poesía me llama.

Apasionada en los versos que sin asonancia
arrancan lágrimas recónditas,
deshojando las cenizas dispersas
en la frontera de la anatomía,
me abandono a la sangre.

La poesía me llama pero hoy no iré.

Soledad Caballero Castro

LA POESIA ME LLAMA PERO HOY NO IRÉ

Una gota de lluvia talla en el vidrio su misteriosa caída.

La que no existió nunca comienza su danza a mi alrededor
y en ligeros torbellinos rumorea cantos
que no llegan a ser voces sino silencios de humedad sobre mis labios.

Me encanta su aullido de sirenas
y me sumerjo en una desolación como de puertos
al que le faltan faros para indicar el rumbo
sobre mareas negras de noche y de peligros.
Se alzan cantos cada vez más fuertes
pidiéndome evidencias escritas de certidumbres que no tengo.

Pánico y grandeza cubren mi cuerpo,
fabulan sobre mi rostro que se convierte en un desconocido,
y soy mi sombra moviéndose entre los vestigios de mis pasos
que asombrados miden nuestra distancia y me siento perdida,
sin fuego, sin versos, en esta zona del insensato romance destinado al olvido.

Quedó el idilio trunco,
no quedó sino la ausencia que me arrastró a este páramo
de bosque mutilado donde la nostalgia
juega un damero de errores y mutilaciones
que se repiten infinitamente en mi mirada,
ahogando al oxígeno puro de este ocio
transformado ahora en la materia orgullosa de una frase:
“Hoy no iré”
Y el muro se trama para que no pueda estar en ningún lado
y poseedor de una fuerza secreta,
nos separa, retumbando sentencias de su boca para que me duela el alma:
“Tampoco yo estoy a tu lado”

Y no hay palabra paralela a mi sombra
que pueda arropar el ritmo de esta noche insomne
que a veces dura siglos,
reprochándome la pereza grave e inconclusa de mi respiración
que rechaza cualquier soplo que module palabras
salidas de mi fuego o de mi cama
y quedo tumbada en esta desavenencia
que me impide ser esa gota de lluvia que talla sobre el vidrio su caída.

Norma Menassa

LA POESÍA ME LLAMA PERO HOY NO IRÉ

Con torrencial vehemencia de gotas insistentes haciendo la tormenta de mis días
borrando con su rastro de pies de río las huellas caminadas,
la isla de lo vivido surge con un nuevo nacimiento del mar de la palabra.
Con premura de ayer e insistencia de siempre, terca como la mula de Balaam,
Ella llama las huestes de poetas que me habitan, reúne mis ejércitos, toca diana sin fin,
para que la distancia con la letra se aminore y se anegue con el verbo la solitaria estancia,]
para intimar al punto de ser uno con las palabras tristes y con las palabras alegres
para tener un destino fulgurante, una tumba de marfil, una jaula de oro.

Ella, la que me llama como el hijo en la noche a una madre ausente,
como el sediento que clama en el desierto el desembarco de las nubes,
Ella que me llama para pedirme el imposible del poema, y yo que la desoigo,
con insolente desobediencia de muchacha, yo que le tiro piedras para ahuyentarla,
Que me visto de harapos y me embarro la cara para esconderme detrás de la miseria,
pero nada, su grito puede más que mi caprichosa insistencia en burlarla,
por eso, sólo puedo decirle: espérame, mañana, hoy no iré, hoy me duelen las palabras.]

Alejandra Menassa

LA POESÍA ME LLAMA, PERO HOY NO IRÉ

La poesía me llama
desde la historia que calcula mis pasos.

Tiemblo antes de comenzar,
me doy cuenta que sólo existiré por ella.

Ruedo como la noche que no amanece,
como un cuerpo a punto de estallar
entre otros cuerpos,
pero hoy no iré.

Amelia Díez Cuesta

LA POESÍA ME LLAMA PERO HOY NO IRÉ.

Arrastra sus cadenas el hombre en las ciudades.
Sin palabras que la nombren, huye la libertad
de los perversos sueños de cada noche.
Abandonado a su destino, entierra en sombrías cunetas
la esperanza, horizonte preciso para el futuro.
Invadido de consignas, despierta la mañana
programado en la reproducción de su desidia,
virus letal del arte y del amor.
Vagos recuerdos de gritos que acunaron la revolución,
tiempos donde el pálpito vital aún se advertía.
Amputado de su propia razón,
sordo al latido histórico del verbo,
a las páginas que esperan en las bibliotecas,
a las lágrimas secas de los que dieron su sangre.
Hombre cibernético, conectado a mil redes que asfixian su pasión,
olvida su nombre, su futuro,
transcurre entre frágiles paredes de cartón que mudan,
día a día, en robusto cedro que acogerá sus huesos.
Descanse en paz, hombre moderno, dios de su propia locura.

Helena Trujillo

LA POESÍA ME LLAMA PERO HOY NO IRÉ

Rota de libertad, golpeando los ojos de la muerte: ¡abrid las puertas de la culpa! Viene la certeza, y su fragancia déspota.
Gabardina de plomo, dientes s como ideales y un truco de tiempo en dimensiones.
No hay cabeza en este deslizar de cánula presente.
Emigrantes huecos en los despojos de la música.
Búho de frenesí. Gancho de talla gira el paso de los hombres.
De suelo, en suelo, en suelo.
Último dentellar los vientos de la ira.
Grita mi forma de cuchillo
Mandrágora de piel.
Solera de lágrima de fuego, el bosque en el que habito.
Como quisiste tú, el núcleo de la ruina.
Llanto como palabras.
Pantomima de bólido parlante.
tronado ápice invernal,
para tu santa luz…
sobre el miedo.

Virginia Valdominos.

LA POESÍA ME LLAMA PERO HOY NO IRÉ

La santa rezaba, desnuda, tendida sobre el altar.
El velo de la piedad entre sus piernas
y su rostro ardoroso de pasión
en la mirada.

El cielo escuchaba su voz que clamaba
mientras la tierra quitaba rastrojos,
amparaba sus pies que se quebraban
y bendecía la esbelta profecía
cayendo sobre las gentes.

La poesía me llama pero hoy no iré.

Cruz González Cardeñosa

LA POESÍA ME LLAMA PERO HOY NO IRÉ

Disecciona con escarapelo de plata

el perfil de jueves en cada fruta invernal.

Los gajos del pulgar entre las hebras

abren del papel estampado

la sonrisa del caramelo.

Las manos hacen nido al viento que surca

la escena y los tropezones de escarcha

olvidan el turno de entrada al teatro

donde el aroma

imprime fotocopias de invisible memoria.

Es la hora del te quiero

del salto voluntario sin red sobre el cierzo

azuzando sobre los cristales

la cizalla del almuerzo y el muérdago para soñar.

Un hombre se levanta y hace piedra

su espalda.

Un hombre camina y hace que vuela

su voz.

Carlos Fernández

LA POESÍA ME LLAMA PERO HOY NO IRÉ

Hoy la poesía me llama, pero no iré.

El sol templa la calle donde avarientos cadáveres deambulan

sin saber de su estado, atronados por el fulgor de oropeles;

los niños caminan a la escuela, adelantados por el rumor debálsamos;

en los bancos lavejez se derrumba enmudecida por oídos cerrados a palabras.

Pasa el día en banales esperas y la noche alumbra cráneosdesnudos,

sin ornato que enmascare el rubor de las mejillas que seesconde,

avergonzado de la insaciable avidez por el espanto.

Lenguaraces mandíbulas cantan las gestas carroñeras deanónima fragancia

allí donde domina la ingrata necedad del poderoso.

Pilar Rojas

TALLER DE POESÍA GRUPO CERO DE LOS SÁBADOS 12-11-2011

2011-11-14T11:36:00.016+01:00

GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h
-revista virtual-
COORDINADOR :
MIGUEL OSCAR MENASSA (Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010)
NÚMERO 85 12- 11-2011
Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa

Dibujos: Miguel Oscar Menassa

CUANDO EL CIELO TAMBIÉN OLVIDA

Poema provocado por las elecciones del 20 de noviembre

Una vez más,

el cielo abriría sus fauces,

desde donde ingenios del despropósito

lanzarían sobre nosotros

la maldición del no recuerdo.

A través de incógnitas irreversibles,

nuestra piel iría adquiriendo

tonos de levedad y hastío,

ese matiz impreciso que oscila

entre lo gris y la muerte.

Después, sólo cifras,

datos, escápulas comprometidas

en el sutil arte del descalabro,

esa retorcida pasión que perdura

cuando el cielo también olvida.

Carmen Salamanca

EL DISCRETO FANTASMA DE LA ESTRELLA DIFUNTA

Detrás de tantas cartas que llegaron,

amorosas como el redoble de lluvias

intensas en ciudades con río o mar,

sólo algunas imágenes en tantas estaciones.

La suerte que reclamo por azar furtivo,

vuelve sin avisar en retocadas fotografías remotas

como si quisiera nivelar tiempos bajo la lengua,

más allá del fondo incierto de la calle

y del paisaje extrañamente humano.

Las corrientes misteriosas que llaman recuerdos

suben y bajan mezclando pequeñas historias,

pasiones ilesas en el bravío ángulo de la inocencia crecida.

Conseguí apremiar respuestas

en inéditos mensajes de futuro.

Nada sé.

Escucho balbuceos en desnudos

pegamentos sin costura,

ciñéndome los huesos como presencia amante.

Tampoco concedo tregua.

Atravieso puertas, subo estanterías

de lo que llamo porvenir,

combino recintos como anagramas

alterando el orden previsto.

Tal vez sea el fantasma infiel de rostros esculpidos

en cambiantes nubes que se quiebran

con el olor de la piel de aquellos

para quienes el cielo estaba lejos.

Jaime Kozak

HOY ESTOY VENCIDO, COMO SI SUPERA LA VERDAD

Fernando Pessoa

Todo se pierde en la montaña.

El eco de las risas de una tarde en el café;

los jóvenes compañeros que atraviesan la infancia

a grandes zancadas y se zambullen en la vida;

la calidez de las primeras noches entre sábanas

de noveles parejas con sueños de eternidad.

El verde infinito es roto por ocres ladridos

ante un sol que se esconde tras olvidos de algodón.

Una figura humana rumia, sobre la huérfana roca,

historias caducas en rotos calendarios.

El húmedo hocico resopla junto al amo,

esperan un horizonte mutado por los deseos.

El aliento se espesa, como la sangre

que escruta los huecos presionada por todo lo perdido.

La piel azulada denuncia la glacial espera,

cruje lo hondo acusador y ni nueva bandera

ni vana esperanza alimentan la prórroga castrada.

El viudo se marcha, en su ritmo pausado,

vencido en su solitaria verdad.

Helena Trujillo

DESDE HOY EL INFINITIVO ME LLEVARÁ VOLANDO

Desde hoy el infinitivo me llevará volando

sobre la oscura mancha del mar

donde los muertos quedarán sumergidos

en el hueco de las alas que fingen volar.

Pletóricas constelaciones recorren el cuero de las enciclopedias

que, furtivamente, han conseguido la eternidad.

Los destinos fermentan el recuerdo

como traficantes enmudecidos

por la extravagancia.

Se escribe en las contorsiones del hombre

una fugaz esquirla que amenaza su virtud, su armonía

en fracciones de viento que sentencian el deseo.

Vuelo entre cuerpos

para que el misterio de las almas

impulse mi canto.

Magdalena Salamanca

¿POR QUÉ LAS MUJERES DE MI MISMA EDAD O PARECIDA SIGUEN A MI LADO DESPUÉS DE 40 AÑOS? ¿POR QUÉ LAS MUJERES JÓVENES, 30-40 AÑOS MÁS JÓVENES QUE YO, ESTÁN A MI LADO?

Porque Menassa envía ondas desde hace más de cuarenta años. Rescatemos algunas:

“Las mujeres, casi todas, lo dicen: hay personas que envían ondas y hay personas que no envían nada. Las dos son personas, pero ellas siempre se acuerdan de las que envían ondas. Y el estado contrata a las que no envían nada”.

“Toda mujer ha de tener su nombre propio en varios productos de su trabajo y, si no, no será, exactamente, una mujer. Si, además, le sobra algún dinero de lo que gana con su trabajo puede, también, dejar de ser una mujer cuando se le ocurra”

Partir de estos aforismos, para desplegar la pregunta es “entre tantas una manera de comenzar” Soy un grupo y todo en el exacto borde del abismo. Y está sucediendo allí donde el significante grupo representa a la mujer para la escritura. Historia de soledades compartidas, cifras a favor de Ella, algo así como: “la verdadera libertad para una revista de poesía acontece cuando se publican 500.000 ejemplares por mes y se distribuyen eficazmente”.

El poeta reconoce a todo soldado, sea de la edad que la piel diga y Ella sabe que “una vez acabadas las cuentas, entra en juego el cuerpo, la muerte, el goce”. Tal vez por eso, las mujeres estudian la escritura de Menassa, están alimentando la voracidad del poeta y “cuando la mujer desea, todo es correcto”.

Hablar, leer, escribir y amar es un hecho posible para la mujer después de la escucha poética y la interpretación psicoanalítica que declara desde el principio el autor de La Mujer y Yo: “puedo estar contento de haberla conocido, algo de ella he recibido, algo le he dado”

Tal vez su oficio de morir, su poeta condenado, sus sentimientos desparramados, tal vez la poesía en castellano, cual preciso y melodioso instrumento de conocimiento, se detuvo en sus manos “como en un desierto perdido, buscando afanosamente lo que no puede ser encontrado en un desierto” y eso permite que la mujer escriba los mitos del futuro. “Mujer dejo en tus labios diosa de deseos el movimiento sideral, perenne de mi voz”

Y si después de 40 años siguen a su lado es porque hace 50 de la publicación de su primer libro. Menassa leyó a Freud en brazos de la poesía, tal vez por eso declara: “cuando ella me besaba, en realidad besaba la imagen que yo proyectaba, amándome, sobre ella”

Tal vez mujeres 40 años más jóvenes que él, desean en el proyecto grupal, un viaje nunca permitido por los modelos ideológicos del estado y esperando, haciendo como que espera, escribe: “He viajado. He viajado, hombre de piel como palabras, he viajado por lo que queda del alma y no estoy de acuerdo”

Tal vez por dejar crecer a su alrededor: músicos, pintores, poetas, cantantes, actores, directores y otros artistas, tal vez por entendido en catástrofes, tal vez por sentirse grande e ingenuo a la vez, tal vez su maestría “el hombre es otra mentira de la palabra” exportó de Buenos Aires el diamante de la sustitución para que en España la poesía del tango y el flamenco bailaran. Nos dice: “detuve su infatigable locura, toda locura entre mis letras. Al tembloroso, avergonzado sexo, le agregamos torrentes, cataratas. Ella existe, ha nacido en mis versos. Poesía de fuego, donde el dragón es ella y la palabra”.

Reconociendo la inteligencia del maestro en su pregunta, donde “juventud y vejez son dos argucias de los sistemas del Estado moderno” podemos cantar que “más allá no hay, por eso vivo donde vivo” y como “el silencio de los pueblos es el comienzo de su propia destrucción” podemos afirmar que la pregunta surtió su efecto “siempre tuve que ver con mujeres extranjeras, hasta vos fuiste para mí una mujer extranjera. Yo había nacido en medio del asfalto, vos habías nacido en medio de la pampa. Yo era un hombre, vos eras una mujer, siempre fuimos extranjeros a todo”

La obra de éste autor es lo suficientemente amplia para hablar de algunos miles de páginas publicadas, casi cincuenta libros publicados, y en todos ellos estudia, trabaja y escribe de la mujer. Después de tanto silencio, tantos siglos de significante silenciado, por fin un poeta psicoanalista anuda desde Marx, con Freud para todas las mujeres que nos habitan, las tesis para estudiar y trabajar la salud, la educación y la cultura en la vieja Europa, desde la juventud de España.

Carlos Fernández

NOSOTROS VEMOS LA CREACIÓN COMO HOMBRES;

DIOS, SÓLO COMO DIOS

de Dámaso Alonso

Agua y cristal reflejan, en azul metálico,

el invierno caracol de la endolinfa escuchando

en dirección al desértico cerebro

las nubes aleteando en el párpado algodón del sueño.

Hubo un viento padre que

quiso comprar alondras para el cenáculo de su jardín

mil y una alondras, se dijo, cual techo de plumas protegiendo

el espacio aéreo del señor tiempo,

pero entonces y escuchad con atención:

la guerra decreto desierto todo anhelo

los nidos fueron envenenados, por fin hubo paz celestial,

y total silencio, silencio….¡¡silencio!!

Después vino el turno de las flores

todos los amores se marchitaron y con la estaca de matar animales

inventó el fuego y con el tizón de la noche pintó sobre las

piedras los primeros templos donde susurrar algunos tormentos.

Llegaron los monstruos con mil y una cabezas de misil venganza.

y un hongo del tamaño de un tenor, gritó furioso su infierno

rostro frente al espejo del lago donde se baña la tropa del oro

negro en la retina del silencio, pasa el señor del silencio

¡¡silencio!!.

Carlos Fernández

EN LO MÁS PELIGROSO DEL AMOR

Enrique Molina

Es un rescate lo que nos aplaca sobre la roca

el escalofrío nos nombra

para comprobar la certeza del palpito.

Amar, e irremediablemente se convoca

la promesa de una alquimia inicial

y desnudos, como dos fantasmas

buscando su castillo

caemos en derredor del cadalso,

primer triunfo de la ley del visionario.

Y con un pie fuera, se resbala el amor,

con el paso, se juntan puertas,

se comprende a borbotones la fiebre

del vacío menor que cumple la sentencia

para volver en los ojos del abismo.

Y después, con las juntas derrotadas,

las cifras embalsamando el peso de la esperanza,

el pie hace su escenario y deposita, aún sin templo,

las cariátides, hondos hombros para la mirada futura.

Ahora muy cerca, abrazando el temblor,

corriendo en la corriente,

revelamos la extensión

del calor de un engranaje.

Clémence Loonis

¿Porqué mujeres de mi misma edad o parecido siguen a mi lado después de 40 años? ¿Porqué las mujeres jóvenes 30 o 40 años menores que yo están a mi lado?

Si no está entre estas dos preguntas y tiene la edad, no se preocupe, puede estarlo, ya que de lo que se trata es del trabajo que supone ganar el derecho a estar junto a Menassa, que en definidas cuentas, no es exactamente un hombre sino una escritura, un ser femenino que permite el goce, el amor; un ser masculino que nos facilita la conversión hacia el mundo con trabajo, ya que fuera del control, algo del mundo habremos de dominar para poder estar en él, más allá, que no quiere decir sin ellos, de los parámetros primitivamente establecidos por la familia y el estado.

Si estudia usted en Grupo Cero y no tiene la edad convenida en estas dos preguntas, podría ser por un lado que usted aún no ha aceptado los años que religiosamente han acontecido sobre el tiempo, o sencillamente, que no se ha dado cuenta, aún, de los años que religiosamente han acontecido sobre su alma, anticipándose incluso a los del tiempo, pero sin una antología de letras que la sostenga. En todo caso, déjeme decirle que algún deseo ha acontecido en su vida y no fue precisamente en soledad, sino por permanecer, que podría ir paralelo al ganar sino confundiera usted los términos y el usufructo.

Menassa lleva su escritura a la carne de la mujer, y eso lo convierte en un ideal, que más que envidiado, debería ser deseado, que quiere decir: transformación de la propia vida. Pero si usted lo envidia, no pasa nada, mientras continúe escribiendo, tal vez temer las posibilidades que de reconocer a un maestro se desprenden para la mujer que aún no fue, a pesar de las certezas del desarrollo, no es una justificación de nuestra razón todopoderosa, sino un anquilosamiento infantil.

Haber permanecido al lado de Menassa es haber transformado la propia vida, y esto aún no es ni mucho menos suficiente para calmar el hambre en una institución cultural y psicoanalítica como Grupo Cero, posiblemente como solo Grupo Cero, que es capaz de utilizar la energía de los celos, de la envidia, del narcisismo, por un proyecto social sostenido por el deseo grupal, que si se creen que es sinónimo del propio deseo están efectivamente equivocados y algo solos.

No podemos dejar de vivir cuando nunca estuvimos vivos, y si es así, tampoco podremos la escritura. Permanecer también significa repetir, no por el goce que pensamos que nos permitía la acción, sino por el goce que resultaba de la acción. Un trabajo sobre la incertidumbre para poder lo que se creyó la mujer que no podía, que no le correspondía, que no soportaba. Pero, ¿y si fuera por todo esto y por nada de esto?, y si fuera por el dinero que soporta, y si fuera porque acierta con nuestras fantasías, y si fuera por su impresionante escritura, y si fuera por las mujeres de su misma edad o parecido que hace precisamente 40 años que permitió que le acompañaran, y si fuera por las mujeres jóvenes que permite que le acompañen...

Susana Lorente

“PORQUE ¿QUÉ ANSÍA UN HOMBRE SINO SOBREPUJAR UNA COSTUMBRE LLENA DE POLVO Y TEDIO?”

E.Molina

Advertí en tus ojos la eterna ceremonia
de la sopa humeante y el frío de tus labios
desprendiendo de ti el horizonte.

Apenas el roce de la piel,
la inquebrantable sombra del olvido.

Pasión archivada,
desdibujada noria de recuerdos sin rostro.

Desliz estampado en tu cuerpo
como marca de una ley que rige,

indescifrable, los encuentros.

Cruz González Cardeñosa

VAN PASANDO MUJERES

Poblaron el horizonte

criollo-americano,

tachonando el suelo

de cruces ignoradas.

Doña “Vito” del Chacho,

la “Tigra” de Varela,

y esa pasión imposible

de Facundo, la “Severa”.

Mujeres de acero

que compartieron todo,

con sus hombres:

desde la tierna luz

del azahar ,

hasta la dura suerte

del campo de batalla.

Expirando el XX

fueron pasando mujeres

de coraje ,facón ,amor,

mate y guitarra.

Tañido melancólico

de campanas,

congojas de invierno

el xx

imperceptiblemente

resbala en las eras.

Pasan mujeres,

desde hace cinco décadas.

¡Cuántas!

Maestras,

políticas, locutoras,

escritoras, científicas.

Mujeres que curan,

que crean, que inventan.

Mujeres, mujeres,

mujeres...

Siento

el rumor del verso…

El tercer milenio

espera expectante, inquieto,

cada día son más las mujeres

rasgando la tierra

con sus poemas.

Rosalba Pelle Mancuso

TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS 05-11-2011

2011-11-07T08:12:00.004+01:00

GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h
-revista virtual-
COORDINADOR :
MIGUEL OSCAR MENASSA (Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010)
NÚMERO 84 05- 11-2011
Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta

Miguel Oscar Menassa

Por qué las mujeres de mi misma edad o parecido siguen a mi lado después de cuarenta años? ¿ por qué las mujeres 30 ó 40 años más jóvenes que yo están a mi lado?

Una mujer, de casi su edad, le conoció hace 44 años y no sabe si podrá transmitir la multiplicidad de sentimientos que, tratando de responder a la pregunta acerca de la permanencia a su lado desde entonces, iluminan un largo recorrido ¿Por qué me quedé a su lado?

A mis veinte años me impresionó su apuesta figura, su penetrante y sagaz mirada, su saber, su energía, la pasión por todo lo humano, la pasión por la mujer, su pasión por entregarse a la escritura en aras de avanzar hacia la construcción de un pensamiento crítico-constructivo sobre lo que la civilización debiera cambiar para conseguir una convivencia digna, una sociedad más justa, un desarrollo de la potencialidad que le es negada al sujeto por la presión de la corriente de opinión y la opresión del sistema que detenta el poder.

Le descubrí como escritor cuando escribía “Los otros tiempos”, 1970.
Mi vida fue como bailar un tango en los brazos de aquél que sabía conducir a una mujer, que soportaba algún pisotón y que siempre daba otra oportunidad.
Aquél que me construyó como mujer deseante, que me dejó hablar y me permitió crecer.
Aprendí que los afectos obnubilan, que la ideología debe ser psicoanalizada, que sin psicoanálisis uno desconoce las posibilidades del ser, que el yo se construye y el amor si no se trabaja para reavivarlo, se apaga.

Amo a Menassa porque a su lado aprendí a gozar, con el sexo, con la escritura, con la pintura, con la maternidad, con la libertad que se puede conseguir cuando el otro es consciente de nuestra naturaleza mortal y las asociaciones que el deseo trama para unirnos a la vida, al deseo de vivir.

Vivir cerca de Menassa es apostar por el goce y por el saber. Es someterse a una forma de vivir que cuestione desde el psicoanálisis los celos, la envidia, el odio, el amor, como sentimientos infantiles que entorpecen la vida de los sujetos cuando no se los tiene en cuenta.
Amo a Menassa por su sentido del humor y su pujanza, le amo porque ama vivir, le amo por la mano siempre tendida al otro, al semejante.

Le amo por su escritura, por su pensamiento que me abre la puerta a otra dimensión, por su firme certeza en que lo grupal es la máquina hominizante productora de deseos.
Por formar una familia particular donde lo que se privilegia es la creación, donde el trabajo es la única posibilidad de inscribirnos como humanos, así como la palabra forma sujeto.
Pienso que no hay edad para alistarse en un movimiento que gira alrededor de una escritura y que no hace falta una cercanía para sumarse a su manera de pensar. Generador de un movimiento liberador, creativo, novedoso y alentador, con rigor científico y alas para alcanzar la poesía, el cine, la pintura, sin ocho para atrás, sin caída.
Olga de Lucia.

SIN MOVIMIENTO NI DETENCIÓN

El camino que sube y el que baja son uno y el mismo.

(T.E.Elliot)

Beso sencillo del tesoro, distrito al que ofreciste, quitándole al velo del clavel tu ira, tu escándalo de sensatez y bello resonar.

Sonar tu boca apagada en el bullicio. Sol, en los hornos de la descendencia. Quizás un cénit de rituales, o acaso el matiz fatuo de la nada. Pues todo es tiempo.

Tiempo es mi soledad, el hilo que pende de este escollo y el horizonte entre mis muslos. También habito en lo que burla al níquel un día aferrado a la certeza.

Esquirlas y coral.

Libro de fuego en mi interior, vertebrado y extraño sobre el mismo duelo hecho de lo humano.

Ventaja, para descifrar, sin utensilios, el lugar exacto del amor.

Ilusión puntiaguda, perpendicular a formular el tiempo, con pisapapeles de sangre.

Un día la descendencia de tu sombra, olvidará la ley.

En esa soledad no habita Dios, ni el hostil milagro de los ríos, pero el mar es una dicha azul en que los muertos desaparecen, fríos ariete y bandera al mismo clímax.

Alfiler por el que pasan las avenidas ayer. Ahora nos detenemos frente al soñar de los esclavos. Un día más, un quehacer más y el solsticio, como si el rojo fuera el torbellino de la risa o el cuerpo violado de las prostitutas.

La desolación de las camelias estallando al volumen del suspiro, un esputo de fe y el sonido roto de nuestras espaldas.

Revolver las cartas del tejado pensando el tiempo de sus hijos, ronda el cuello del ruiseñor que enhebra en silbos, antes de hibernar, brotes de sangre en la tierra de la palabra.

Virginia Valdominos

POEMA EQUIDISTANTE

No sólo querían dominar al que caía de sus propias manos,

querían su claudicación por escrito y en lengua extranjera.

No sólo querían inventar el mundo y la política,

querían que no existiera nada antes de ellos mismos.

Parsimonias incesantes cautivaban sus regazos,

vértigos carismáticos se escudaban marchitos

en una sucesión interminable de decisiones rotas

que latían a espaldas de cada miembro incivil.

Pueblos insolentes y aburguesados

se escondían entre escombros de diseño,

hablaban de lo incomprensible y se abandonaban

en las garras majestuosas de la falta de misterio.

No reces y trabaja duro, no pienses y lee poesía,

no recuerdes y escribe, no dudes y aúlla sin parar.

Después cuando crezcas en esa dirección desconocida

te darás cuenta que eres un existente, una ráfaga

imperturbable, una cuestión sin puertas,

un hombre, una mujer, naciendo en todas direcciones.

AMELIA DÍEZ CUESTA

¿POR QUÉ MUJERES DE SU EDAD SIGUEN A SU LADO DESPUÉS DE 40 AÑOS? ¿POR QUÉ MUJERES DE 30, 40 AÑOS MÁS JÓVENES QUÉ EL ESTÁN A SU LADO?

A los que se pregunten sarcásticos o envidiosos qué tiene Menassa que no tengan ellos y que caigan quizás en la tentación de reducir la diferencia a una cuestión de tamaño les aclararemos ante todo que: Menassa no es ningún Don Juan que las toma y las tira de una en una. Menassa no es ningún Pigmalión que las educa a su manera. Menassa no es ningún dios que las modela a su imagen y semejanza.

Menassa es un trabajador, un trabajador de la palabra: un poeta, un psicoanalista.

Y eso es lo que las hace vibrar, lo que hace vibrar en ellas lo que desconocían de sí mismas.

A ellas, nuestra sociedad judeo-cristiana proponía como únicos modelo una mujer sin sexo, dolorosa, de escasas palabras o una mujer desbordada por su propia sexualidad, culposa y rechazada por la sociedad. En todos los casos una mujer viviendo a la sombra del hombre, incapaz de ganarse la vida.

Y así, casi se la tragó su madre, enamorada de sí misma en ella.

Casi se la tragó la familia, pidiéndole entregarse por completo a un papel exclusivo de esposa y de madre

Casi se la tragó la religión, desgarrándola entre la palabra virgen y la palabra puta.

Casi se la tragó el amor, a ella que no se podía ni amar a sí misma.

Vino la Poesía, a través del poeta y le trajo la posibilidad de volar: volar por los escritos y por las páginas blancas.

Vino el Psicoanálisis, a través del psicoanalista y le trajo su ansiada libertad.

La fue liberando poco a poco de sí misma, de esta sí misma condicionada desde siglos por la especie, la familia, la sociedad.

Libertad de ir ganándose la vida, de construir con su trabajo, con su escritura, otro mundo, otra manera de amar, de convivir.

Ahora, como lo escribió antes el poeta, anticipándose siempre a la realidad: una mujer construye la tierra donde vive.

A través de la escritura de Menassa se descubre a sí misma, va descubriendo en ella esta “energía secretamente guardada” que nombra el poeta, este fuego que antes sólo le servía para quemar sus propias alas.

El fuego ya no la devora, se vuelve deseo, se vuelve letra; va haciendo el universo.

Ella que buscaba por todas partes una vida posible va aprendiendo que palpita en ella una vida, una alegría por construir.

Ella que tejía y deshacía lo tejido en solitaria, esperando siempre un imposible puede ahora tejer un destino: un mundo heterosexual, humano, con palabras.

Un mundo donde cada uno tenga su lugar, el lugar que le permita su propio deseo.

Mientras ella aprende del poeta , el poeta reconoce aprender de ella. No cesa de amar lo que ella construye sin saber.

En cuanto al psicoanalista, prosigue incansable su investigación, la investigación de Freud que supo crear un espacio donde Elisabeth pudiera decir: “¡Déjeme hablar!”; de Freud que hasta el final de su vida se preguntó: “¿Qué quiere la mujer?”.

El psicoanalista prosigue la investigación de Lacan que se atrevió a afirmar: :”La mujer no existe.”, pensando lo femenino desde otro lugar.

Para Menassa “lo que quiere la mujer” irá apareciendo en las palabras que se deje ella misma pronunciar y combinar: en su escritura, en su poesía, transformadora de la realidad y en constante transformación…

Queremos subrayar que en mundo donde suele dominar a menudo la envidia y los celos , las mujeres que acompañan a Menassa pueden mirarse entre ellas, respetarse, pueden incluso amarse, pueden construir juntas; porque hablando y escribiendo cada una ha ido aprendido a amarse y respetarse a sí misma.

Por eso mismo, a medida que vaya circulando la escritura de Menassa, cuando su poesía vaya penetrando por las ventanas de la universidad, por el aire de las escuela primaria ya no será un grupo aun reducido de mujeres de 30 a 75 años que acompañarán con su alegría, su trabajo y sus palabras al poeta sino también niñas en edad de escuchar y de leer y ancianas centenarias que le acompañarán más allá de sus últimas palabras,

Entonces estaremos más cerca de un mundo heterosexual, donde hombres y mujeres, semejantes y diferentes, puedan combinar, sus palabras, sus colores.

Claire Deloupy

POEMA

En la sombra dialoga el cuerpo

con la tinta de sus múltiples

perfiles planetarios.

Domadoras del aire,

tus manos se aferran a la sangre

y a su cauce de estrellas,

al vendaval tardío

con que ciñe en horas

sus jornadas.

Ellas indagan en tu nombre

por el rubro de las cosas

y secan en tus ojos

la impiedad de una emoción.

Alimentando sombras,

Bautizan con sal y fósforo

el surco que en la piel

descubre su morada.

Ruy Henríquez

EL INCUMPLIMIENTO DE LAS LEYES MORALES Y/O RELIGIOSAS CASI NUNCA IMPLICA UN DELITO, SIN EMBARGO...

Sin embargo, vivimos cercados por leyes tras las cuales subyacen esas mismas cuestiones morales y religiosas.

En el código penal que rige nuestro país, no es difícil encontrar supuestos que responden a alguno de esos códigos de conducta.

Hay ejemplos muy claros, tomando como referente los diez mandamientos de la religión católica:

No matarás (asesinato, crimen, homicidio); no robarás (malversación, cohecho, desfalco, apropiación indebida); no cometerás actos impuros (incesto, bigamia); no levantarás falsos testimonios ni mentirás (prevaricación, calumnia, abjurar, fraude, falacia) se traducen en penas o castigos de diversa intensidad.

Estos son, digamos, ejemplos directos, aunque también se contemplan conceptos más abstractos que tienen que ver con la normativa cristiana:

Animus necandi (deseo de matar), puesto que sabemos que también existe el pecado de pensamiento. Y con los pecados de palabra, obra u omisión, encajarían el daño moral y la mala fe, por nombrar algunos.

Por otro lado, las leyes morales trabajan de una manera muy simple: Recompensan siempre el comportamiento moral y castigan el comportamiento inmoral.

Sabemos que la moral es un conjunto de reglas mediante las cuales los hombres distinguen lo bueno de lo malo. La ciencia que estudia esas normas es la Ética y sus conceptos se exponen mediante los llamados juicios del valor

Las normas morales varían con las creencias religiosas y con las sociedades donde rigen; a pesar de su diversidad, algunas de ellas se han universalizado. Por ejemplo, casi todas las sociedades coinciden en condenar el asesinato o el robo, hasta el punto de considerarlos delito.

En resumen, hasta aquí hemos dicho que hay delitos que implican el incumplimiento de ciertas leyes morales o religiosas, pero ¿qué pasa con los incumplimientos que no acarrean delito? ¿En qué terreno nos estaríamos moviendo? ¿Dónde encontrar ejemplos?

Contestar a esto último es sencillísimo: en la mejor enciclopedia de la perversión moral y religiosa que existe: los medios de comunicación.

Nada de honrar a padre y madre, mejor descalificarlos y anular su trabajo para con los jóvenes.

Nada de respetar a los mayores, su experiencia, su saber, cuanto antes vayan a parar a los asilos, mejor.

Nada de hacer autocrítica, el otro siempre es un nido de imperfecciones frente al dechado de virtudes que es uno mismo.

Nada de valorar el trabajo que el otro ha hecho y yo no: como no es perfecto, según mis ideales, no sirve. El famoso "yo lo haría mejor", pero no lo hago.

Nada de lealtad ni compañerismo con los semejantes, la propia personalidad es el modelo y, si no, nadie comparte nada.

Nada de pactar con otros, nada de acuerdos, nada de trabajo conjunto, nada de repartir responsabilidades, nada de pensar en el futuro...

Y sobre todo... nada de hablar, nada de exponerse al contacto verbal, nada que interrumpa nuestro idilio con nuestra particular verdad. Nada que nos señale como humanos.

Y si todo esto no es pasarse por la piedra las leyes morales que nos sostienen, que venga Dios y lo vea.

Carmen Salamanca

VA A LLOVER ANTES DE QUE VUELVA A SER DE DÍA (FAULKNER)

Se tumbó la ilusión y dormí horas surcando los contornos de la nada,

creí que era necesario entregar el momento y sin embargo…

Había nacido de la unión de varios cuerpos,

cuerpos como espectros aparentando

dimensiones humanas que nunca alcanzaron.

Entre los restos de aquellos fantasmagóricos rituales,

sentada frente a un fuego lúgubre, surgió el miedo,

la mentira era cobijo de miradas que no paraban de reír,

resquicios de llantos adulterados por la apariencia

se fueron comprimiendo en el espejo

y la ausencia de luz me hizo dudar de la claridad.

Podía lo que podía pero nunca era suficiente,

tanteaba los límites con prudencia,

renunciaba a lo vivido para poder enfrentar el futuro,

aunque el futuro nunca era un tema de conversación.

Con los bolsillos llenos soledad

cada uno sabe y desconoce de sí,

pero los números son iguales ante el abandono,

yo no quería continuar ninguna historia.

A mí me gustaba salir al balcón de tus ojos

y desde tus pupilas recorrer el horizonte,

soñar con aromas de geranios

descender desde tus cuencas hasta el suelo

en décimas de segundo.

Amé con intensidad la caída libre hasta que un día,

impacté con el suelo a tal velocidad

que las macetas con los geranios se rompieron en mil pedazos.

Recuerdo tu cara descompuesta

ante el inmenso estruendo

que provocó mi madre al quedar esparcida entre la arena.

El tiempo pasa lento cuando la desidia acecha,

no es que la gente se conforme con cualquier cosa,

es que cualquier cosa conforma a la gente.

Delante de todos, los días trascurren entre

mujeres que sufren, hombres maltratados,

niños vejados por adultos,

adultos perversos que se dedican a escribir la historia.

¿Cómo despertar y seguir soñando?

Eran las 6 de la mañana

y el silencio de la casa aturdía mis oídos,

corrí de habitación en habitación

y de pronto me propuse volver,

¿volver a dónde?

Sumergí mi cuerpo en agua tibia

y aparecí frente a ti,

levantaste la mirada y dijiste:

“Ahora a crecer”

y sin perder más tiempo,

dispuse letras unas tras otras

y comenzaron a bailar.

Magdalena Salamanca

JUNTO A LA LUMBRE SEDENTARIA

De mano en mano,

en territorios arrancados al vacío

mis fundaciones conspiran en ráfagas

que husmean perros sobre pasos perdidos.

Una visón entre páginas,

con disfraces encorsetados

en la nuca del vértigo,

canta en la oscuridad.

A veces, no canta,

murmura traducciones

en lenguas insonoras,

me trae antiguas costumbres:

desechar usurpaciones y rapiñas.

Jaime Kozak

“Como esas incisiones profundas que dejan irse el gusto
de los días...” Enrique Molina

La rúbrica baja del mundo, cruel lienzo bordado por las horas.

Más allá de mí, el rizo de la noche que abraza tu sueño

y la despedida de la luna, ante el nácar de sol

del que es imposible borrar su hálito de fantasma.

Tejen tus labios el viento, ondean los trajes malhumorados

pidiendo renuncias, para nada:

que el hielo abrase, que las llamas heladas.

El cuero en el que reposa la mancha de sangre,

el eco en el plato donde cae la sombra de la hoguera,

tu voz en la tormenta, en la que el animal se resguarda como una caricia

en la espalda de la gota que refresca.

El mar no puede saciar su propia sed,

poder infinito, pliegue del gesto que te dibujo como un olvido,

mientras las sábanas del nocturno desierto gozan deshojando mi talle.

Susana Lorente Gómez

¿POR QUÉ LAS MUJERES DE LA EDAD DE MENASSA PERMANECEN A SU LADO Y POR QUÉ LAS MUJERES 30-40 AÑOS MÁS JÓVENES QUE ÉL PERMANECEN A SU LADO?

Nos dan la oportunidad de preguntarnos por algo que es fundamento de nuestra propia existencia, estoy segura de que eso nos hará bien. ¿Es una pregunta o una interpretación? Pienso que no debe ser muy saludable ignorar lo que a una la sostiene. Sin la escritura de Miguel Menassa, no habría tantos otros/otras.

Es terrible vivir en este mundo, donde nos muestran el despedazamiento de un hombre por televisión una y otra vez, como si eso fuera un logro humano. Por eso, he decidido vivir en las palabras, en un pensamiento más grande que uno mismo, más fuerte que uno mismo, un pensamiento que produzca también para uno una grandeza, una fuerza, otro mundo posible. Y esa es la Escritura de Miguel Menassa. Estar al lado de Menassa es estar al lado de la Poesía y al lado del Psicoanálisis. No hay un escritor que se haya entregado con tanta pasión a esos dos significantes. Acercarse a la escritura de Menassa es acercarse a centenares de poetas y a dos de los científicos más relevantes para entender el siglo en que vivimos: Marx y Freud.

Menassa me enseñó que en Medicina lo fundamental es distinguir la gravedad de la levedad, que en pintura hay que dejarse llevar, que en psicoanálisis sin escritura no hay transmisión y que la manera de dar cuenta de cómo ha sido uno transmitido es a su vez, otra escritura. Con Octavio Paz, me mostró que la poesía es la verdadera historia de los pueblos, con Freud, que en cada hombre hay un poeta y con Pavese, que en cada libro hay un hombre.

En cuanto a la mujer, Menassa nos dice: “Poesía y Psicoanálisis, más que aproximaciones metodológicas, por lo menos en mi caso, son destino. Armas de luz que me permitieron penetrar los dos agujeros negros de nuestra cultura actual: Los Grupos, La Mujer. La mujer fue desplazada desde la quietud de la envidia al pene, a la diferencia radical de su goce que hace de ella, hoy día, única posibilidad de subversión de los actuales modelos ideológicos.”

Lo más sorprendente no es que permanezcamos al lado de Menassa, sino que Menassa nos permite, quizás por haber aceptado un maestro, hacer alianzas entre nosotras, las candidatas a poetas y psicoanalistas, poder entre nosotras algo más allá de la envidia, algo que toque lo social: los libros, los cursos, las conferencias, los congresos, las revistas, las películas, además del amor y del Goce. De 67 autores que han publicado en la Editorial Grupo Cero, 40 son mujeres, y de 196 títulos publicados, 140 son o tienen la colaboración de alguna mujer y la mayoría de los puestos directivos están ocupados por mujeres.

El pensamiento de Menassa incluye lo femenino, tanto para pensar al hombre como para pensar a la mujer, incluye la diferencia, ese es un grado de civilización casi desconocido para el mundo actual.

Para Menassa, una mujer puede, si lo desea, combinar su ser con las palabras trabajo, dinero, poder. Y si no hubiera una escritura que concibiera esto, no sería posible para ninguna mujer, para ningún hombre realizarlo.

Para mí estar al lado de Menassa se trata de una elección forzosa, de un deseo que solo se sostiene con trabajo, con la constante transformación del candidato. Si Freud le pidió a la mujer que hablara, y con ello abrió el camino de su liberación, Menassa nos pide que escribamos, como el Rey del principito, que ordenaba beber a quien tenía sed. Y eso permitirá a otras mujeres, abrir sus caminos. Permanezco al lado de Menassa porque mis ambiciones y mi sed de escritora requieren el agua de sus versos.

Menassa es generoso, escribe, pinta, interpreta, y lo más novedoso, nos dice cómo. Si hay un maestro, es posible formarse.

Los que se aburren, son los traidores, dice Menassa en el segundo Manifiesto Grupo Cero. Por eso, todo lo dicho no es más que un recuerdo encubridor, quizás la única verdad es que al lado de Menassa el Goce está asegurado. Divertirse, se trate de la actividad que se trate: psicoanálisis, poesía, pintura, cine, baile, está garantizado.

Alejandra Menassa de Lucia

LA POESÍA Y EL AMOR FUERON MIS ÚNICOS REFUGIOS

Residuos, lo olvidado que retorna

Miguel Oscar Menassa

La poesía y el amor dibujaron sobre mí

el epigrama de mis únicos refugios.

No sabía dónde encontrarte,

dónde encontrarme.

Reluciendo en cada borde de luz

vi florecer de nuevo el tiempo, los días.

Seguí despierta para poder volar y nacer de nuevo

en la carne del verbo.

Mi amor asume el mundo

y la piel se estremece.

Espero desde este lado de la vida.

Siembro rosas.

Mónica López Bordón

AQUÍ ESTÁ MI ALMA, CON SU EXTRAÑA INSATISFACCIÓN, COMO LOS DIENTES DEL LOBO

de Enrique Molina

Un día de lluvia, de esos del charol recuerdo,

caminando iba por la vereda de robustos castaños

con sombrero de fieltro cordobés,

y gabardina de negro satén.

Silbando una canción sureña, mi alma cierra los ojos,

al percibir el olor de castañas asadas.

Un hombre azuza el incandescente hierro

y antes de cruzar el océano que se desliza calle abajo

como un velero sin patrón,

huye mi paraguas.

En esa situación las piernas ancladas hacen puerto

y en esa midriática precisión de aguacero

levanto los brazos para brindar con otros náufragos

la imposible huida.

Una ventana con rejas a ras del suelo

ilumina el rostro de una anciana que golpetea

los cristales y con el índice señala

donde custodiar las sombras

sin cuerpo.

Carlos Fernández

Cuadro: Susana y los jueces por Artemisia Gentileschi

SUSANA Y EL ADULTERIO.

A Susana Lorente en la celebración de sus 38 brillantes años.

Tu nombre, flor de loto signando los sarcófagos,
tu nombre, en el que germina la alegría,
tu milenario nombre de mujer.
En tus manos se tejen con dulzura las redes del futuro.

Delicada y tenaz como tela de araña que envuelve en
su belleza y cuya sutileza esconde resistencia de cóndores en vuelo.

En una mano la caricia y en otra el látigo del verbo,
que golpea la injusticia.

Egipcia mía, tantos pintores reprodujeron
la infamia de tu falsa acusación,
fue más famoso tu adulterio irrealizado que todos los otros consumados.

quizás por eso, engañas con tu pluma al orden establecido,
sacudes sus cimientos con tu verbo,
agitas tu cabellera ensortijada como bandera de libertad,
y entregas tu exuberante anatomía a la página en blanco,
sembrando el mundo con la semilla de tu naciente genio.

Alejandra Menassa

NO CREAS EN LOS VATICINIOS DEL ZODIACO.
(Vicente Huidobro)
El solitario acumula el tiempo
en el abandonado banco de la plaza
Hace añicos las ilusiones cuando
atraviesa con sus pupilas húmedas
la ventana del lejano edificio
buscando la silueta que nunca encontrará.
La tarde acumula el vacío de voces
arrinconadas hojas como caducas ofertas
de empleos vacantes a los que nunca optó.
Su permanencia fue ahuecando
la insomne madera sólo habitada
por la invisible presencia de aquel
a quien nadie ve, nadie escucha.
Futuro nunca escrito por la vacua obcecación.
Frío que corrompe el arrugado cuerpo,
corvo en su espera, nube trágica
que presagia el final.
Lo oscuro invade todo, verbo que muere
de estar cansado de latir.

Helena Trujillo Luque

BARRIOS DE SOLES TURBIOS Y LUNAS OXIDADAS

Una larga hilera de hambrientos corazones

Baja por la pendiente sin esquinas de la vida

Hombres de cráneos agujereados

Piratas, parias y buscavidas.

El alquiler y la tarde taciturna

Una taza de té y una cucharadita de azúcar,

sólo una, por favor.

Cualquier café en una esquina cualquiera

De una urbe europea.

Una señorita de labios rojos e imposibles tacones

Con el sombrero azul y las medias a tono

Elegante en los suburbios europeos.

Son los caminantes de la Tierra

Los famélicos hambrientos del Universo

Abanderados de la nada

Los huesos que roen algún misterio

Sinfonía azul de este poema.

Paola Duchên

TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS 22-10-11

2011-10-23T17:52:00.017+02:00

GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h
-revista virtual-
COORDINADOR :
MIGUEL OSCAR MENASSA (Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010)
NÚMERO - 83- 22/10/11
Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa

¿Por qué las mujeres de su edad siguen al lado de Menassa, después de 40 años?

¿Por qué las mujeres jóvenes, 30 y 40 años más jóvenes que Menassa, están a su lado?

Porque Menassa tolera la vejez y la juventud, porque para él se trata de sentirse un hombre, una mujer, de la edad que se va haciendo, porque “el alma no se arruga”.

Cualquier nombre propio no vale lo mismo que cualquier otro nombre propio, cada uno ha dejado su huella, su marca, en un número diferente de cuestiones, y aun no hablamos de la huella que ha dejado su marca en otros nombres propios.

Menassa es una escritura que hace marca, que hace que otros nombres propios lo sean, y también una “escritura critica, de todo lo que se produjo dentro de los sistemas imperantes”, una escritura que desmonta todos los mitos acerca del hombre y de la mujer, de lo que pueden o no pueden.

Las mujeres se quedan a lado de su pensamiento porque a su lado se aprende a “ir naciendo de a poco nuevamente.” También porque sus producciones acerca de la poesía, la mujer y lo grupal produce una nueva concepción de humanidad. Y porque “el arte de amar, es también, un arte del uso del dinero.”

A su lado se aprende a que “atentar hay que atentar contra todo, también contra nosotros mismos”, y también que atentar, hay que “atentar, contra toda máscara que oculte lo humano.”

Su escritura enseña que se trata de no ser “amos que pierden su vida en ser, ni esclavos que pierden su vida en liberarse”

En la escritura de Menassa, y Menassa es el que más se ha transformado en ella, la mujer abandona su idilio con la inmortalidad, y sumergida en la escritura aprende a hablar y a escribir, a trabajar y a hacer uso del dinero de otra manera que las formas que los sistemas imperantes le imponen, y también a dejar de creer que el amor es “morir juntos”.

Nos dice que el hombre tiene las claves del trabajo y de la guerra, mientras que la mujer tiene las claves del ocio y del goce, por eso que para la mujer es revolucionario, tanto aprender a trabajar y a hacer negocios, como enseñar a gozar y a hacer múltiples tareas. “Todo debe de ser vivido de nuevo.”

Menassa tiene la “maestría de enseñar una nueva manera de morir.”, lo cual conlleva una nueva manera de vivir.

Si Menassa escribe “La palabra de mi padre ¿no fue acaso el estallido de la bomba atómica? ¿no fue el hongo mutilador que me separó de los brazos de mi madre?”, no nos podemos preguntar si ¿la escritura de Menassa, poesía y psicoanálisis, no será lo que nos separe de nosotros mismos, esos mismos que fueron construyendo para nosotros los “impotentes” que no quieren el poder sobre sí mismos y sobre sus sentimientos sino el poder sobre lo que otros desean, el poder sobre el deseo de los otros, es decir lo que los llevará a su propia impotencia?

Sin escritura nadie llegará a alcanzar la humanidad que propone esta escritura, aunque tenga dinero, aunque tenga poder.

Porque Menassa ha construido un mundo donde todo es posible sin que lo imposible deje de ser imposible.

Las mujeres que se quedan a su lado, o bien, que comienzan a estar a su lado, es porque desean que haya en el mundo una inteligencia como Menassa, un creador como él, con una libertad como la que él es capaz de producir y dar, una libertad de un sí mismo, una libertad lejos de un pasado sin significante, una libertad con escritura y trabajo. Porque Menassa no sólo enseña que existe el trabajo sino que enseña a trabajar, no sólo enseña que hay otros modos de lectura sino que enseña a escribir, y eso produce amor y goce, un amor y un goce que si no se los produce no se los conocerá.

AMELIA DÍEZ CUESTA

“TANTO LUGAR DE NO LLEGAR NUNCA…”

Enrique Molina

Sobre el dorso de un otoño

se derrama

inundado de viento

tu tiempo.

Ráfagas su canto

imposible retorno a puntos cardenales del olvido

siegan las aguas del crepúsculo.

Un paso

aliento en vilo

entrecruzando sombras

inconclusas batallas

lejanos anhelos

e irrumpe la vida.

Claire Deloupy

EN VANO ME AFERRO A LOS BARROTES DE LA EVASIÓN

(verso de Vicente Huidobro, Altazor)

En vano tiendo la extensión de mi cuerpo

sobre el vacío cielo de estrellas

y estorbo el porvenir de los hombres

que atraviesan la sinrazón del tiempo.

Un sordo latido irrumpe

anunciando la honda traición

a la sangre vertida en otros versos.

Acaba el espacio virulento

donde un ser aniquilaba otro semejante

sin pasión devoradora

ni afán de perpetuación.

Pugna entre hermanos,

locura del verbo impronunciado

frente un cañón polvoriento

que arroja, ahora, pétalos renacidos.

Despavorida búsqueda de razones

consagran un mundo sin estreno

ni estallidos en la oscuridad del sueño.

Grata mueca en mis labios

traduce la henchida emoción,

rompe los barrotes de la violencia

aferrándose a esta nueva ilusión.

Helena Trujillo

LA MUJER DEBE SER EJEMPLO DE LIBERTAD (MOM)

Mujer, si caes te levantas,

que ya te lo dijo Almafuerte,

en sus medicinales sonetos.

¿Quién te niega la vida?

¿quién suspira condenas en tu oído?

¿quién ensucia tu nombre, sino tú misma?

Huye de ti, huye del pasado,

la libertad te ha reservado un asiento de primera,

tu vuelo está a punto de salir,

corre, corre, más tarde conquistarás el cielo,

ahora te toca, hacerte tierra.

Polvos acrobáticos de mis colores

sentencian tu futuro,

camina más ligera, no temas la locura,

el viento, ya es libre, y no está loco.

Magdalena Salamanca

ES DE ESE HECHIZO QUE HABLO

de E. Molina

Es de ese hechizo que hablo.

Es de esa ilusión,

de esa figura,

de ese descalabro

que en la sien

sacude tus entrañas.

Planea en tus ojos

el ala torva,

la codicia desatada

que busca con la punta

del cuchillo

el corazón que la ata.

Ella viene con un rayo

a matar lo muerto

que en ti calla,

el horrido albur

que te penetra

hasta los huesos.

Tatuaje feroz,

es una letra

que te sangra

por dentro,

confundiendo

las negras metáforas

que te hablan.

Es de ese hechizo que hablo.

De ese locuaz artificio

que te engaña.

Ruy Henríquez

HIERE LA MAÑANA

Saludas los días trenzados en brazos del salvaje horizonte.

El vaivén del misterio, muere hasta el furioso amanecer

donde los hombres posan inmóviles contemplando la niebla.

Atravieso el umbral de la tarde,

vacío mis pies de noches empedradas,

y levanto la fatiga de las horas hacia la mañana,

donde el alba aguarda con piel de tibio sueño

la herida que parte el sol en colinas de incienso.

Soledad Caballero Castro

RECUERDO EL REMOLINO

Entre el ojo y la noche,

sobre las cumbres pequeñas,

en los umbrales de altamar,

allí recuerdo el remolino.

Allí donde el lenguaje,

construye amablemente los silencios,

allí donde desvanecen las arenas del desierto,

donde las águilas esperan detrás de las mezquitas,

allí recuerdo el remolino y espero.

Allí donde toda la ola,

lucía iluminada,

y era blanca la espuma,

y feróz el movimiento de las aguas,

allí recuerdo el remolino y pienso,

en las entrañas mojadas de las vírgenes,

en el sudor de la piel azulada,

allí donde las mujeres

lavaban el oro y

cuidaban a los niños,

allí bailaban, un paso hacia delante,

y giros alucinados hacia la izquierda,

y así llegamos al centro del remolino

allí las estaciones conocidas, el tiempo.

Lucia Serrano

ME TRAGA LA ESCRITURA

Me desnudé, escribí una nota escuchando a Beethoven y salí a la terraza a sentir el beso de la noche.

¿Mi verdad o su locura? ¿Su verdad o mi sueño?

He visto una cavidad desconocida.

El mecanismo que funciones libremente es vertiginoso. Por cada poro de mi piel, la velocidad ácida del sexo se dispara contra lo material. Seguramente, el acto de un vuelo entorpecido por su boca en mis ingles. Pequeñas mariposas, húmedas mariposas, silenciando el adiós. Y las manos en las cejas del viento, siendo el alarido que surge de las sombras en inmensa forma de mujer, gozosa y mítica.

El goce lacrimógeno disuade de poseer una máscara tal, como puede ser un gusto así, tan escondido, tan imantado a nuestro cuerpo.

Mi lengua de mujer, en su oráculo de mujer. Coño del tiempo en nuestros seres pegados a la realidad.

Un resquicio donde el tiempo e la tribuna del amor en que se esconde la mercancía: la esencia femenina debe andar a las márgenes del río, pues los amantes jóvenes se guarecen.

Claro que entiendo la ironía. Va al baño, mea tranquilamente, se mira retocándose el cabello, siempre sensual y submarino, y se derrama en un nuevo precipicio.

Vamos a trabajar. Vamos a producir la imagen que no te pertenece, la dimensión de la palabra.

Y me ama. Ama dulcemente lo que vuelve una y otra vez contra mi cuerpo, y lo estrangula con sus niñerías y lo lame.

Y el río derramado de su ausencia sobre mi vanidad, mira desde arriba, pegado a las glándulas en que los tejados confunden un proscrito mar entre ataúdes.

La muerte es un corazón palpitante entre los puños.

Y el viento en esta piel, poderoso Otetonte, que vigila.

Virginia Valdominos

“LA TIERRA ME DEVUELVE DE GOLPE TODAS NUESTRAS CARICIAS”

Enrique Molina

La niebla, seda de sol de bruma y flexible

baja desde el amor hasta la máscara del abandono

se anquilosa a la losa en la que germina,

reflejo de compañía en el gesto atemporal de la noche,

mientras que la amante peina sus rizos sobre la arena, en la corriente de la ola,

con su borde espumoso de ángeles marcando el ondular.

Poblaciones fértiles son teñidas por su nombre,

¡hacia delante!, se levantan las llamas desvaneciéndose en el hueco del espacio

en la ternura del costado ámbar que nos abriga

despojada de fantasma.

¡No vasta con hablar, no vasta con temblar!,

empecinada ola que retorna sin encuentro,

los muebles están rotos,

el moho enmudeció sus chirridos quejumbrosos en el pasillo,

en la cama, en el misterio del jardín solitario que busca.

Aullidos de clemencia,

compás arrítmico cloqueando la hoguera,

febril sosiego meciéndose una vez hacia tu aura

otra hacia la raíz que alimentas bajo el muro.

Susana Lorente Gómez

PORQUÉ MUJERES DE MI EDAD, O PARECIDO, SIGUEN A MI LADO DESPUÉS DE 40 AÑOS, Y PORQUÉ MUJERES QUE SON 30 Ó 40 AÑOS MÁS JÓVENES QUE YO, ESTÁN A MI LADO.

La retórica de esta propuesta, como a Josefina en No ve la rosa, me ha cautivado hasta el punto de examinar todos los escenarios posibles para su posible contestación. De entre todos ellos, he elegido el más directo y, sin embargo, el que más complejidad comporta: Menassa es un escritor y, por tanto, la respuesta a esta cuestión debe hallarse en sus libros, su escritura.

En diciembre de 1989 (el mismo año en que conocí a Menassa), en la ponencia inaugural del 2º Congreso Internacional de Poesía y Psicoanálisis, titulada La cosa de la carne, Mom alude a D. Artemidoro con las palabras siguientes:

"Don Artemidoro se había dedicado desde su más tierna juventud a fabricar mujeres y Marlem, de última, era, si no la mejor, como ella misma pensaba, la más cercana a los ideales primeros."

En esta frase se muestran claramente las dos claves del asunto:

Por un lado, a Menassa le gusta "fabricar" mujeres, y esto, más que remitirnos a la producción en serie del sistema capitalista, nos remite a la creación de seres libres, aunque encadenados a pactos; diferentes, aunque semejantes a sus congéneres; y hablantes, aunque la mayoría también practicamos, y en algunos casos preferimos, la escritura.

Por otro lado, ella, la mujer, cualquier mujer, tiene la libertad de sentirse la mejor, pensarse la mejor, y esto es posible porque la idea de mujer que maneja este escritor, inseparable del psicoanalista, es múltiple, abierta, posible.

Podríamos decir que el tema de la edad es una maniobra de seducción, por parte de Menassa, es decir, al formular dos extremos, juventud y madurez, con un margen de edad de 40 años, lo que se disimula es la verdadera pregunta: porqué las mujeres están a mi lado.

Y la respuesta final es muy sencilla: porque, a su lado, podemos ser mujeres, que es algo que ninguna de nosotras sabe qué es, pero estamos seguras de que usted sí lo sabe y, además, lo va a conseguir.

De cualquier manera, en mi caso se da una circunstancia que, todavía, no sé si me beneficia o me perjudica, a la hora de opinar de estas cuestiones: por más que lo intente, no puedo incluirme en ninguno de los dos grupos sometidos a estudio.

Ni tengo la edad, o parecido, de Menassa, ni llevo con él 40 años ni soy 30-40 años más joven que él. Mi cifra es otra: hace 22 años que estoy a su lado y 22 es también nuestra diferencia de edad.

Y yo, desde esta situación que, por un instante declaro privilegiada, me atrevo a decir que la formulación de la pregunta no es, para nada ingenua, puesto que los términos están ordenados de manera, digamos, natural para el pensamiento:

Si hay mujeres de su edad, o parecido, que llevan a su lado 40 años, inevitablemente las mujeres más jóvenes saben que existe ese precedente, pueden mirarse en su espejo y crecer para conseguirlo.

Quizá esto parezca una banalidad, pero forma parte de ese saber fabricar mujeres que tanto le divierte a D. Artemidoro.

Carmen Salamanca

BOCA CON BOCA DUDO SI LA VIDA ES EL AIRE O ES LA SANGRE

El futuro se extiende ante nosotros

T.S.Elitot

Quema el viento con tu voz

V. Huidobro

Yo amé en el margen del tiempo,

y en una gran ciudad,

el bellísimo silencio de la callada escucha.

Calculando el futuro susurraba el tiempo,

adquiría otra forma: las hojas del libro abierto

que no retrocede, que inunda los ojos

alejando el horizonte de los bosques,

de los hombres, de los cuerpos…

Y ni siquiera ellos pueden detener al sol.

Yo amé en los márgenes del tiempo

la conquista.

Me reconcilié, dulcemente, con el sueño de la carne

y ardí en el fuego de tu voz. Presentí la vida del aire.

Y de nuevo, alejando la tierra de los ojos

amé el futuro en el margen de la sangre,

por cualquier camino, a cualquier hora, en cualquier lugar.

Boca con boca

y siempre, siempre, siempre.

La muerte se encoge a lo lejos.

Mónica López Bordón

*El título del poema es de V. Aleixandre

CANCIÓN DE LA ESPOSA

Me hablaron todos del amor, la maestra de primaria me habló,
dijo que había hombres que se casaban con una mujer
sólo para llevarle flores los domingos,
y obtener a cambio una sonrisa dócil,
flores como a los muertos que descansan en paz,
y yo no entendí nada:
mujeres muertas casadas con hombres muertos.
Me lo dijo después, en el instituto, mi profesor de matemáticas,
Hay hombres que se casan con bellas mujeres
y por un poco de dinero les piden toda su libertad,
y yo tampoco entendí.
Hombres pobres con mujeres pobres, privadas de su único bien.
Después en la Universidad, algún erudito me confesó su mal:
Hay mujeres que se dejan llevar por el amor,
su inteligencia es la red que se agota al cazar su presa,
como si ese fuera su único fin:
mujeres tontas, casadas con hombres más tontos aún.

Y ahora sí que no entendía nada:
¿Para qué tanto colegio y tanto profesor de matemáticas
y tanta Universidad?
no era la carrera de esposa lo que yo quería hacer

¿Cuándo llegará el tiempo donde el amor será dejar crecer al otro
sin detener el propio crecimiento?
Ahora, ahora es el tiempo de romper los grilletes de un amor conocido,
es el tiempo de alzar la voz por encima de todos los prejuicios,
ahora, ahora es el tiempo de cantar otro amor.

Alejandra Menassa de Lucia

MIS VENTANAS YA NO DAN A LOS ÁLAMOS Y LOS RIOS DE ESPAÑA

de Rafael Alberti

La tierra nunca extraña la lluvia sed de sus muertos.

El eco jondo insufla cóncavo el velamen

encrespando el horizonte de azul lejanía y,

estando así la mar de poseída,

cada ausencia construye un puente

donde las ruinas del amor convergen.

Ah hermano!

las gaviotas no llegaron a mi almohada

el cuenco de tu cabeza entre las manos acompasa

el zumbido de una sombra de campana

huyendo hacia la luna

el humo de la nostalgia.

En el corazón de madre late un rumor de playa,

el bramido de los cuerpos destronados de patria

sin bucanero

en la costa donde se firma la rendición de la lumbre.

No quiero recordar

¡no! los moluscos collares

cantando alrededor del misterioso mercante

en la mazmorra del destierro.

La tierra nunca extraña la lluvia sed de sus muertos.

Carlos Fernández

HOY NO QUIERO CONTAR NADA

En tu oreja el cartílago está hermoso

y te escribo por eso…

César Vallejo

Los días, despiadados, saltan de vereda en vereda,

agotando la savia amarga y diligente.

No hay sonajero que pierda el llanto

mientras el cúbito, incauto, se pierde entre papeles.

Más allá, el camino devora la noche y se esconde

en las ojeras de unos iris

que el terror no ha logrado cerrar.

Hace miles de años que los labios saciados de besos

imploran sedientos una llave maestra,

una caligrafía que segara el horror,

sin embargo, la armadura que lame tu espalda ruda,

no conoce sino el lamento de los cuerpos distraídos de espanto.

Por eso que hoy, no quiero contar nada,

solo subirme en el abecedario, sacar de mi bolsillo una uve,

y columpiar vocales que alimenten el futuro en mi voz.

Pilar Rojas

TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS 01-10-11

2011-10-06T11:23:00.008+02:00

GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h
-revista virtual-
COORDINADOR :
MIGUEL OSCAR MENASSA (Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010)
NÚMERO - 82- 06/10/11
Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa

Dibujos de Miguel Oscar Menassa

LIBRE DE ESTOS LIBROS

Enigmática como el silencio de una sombra,
espiando entre las ventanas de la vigilia
el movimiento de los pájaros en la lluvia,
preparo mi partida hacia el nocturno vacío
- relámpago inalcanzable -
que avanza entre los fantasmas que reclaman mi voz.
Escaparates de memoria intraducible,
separan rincones del alma
condenados a jugar en el exilio de los profetas,
mientras el naufragio
siembra las orillas de brazos
que a kilómetros de memoria,
evaporan los besos disputados en la invasión
de la pálida lejanía.
Soledad Caballero Castro
CUENTA EL POBRE LOS FÓSFOROS Y EL RICO SUS PALACIOS. (Carilda Oliver Labra).
Nada es bueno en el hombre, nada es malo.
Cada acto lo nombra y lo bautiza con un nuevo adjetivo.
¿Quiere el hambre asentarse en el estómago
de aquel que ya agoniza de una ausencia
que es empacho de otro en su repleta mesa?
¿Quiere la mugre abrazar los tiernos cuerpos
desolados, enroscarse en los pálidos costados,
y vencer a mordiscos el brillo de las pieles,
mientras otros lustran sus plateadas vajillas?
¿Quiere la enfermedad yacer con el enfermo
hasta extinguirlo, mermar sus fuerzas
y agotar su alivio mientras otros,
salubres, lo desprecian?
¿Por qué nos dicen que está el bien a un solo lado
del mundo que se queja y que rezonga,
sin conseguir siquiera una limosna, un consuelo, una mano?
¿No será que el hombre decide a cada paso,
si empuña un arma o es la pluma lo que alza,
si tira lo que sobra o lo reparte
si ha de dar muerte o abrigo al que es su hermano?

Cuenta el pobre sus fósforos,
y con el mismo entusiasmo,
cuenta el rico sus palacios:
los dos sufren la mezquindad del cálculo.
Alejandra Menassa

POR PRIMERA VEZ

“Con una vasta piedad, con una insistencia dolorosa,

lo infinito del cielo quiere unirse a mi alma”

E. Molina

Cuando mi sangre me abandone.

Cuando plural y omnímodo me desangre

por caminos que mi conciencia desconoce,

y no sepa ya ni las letras de mi nombre.

Cuando el delirio de este otoño

se ahogue en un rictus de hielo,

columbrando en su flor el largo invierno.

Cuando mi juventud deje de latir

con su inquietud y su zozobra,

pestañeando incrédula ante la muerte,

y sienta cómplice la soledad y sus silencios.

Cuando el tiempo descifre lentamente

el enigma que grita desde el fondo de la noche.

El cielo abrirá su párpado gigante,

su enorme y negra boca planetaria,

para que yo circunde,

como un cadáver que se deshace,

sus inmensas vastedades.

Entonces, por primera vez,

la sangre se alzará unánime,

deshaciendo en trenzas sus cloacas.

Romperá las cadenas que la ataban,

como la sombra al potro que salta,

como el sudor a la víctima que escapa.

Ruy Henríquez

“EMPLUMADO RESPLANDOR DE LA LUNA”
Enrique Molina
Llegó una tarde de septiembre a mi vida,
apenas comenzaba el otoño y las hojas favorecidas por el sol,
se resistían a caer.
Yo me acercaba a la puerta entreabierta que evocaba un misterio,
algo que jamás se develaría sin la mirada de una mujer.
Un vapor de nube yacía en el gemido de la tierra que no habla,
pero bate la historia, enturbiando por su posibilidad inaudita de ser, un latido real.
Mi corazón en la elasticidad de sus venas,
queriendo alcanzar quién sabe qué final en donde la lluvia se recrea
y las paredes brillan y el crisol descansa,
y la cueva abre un pequeño pedazo de tierra en el que despierta la luz
que me dejó ciega, más no en la oscuridad.
La máscara que rodaba por la palabra, ya no era máscara,
el sueño que inventaba la soledad, acabó en sus brazos abiertos que dicen sin decir,
me abraza en la tiniebla que mira, pero que no está.
¿Acaso me vuelvo loca o salgo de la soledad?.
La escalera es inerme hasta que la música del tacón arranca los primeros pasos.
No importa la noche que viene y se va,
hoy solo tu risa abriéndose paso en la espesura,
entre ramas y diques que ahogan el río por su propio fluir,
y que a la vez, son el emplumado resplandor de la luna.
Susana Lorente Gómez

¿QUIÉN ME NOMBRA EN LA NOCHE?

Enrique Molina

De quién es esa voz

que viene volando

desde la parición de mi destino,

que le franqueo la puerta

para que repose

en mis oídos.

Ese abrazo

que viene volando,

desde que vio la luz

del universo,

y tiene huellas profundas

de nostalgia…?

Ese beso, ese abrazo,

se ahogaron

en sempiternas lágrimas.

Apenas contaba historias,

amanecía siempre

con quejoso acordeón

en el entrecejo.

La emoción la escondía

entre los muros

que levantaba cada día.

El “te quiero” enmudeció

en su adolescencia

y la caricia, ausente,

siempre ,

siempre ausente...

Pienso desaforadamente,

tiernamente, broncamente,

en él, en su morir absurdo

a cincuenta pasos

de su adorado mar del sur

No pudo

el salto mortal, ese,

para modificar el rumbo...

no pudo

y la bronca

le acumuló el cerebro.

Él me nombra,

él, osco y lágrimas,

ternura y roca,

él, me nombra en esta noche

desde quién sabe que rincón

del planeta azul que nos contiene,

mientras la amante oscura

está llegando nuevamente.

Rosalba Pelle Mancuso

COMO TU BRAZO SOBRE LOS OJOS CUANDO DESPERTABAS

de Enrique Molina
Así es nuestra noche
un recuerdo de plumas
con el cabello suelto
deslizando caricias allí
donde tu ciencia y mi credo
se confunden de trenza
en fortaleza de espalda templada
en el telar de los sueños.
Así es nuestra noche de amor
un despliegue de contornos y caderas
heridas buscando sus restos
lobos diurnos aullando
con muecas a la muerte
en cumbres de luna y vientre contra vientre,
forjando las cadenas
donde la libertad de palabra son
eslabones de fiebre.
Así es nuestra noche de amor y furia
un jardín de olvido y magia,
semillas de naufrago extranjero
disfrazando las galerías amotinadas de pasión
que ruge
¡pan para los pájaros!
¡pan para los pájaros extraviados!
y música de cucharas entre la rejas
acompasan la ceremonia del condenado
que con sus manos jalea el concierto.
¡pan y música!
como tu brazo sobre los ojos cuando despertabas.
Carlos Fernández

MI SOLEDAD ESTÁ HECHA DE TI

Tantas veces salí a buscarte y no te hallé

que cobraron vida los burlones bufones del destino.

Llegaste un invierno cualquiera, esperarte no fue anticipo,

transformaste mis presagios, todas las frases.

Atravesando hondos precipicios de incomprensión,

me hiciste acompañar por príncipes renacidos,

ilusiones engarzadas al fulgor de tu cuerpo,

bocanada de vida en un ser moribundo.

Capataz de un ejército de obreros,

levantaste gruesas cadenas que me ataban al destierro,

alumbraste mi propio nombre, presagio de un nuevo destino.

Incandesdente, patrono del nuevo verbo,

me has hecho llegar a la verdadera soledad,

después de ti yo soy otros.

Helena Trujillo

ES TAN EXTRAÑO PERDURAR

Enrique Molina

Es tan extraño perdurar, y tan acuciante,

que derramo mi vida sobre tu piel

para que todo sea eternamente efímero.

Quiero vivir sin esperanzas y sin justicia,

sin libertad aciaga y sin igualdad rasante.

Vivo en un mundo donde nadie se parece a nadie,

cadenas unidas a otras cadenas, ritmos oceánicos en cada pálpito.

Ha dejado de interesarme la distancia a tierra,

el fulgor perecedero, la ruina de aquella sonrisa.

Es tan extraño perdurar entre luces enmohecidas,

entre luces que claman la intensidad de las vestiduras.

Renuncio a mi boca y su sabor amargo,

a la dicha anónima y su rigor formal.

Es tan extraño perdurar en la página,

tan remoto el futuro cercano,

que en este momento soy feliz.

Amelia Díez Cuesta

QUIZAS

Quizás te amenazan las flores.

Quizás tu enemigo es el viento.

El gusto ansioso de una fruta.

El volcán negro de tu sexo.

Enrique Molina

Quizás nunca te enteres del perfume

De los cuerpos sobre el césped,

Ni del oficio de una bestia inocente,

Ni de las olas que golpean furiosas,

Cuando el amor se detiene.

Quizás no te acostumbres

A los lujos pueriles,

Ni al fuego intenso

Que tienen las fogatas

Quizás ningún relámpago

Iluminó tus pasos

Amenazados siempre.

Era en abril la memoria y el insomnio,

De los días que alejaban la ternura

Y el tiempo se detenía

Como un perro acobardado.

Este espejismo de niebla,

No tiene caricias ni lejanía.

Retomo con la cabeza

El perfecto círculo

De tus movimientos

Y tomo vino

Para mojar mis labios

Que alejan los demonios

De tu entierro.

Ruge la pólvora y con ojos

De fiera enjaulada, imagino

Prender el pasto seco

Que rodea la cabaña

Y partir por las huellas

De todas las pisadas.

Espera el universo

En mi garganta,

quizás

Un hombre y una mujer,

Sobre estas sábanas blancas.

Lucía Serrano

LA JAULA DEL PÁJARO Y EL HUESO DESNUDO

Busco tu vuelo en los destellos de una ecuación.

Una palabra desborda sobre tu nombre.

Balancea la posesión sus articulaciones

y desde las vías, corren los estremecimientos

yéndose las manos, siguiendo las maletas

depositadas en plena ciudad,

abriendo ventanas sobre los amantes

con cabeza de nácar, haciendo vacilar

el perfume del amor, peldaño a peldaño,

aceras donde el golpe

inquieta el fantasma que se ama.

Clémence Loonis

“AL MAR TAMBIÉN LE DUELEN
LAS PIEDRAS QUE LE CIÑEN”

Enrique Molina

Marcaron sobre tu pecho los días de la desidia.

Hasta quitaron a tu sangre su color de fuego.

Alas pusieron a tu llanto.

Yace entre tus sueños

alumbrada,

prendida a los soplos tibios de la noche,

la dulzura.

Tus pies no llevan a ninguna parte

oasis del mar donde no alcanza

el tumulto de tiempos revueltos

bañados en la locura.

Claire Deloupy

EL CRÓTALO DEL HORMIGUERO QUE SE RAMIFICA

Enrique Molina

Al amanecer comenzaba el juego, apuestas y descartes

entretenían los días, construyendo una partida de la que no conocía el final.

Gestos cotidianos robaban al paisaje las sombras tenebrosas

mientras en las esquinas el aroma de las magnolias inundaba las calles.

Un día el crótalo del hormiguero que se ramifica socavó la tierra de su casa,

puso en su mirada la nostalgia, robó de sus labios las palabras

y un gélido viento heló su mirada, perdida en un pasado cruel a la demencia.

Tenía tu cara y sin embargo

sentí el dolor de la ausencia ante ti, siniestra mascarada

donde columpia la razón de una vida.

Pilar Rojas

BAJO LAS MISMAS ALAS

(Olga Orozco)

¡Se inmortal!

Exangüe dentellada de la muerte en los familiares, lubricas de prontitud tu inmenso olor de acechar roído, capítulo en que nos comimos la envidia, la noche más bien barata, del cartón.

Supieron de las diatribas, los capilares. Apenas piedra, ni material de fisura pobre, como los vagabundos que florecían tras morir, sus vistosos rastros.

¡Aléjenme este frío piso de mar! No hay ojos en la arcaica saturación de la nada, siempre de los amantes, cuando al besar sus desgastados cuerpos, de masacre inaudita de las odres, el diagrama de los siglos, algo amarillo de retorcida letra, cual molécula compartida con los muertos, atentaba gris.

Tal vez unos cuantos retazos más, unas cuantas caricias de noche, hubieran restablecido el infinito batir contra el horizonte esta cartera gris, que ensordece detenida en un montón de guerras, trenzadas por los amantes.

Detenida sonrisa de los sonajeros, la caja vacía se acordó de ti. En esta frialdad, una voz, un eco resonando en la mirada, digo, un fulminante eco de no servir en esta esquina, pulsa un entender del arco iris, más bien fino que torturado, más fluido que un pájaro de cuerpo en su actitud. Cuando un amigo fiel te perdonaba era por lo imposible. Acabo, acabo ahora que te pienso, el nivel de alcoba, el estatuto de la impunidad, a modo de grandes capitales que velaban por los dientes en los espejos, no en la libertad del mar, ni tampoco en el roto agua de tus pies, sino en esos tristes y grandes lagrimales rociados de despedidas y de albatros, repletos de estranguladas horas, acechando maricas, esta noche de galones inhumanos.

Y dirás que una pequeña lágrima, un cantar amarillo de estruendo y fisionomía más bien calculada, de estructura alpargata este septiembre, en la paciencia de los ideales, fue la Otra de Dios. Manos longitudinales al compás raudo de la caña y el oleaje superfluo de los cuerpos, a la manera del vencer, siempre vencer.

Virginia Valdominos

TALLER DE POESÍA DE LOS SÁBADOS 24-09-11

2011-09-25T15:01:00.012+02:00

GRUPO DE POESÍA DE LOS SÁBADOS A LAS 18:00 h
-revista virtual-
COORDINADOR :
MIGUEL OSCAR MENASSA (Candidato al Premio Nobel de Literatura 2010)
NÚMERO - 81- 24/09/11
Semana a semana iremos mostrando en este blog el producto del trabajo realizado en el Taller virtual de poesía los sábados a las 18:00 h de la Escuela de Poesía Grupo Cero, coordinado por el poeta Miguel Oscar Menassa

Dibujos de Miguel Oscar Menassa

LA LIBERTAD ES LIBRE*

Allí donde los reflejos han comido todo el aire

se levanta la búsqueda con su asombro de marfil.

Pequeña figura acostando los tropiezos,

nunca dijeron que si,

nunca dijeron que no.

Sobre la hoja, se encapricha la idea en su trono;

no hay círculo para apagar el paisaje,

su raíz es obra de las preguntas.

Rascando el tiempo, pegándose a las ventanas

brillos de cristales se demoran en un atardecer visible

y destapan raros perfumes de sentidos.

La libertad agita los líquidos, estruja al corazón

y no pierde ningún mar en los enjambres de sus epítetos.

Sube el encuentro y el frescor se quema en el siempre.

No hay vuelta atrás, el pecho ha encarrilado la escarcha

y nadie viene a tomar la muerte.

Con sus manos, caballos en pleno viento,

el rebaño ahoga su amor imposible.

*De la película ¿Infidelidad?

Clémence Loonis

POEMA LIBRE

Venero de sentidos rotos, libertad encadenada

al vértigo de angustia que derrumbó soliloquios,

terremoto donde el clamor convocó nubes que

cabalgan palabras alumbrando al mundo.

Pilar Rojas

ESPERA DE VUELO

Labios de nostalgia sellan la piel

dejando la marca sublime de interminables lances.

Cuerpos entibiados emprenden su éxodo,

cada uno al desalmado rincón que le ha sido otorgado.

Impasibles puertas de acero cierran mi ayer.

Los pasos se encaminan en largo devenir,

a través del estrepitoso silencio proferido por aquellos,

como yo, que abren sus alas para alcanzar su destino.

Arrastrado por la interminable soledad,

entrego mis señas a uniformados vagamundos,

que me abren los postigos del viaje mortal.

Indigesta espera de una huida que no llega,

nervios enquistados en las comisuras de las letras,

marco el final de este tránsito, produzco una nueva dirección.

Helena Trujillo Luque

CALENDARIO

Hoy es septiembre y una hoja cae para mí porque es mi cumpleaños,

alejados guarismos marcando los años de una historia de oficios,

más cerca de la mano que cosecha el pan que de los libros célebres.

De paso por la Tierra,

cercana de la flor que dura un día escribo versos que no sé si duran,

porque la vida en ellos se diluye y surgen formas

para volver a ver y ser oídas a pleno sol,

como invenciones del genio de las grietas

propiciando una ceremonia al aire libre.

Mi memoria despierta la mañana con instantes felices,

todo de luz se viste el calendario.

A trabajar, a iluminar el mundo,

a marcar con nuestros pasos como si fuesen cruces trazadas en la arena la conjunción de la belleza y el deseo.

Silbando vienen el hombre del bastón

y el ermitaño tomando la mano de una niña,

son mis amigos que vienen de visita cada tanto

a jugar al azar y tirar dados que toman un lugar

al pié del laberinto carente de su sombra,

donde un amor se escapa atravesando un lecho de hojas aromáticas

mientras una mujer apoya su barbilla en el último brillo de una luna.

Hoy es septiembre y me llegan noticias de mi hermana poeta

que ha escrito de nuevo una cosa dulcísima,

con una rosa obscena girando a la entrada de las frases,

deshojándose como una lluvia tibia en las constelaciones de un poema.

Templo del Universo,

y el rapto toma la fuerza de los grandes ríos

que cuando se juntan anudan las alianzas entre la tierra y el cielo.

Ya sé de las zozobras que padece el aliento cuando se vuelve soplo

alentando las vidas que están en nacimiento,

pero también la pluma renace sobre la injusticia y

ninguna liturgia entorpece la danza que se graba

en el silencioso espacio que mira hacia mi Oeste

donde a veces nieva sobre la fiebre de la hambruna.

Pero hoy es septiembre con un día de sol

y la tenacidad del hombre cosecha siglos como escamas

que siguen la deriva por donde la barca de Noé

es sólo una tristeza alojando todas sus máscaras de miseria.

Norma Menassa

POEMA POR MI 46 CUMPLEAÑOS

Se rasgan los albatros entre las luces trizadas

mientras avanzan, apelando a la muda intemperie.

Separo las nieblas del insomne rincón del alma,

que inextinguible,

acompaña los pasos fundados sobre la sal de los sacramentos.

Arrojo los paraísos prometidos

entre duendes de posesiones inseparables,

y caigo ante la noche,

destejida de la sangre,

desnuda de cuerpo

tocada por el salvaje desierto.

Con la pasión del vuelo en la mirada.

Soledad Caballero Castro

EL LOCO MUNDO

El psiquiatra tomó su texto y golpeó con él la cabeza del paciente,
que inmediatamente, cayó al suelo vencido, sin duda, por la letra.
La enfermera contemplaba la escena entre atónita y divertida,
un familiar, paralizado por el terror, sugería adjetivos supuestamente
poco gratos a los oídos del psiquiatra, pero a él ya no le importaba nada.
Había decidido marchar a la Bahamas a las tres menos cuarto,
antes de que el frío se hiciera francamente despiadado.

El taxista lo miró con extrañeza, porque dijo: “Al aeropuerto”, y
no llevaba equipaje, sólo un traje oscuro y algo desgastado
por los otoños y el uso inapropiado: había sido utilizado de la misma manera
en los entierros y en los esponsales y tuvo que soportar
las contradicciones más espantosas, como ser de jueves y de domingo.
Como llevar camisa amarilla y camisa gris, como ser blanco de las manchas
de la cena y de las de la comida, ¡tan nefasta había sido la vida del psiquiatra!

¿Por qué dices eso, preguntó la enfermera? No sé, es que el dilema
nunca fue bailar con María o bailar con Eva, siempre fue triste,
nunca hubo en su vida más mujer que su santísima madre.
Pero dime ¿porqué golpeó al paciente y se fue después a las Bahamas?

No lo golpeó, o al menos, no sólo lo golpeó, lo nokeó con el DSM 5.
No, si lo que yo nunca entenderé es porqué a las Bahamas.
¿justo a las Bahamas? ¿Qué se le había perdido allí?

Quizás buscaba su razón. Tristemente, algunos, pierden la razón.
¿Perder la razón? Ojalá fuera eso, pero yo sé que no,
razón es lo que le sobra a estos médicos decimonónicos.

En fin, sólo sé que antes del golpe, el paciente había pronunciado
estas palabras: yo no estoy en ningún capítulo de ese libro infame que maneja,
yo soy absolutamente original, no va usted a encasillarme en un diagnóstico común.
Y después, lo recuerdo desmayado y a su madre –el paciente también padecía de eso-
dando unos gritos sobrehumanos , entonces, el director del hospital vino con la carta
de despido, pero él Dr. Domínguez ya se había marchado a las Bahamas.

Es una historia como cualquier otra, dijo la enfermera.
Y puso su dedo índice en forma de cruz sobre sus labios, como
indicándome: ha de guardar silencio, y yo asentí con la cabeza
mientras comenzaba a escribir este poema.

Alejandra Menassa de Lucia

RESURRECCIÓN

Acaso quisiera levantarme de la tumba cuando aún no he caído,

cuando la altura es la etérea esencia de las nubes que no alcanzo a tocar.

Una noche de tormenta y las ideas planearon por encima del abismo,

esclavas de una libertad, encadenadas a tu voz

como el eco que nunca repite de la misma manera,

pero que clama por un amor entre la piedra.

Los sentidos nunca pudieron con la fugacidad de un sueño

y tuve que aceptar la despedida,

pero qué sería de nuestro cuerpo sin la música de tu canto,

qué sería de los símbolos sin la clave que anuncia la llegada de otro reino

en el que se construye una cultura.

Dicen que la rebelión de los árboles también encarnará la locura,

pero no tendremos miedo, juntos, nos dejaremos caer.

Susana Lorente Gómez

TEMA LIBRE

Libre y, sin embargo,
atolones de brillantes cadenas
auguran la caída de mi voz,
derretida,
bajo el hielo de lo infinito.
Imagino, para contentar el alma,
mares incestuosos donde mi razón
sucumbe al desafío:
retomar la vida
cuando las manos
viran hacia el abismo.
Libre,
como el vigor de la sangre
al rubricar estas palabras.
Carmen Salamanca
POEMA LIBRE
Libre, ante amores futuros,
se cierne sobre este poema
una lucha interminable.
Él me quiere frenética,
desatada de almas antiguas,
nacida de las profundidades
como una nueva diosa, creada para él.
Ella me quiere apasionada y loca,
fugaz como una luz
que se pierde en el universo.
Ambos anhelan
el desconocido sabor
del silencio.
¡Vamos, escribe!
Me gritan desde el ruedo.
Con las manos atadas a la arena,
desenfundo el estoque
y espero, que mis ojos,
clavados en el infinito, anticipen su llegada.
Gotas de azufre cercenan el aguante de los hombros:
los estribos se han transformado en recias cadenas de oro,
asfixiantes contubernios desatados en las lunas de mis ojos.
Noto su respiración,
oigo el odio en la pureza de la soledad,
pero la ventura hablará por los dos.
Mientras espero, realizo un quiebro,
y el misterio del sol,
se escribe entre los parajes inauditos de mi nombre.

Magdalena Salamanca

DESPUÉS DE LOS CINCUENTA

“Antes de vivir un instante, escribí todos los instantes”
Miguel Oscar Menassa
Desacostumbrar los huesos
tecleando el misterio digital.
Saltar los renglones a la comba
cual púgil ante la sombra del duelo.
El respetable deletrea en cada acierto
los vítores esdrújulos del acento.
Las apuestas te invitan al desafío
desde el futuro incierto.
Y pintado de norte el torso esbelto
las manos se disfrazan de mimo en silencio.
Estudio con plantas sentimentales
el porcentaje acuoso de cada caída
y la combustión exacta de los sueños
en el desnivel del antaño pensamiento.
La risa encallada del último rictus es
un hábito que se hizo desván de los años
en el tejido verso de sastre.
Carlos Fernández
POEMA
La libertad ata mis manos
Noches turbulentas velan mi sueño
Inhóspita presencia coagulando mis pasos.
Amarrada a sus telarañas,
decido un destino entre letras.
Una visión entre manjares inciertos
Una pasión en mi humanidad recorriendo mi cuerpo.
Soy la burla hecha pedazos, la distancia
sin dimensión, un ruido y su silencio.
AMELIA DÍEZ CUESTA

COMO SI NO EXISTIERA ESTA DISTANCIA

Todos los días te imagino,

de pie frente a mis sueños,

y respiro a tu lado sabia nueva.

La urgencia de la selva

no abruma nuestros planes

secretos, empecinados,

que hacen de la imaginación

vagos deseos.

Como si no existiera

esta distancia entre nosotros,

te escribo, te cuento los

recodos del camino,

hablo contigo de los

peligros de estar lejos

del mar y también

vivir en medio del océano.

Te digo amor así,

en esta distancia

que ahora me parece mínima

y cierro los ojos

para verte brillar

entre las hojas en blanco

del poema aún no escrito.

Amor mío, ninguna distancia

será más delicada que

nuestras pieles amándose.

Pongo cerca de mi almohada

un autorretrato que vos

mismo has realizado

sobre ti y luego abro

el cajón de mi mesa de luz,

para que nadie sepa

que estuvimos juntos

tan cerca como

ahora mismo, amor mío

Lucía Serrano

ES CIELO NO ES AZUL

El cielo no es azul pero poco importa.

A veces me pesa el alma como una losa.

Pero ¿qué importa?

Las orillas nunca se aproximan.

Que tus párpados marquen el paso, la verdad,

¿qué importa?

Pero si importa que pasen los días sin letras

que al loco torbellino no le pongas palabras

que el corazón se guarde bajo cadenas.

La vida conviene vivirla

amigo del espejo

paseante

huérfano del habla…

Claire Deloupy